DESORDEN
—¡No seas distópica, haz el favor! —Hay cosas peores. —¿Peores que qué? —Que ser un mastuerzo gilipollas, por poner un ejemplo entre mil. —¡Wanda! ¡Hasta tu nombre es distópico! ¡Vaya nombrecito! Wanda no era en realidad su nombre. El apodo se lo encasquetaron por su afición al equipo de fútbol perteneciente a un club cuyo nombre de campo de fútbol era tal. A ella le importaba un pepino cuadrado como la llamasen, llamaran, o utilizasen el pretérito pluscuamperfecto. Despertó con la sensación de un cargamento sobre sus espaldas, correspondientes a siglos de desorden y confusión, lógico pensar que era una sensación y no una realidad. No tenía ni la más puta idea de cómo había llegado hasta allí. —Esto tiene toda la pinta de un aterrizaje forzoso. –Pensó. Ni idea de las últimas doce horas; se habían borrado de su mente cubiertas por una nebulosa gris y desordenada. Ni idea, en el momento preciso, de donde se encontraba, de cómo había llegado allí. A ráfagas: ni noción de s