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ESO QUE LLAMAN CONCIENCIA

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En esa franja que va de la conciencia a la consciencia y que se queda atrapada en una nube de inconsciencia, justo ahí, quedó atrapado. De moral relajada, confiando en una suerte tal, que venía disfrutando cual gato caído de pie, desde su nacimiento.   Iba distraído por la vida, y puede que, este fuera el motivo por el que nunca tropezó con la pasma o la pasma no quiso topar con él… —¿Esta tarde en la rebotica como cada viernes?  —Preguntó Lito al cruzarlo de casualidad en la calle. —¡Of course!…—Contestó Augusto, que se las daba de bilingüe desde el desconocimiento total de   los verbos en español. Suerte que Lito conocía la lengua de Shakespeare…sino ¡De qué hubiera cazado la pedantería! A las cinco de la tarde, hora que en otra época se asimiló a las corridas de toros, cada vez más en desuso, pues estas iban desapareciendo poco a poco, y como casi todo en la vida, venía a ser el bien de unos y el mal de otros, que la vida tiene estas cosas, y le da por no hacer llover a gust