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LA TECLA

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Ahí seguía la tecla, desafecta hacia el tirano, como si este no la hubiera golpeado una y un millón de veces. La tecla hiriendo con saña el papel, dejando en él la llaga impresa a través del mandato de su impulsor. La tecla, con voluntad de hormiga, va horadando punto a punto el verso derramado desde la autopista del pensamiento a la meta que es el papel. Las teclas huérfanas de tinta dejan la sombra que espera ser regada. El rodillo cargado de letras, da vueltas cual noria inagotable, que va hilando palabras como el orfebre que tatuara la música que las habita. …Toc…toc…toc…la tecla canta, la tecla entona el ritmo de la canción que deja impresa, matrimoniándose con la tinta que emborrona el folio otrora impoluto; ahora, manchado de sangre.