CON LOS PIES EN LA TIERRA

 

Anclada al suelo, plantada cual árbol llega un viento huracanado, un huracán maldito con su bravo soplido empuja la tierra alrededor de mis pies mientras intenta desplantarme, pero, soy más fuerte que los vientos, más fuerte que un huracán, más resistente que el aire…

No hay tormenta tras la cual no salga un sol redentor, no existe tsunami ni terremoto capaz de borrar mi raíz.

Un día soleado emprenderé el vuelo sin ayuda de céfiro, hacia el lugar de libertad que siempre pobló mi ser.

No hay tormenta que no escampe…

A la pleamar le sigue la bajamar. Todo está escrito en el libro del universo.









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Soy toda "oídos". Compartir es vivir.

Cuentos chinos

DESTEMPLANZA

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  Tras los cristales una gota de agua, agotada, resbala hacia el marco de la ventana, se incrusta y desacelera, otra, sigue su trayectoria y se estrella contra el alféizar del mirador. Detrás vienen otras nuevas acompañando el desfile, ninguna permanece mientras van cantando lo efímero de su existencia. Llueve en los campos, y, éstos, agradecidos brindan el brotar de su verdor, al contrario de la lluvia en la ciudad ingrata y superficial, que no oculta el descontento producido por los charcos que mojan los zapatos de gamuza de un público descastado. Lloran los cristales, mientras fuera, una lluvia incesante repiquetea sobre ellos como si de un zarpazo quisiera borrar su desconsuelo. La tormenta sigue, el llanto no cesa. Tras mi ventana un pájaro sacude sus alas mojadas, ha perdido su nido, ha dejado atrás su casa. La alegría no resiste el embiste de otra tormenta. *La obra de la imagen se titula La mujer de la lluvia , pintada en 1996 por la artista ucraniana Svetlan...
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UN BUZÓN VAGAMUNDO

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  Todas las cartas que escribí y envié sin acuse de recibo: ¿Fueron recibidas por el destinatario? ¿Acaso duermen amontonadas en un oxidado buzón? Sin noticias del destino final sigo agarrada a la pluma con la ilusa esperanza de una contestación que quizá el universo se digne otorgarme. Montones de papeles blancos esperando el deslizamiento de la negra tinta que cubra su desnudez y mi desamparo, cada gota de color impregna el folio cual lágrima desahogada espiando a ser recibida por un ausente receptor, nada de todo lo anterior frena el impulso de rellenar hojas y hojas pacientes al acecho de contestación. Hubo una vez un cartero al que abdujo un equipo de hadas del que no pudo, no supo o no quiso escapar de un destino escrito en las hojas caídas que alfombraban aquel mágico bosque.
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DECADENCIA

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  El zapato había perdido a su princesa.  La gente al pasar lo miraba con condescendencia, no se sabe si en honor de la pérdida principesca o conmovidos por la soledad del cubrepie. Fuera como fuese la forma en que ocurrieron los hechos, lo realmente importante era saber el porqué de la pérdida y la posterior soledad del escarpín. En la calle se cruzaban mil y una historias sobre el zapato olvidado, algunas, cargadas de poesía, otras, de malos augurios, maledicentes las más, mientras la verdadera historia del suceso quedaba oculta entre las baldosas de un suelo resbaladizo, guardián de todas las pisadas de los transeúntes que coleccionaba entre las rozaduras dibujadas por siglos en él. En la acera de enfrente un vagabundo entonaba el estribillo de una canción inventada probablemente bajo los efectos del frío u otros componentes más prosaicos, pero, pese a todo, es muy probable que sus derivas fueran las más acertadas: « Yo la ví.   La ví correr perseguida po...
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TODAVÍA QUEDAN ISLAS DONDE NAUFRAGAR

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  Después de años meditando sobre la posibilidad de largarse de la ciudad—pueblo inmundo que llevaba habitando más de media vida decidió al fin, por fin, dar el paso.  Empaquetó desordenadamente unos cuantos bártulos seguramente prescindibles para el viaje que pretendía llevar a cabo; con un billete de avión en la mano y la bolsa de viaje en la otra dejó atrás su barrio, sus calles, encaminándose hacia el lugar que en sueños suponía traería paz a una vida desasosegante. El avión aterrizó en el aeropuerto de segunda o tercera si se compara con cualquier lugar del llamado primer mundo. Mareada por el tormentoso viaje se encaminó hacia el hospedaje que tenía reservado, un lugar que seguro conoció mejores tiempos, o no, a saber. Su habitación al menos tenía vistas al mar, del mobiliario mejor no hablar. Las cortinas con algún que otro rasguño, en el baño una cortina raída ocultaba la bañera de mandos oxidados que hacían juego con un lavabo desconchado…en fin, se dijo, pequeñ...
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INQUIETANTES DOMINGOS

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    Se apaga el domingo, Como se apagan los sueños sin realizar. La luna confiscadora del poder solar Merodea ya en el horizonte. Y a mí me gustaría pasar por encima de las tardes de domingo sin rozarlas, Sin transitar por la neblina de un sueño que ya pasó. Mi publicación Inquietantes domingos ha llegado a la Portada de Bloguers.net!
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NO ES PARA TANTO

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En el verano de 1987, Daniela, conoció a «alguien» lo más parecido a un ídolo de barro. Cuando su madre le preguntó: —Daniela ¿Por qué no paras un poco, hija mía? Y la verdad, llevaba un verano de locura, de un ir y venir que ya no distinguía si iba o venía. Dormía en Singapur y despertaba en la Patagonia. De tanto mover sus pies por el mundo adquirió el don de aceptar lo que algunas personas calificarían de rarezas, como las cosas más vulgares de un día a día sin promesas. —¿Dónde esta vez? ¿Queda algún lugar en el globo que no hayas pisado? —volvió a la carga la madre. Ella sabía que la mejor respuesta era el silencio para no entrar en bucle en una conversación sin sentido y sin final. Por toda contestación añadió: —«Queda…queda…vaya si queda». Terminó de organizar su mochila. Con un sencillo y corto abrazo se despidió. En la puerta de calle esperaba el taxi que previamente había contratado por teléfono. Aterrizó en Hanói de madrugada. Recogidos sus escasos bártulos ...
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TIEMPO DE SILENCIO

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  Alguien aporrea la puerta blindada de la casa del miedo.  Detrás de los barrotes una legión de habitantes arrebolados en el silencio sepulcral que marca la estúpida era de su tiempo. Disparos al aire alertan dándole alas al miedo. Silencio. A cada golpe aplicado le sigue un violento silencio fúnebre. Abrazados contra la pared como si con ello quisieran sujetar los cimientos de una casa otrora robusta, ahora, con techo de cristal. Hay un niño agarrado a su madre que ya no llora. Hay una madre huérfana, ausente de todo lo que habita a su alrededor incapaz de nombrar lo que la circunda. El llanto del niño ha cesado. La madre ahoga su grito. El resto de moradores que poblaban la casa desapareció entre el humo de una nube negra. Silencio. Mi publicación Tiempo de silencio ha llegado a la Portada de Bloguers.net!
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HOY ME HE LEVANTADO CON GANAS DE APRENDER

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  Hoy me he levantado con ganas de no hacer nada, y, en esa nada, he dirigido mis pasos hacia la cocina con intención de farmear la olla exprés.  La verdad que no sé muy bien para que sirve esta nueva moda que encuentro constantemente en redes con la palabrita de marras, pero, oiga ‘usté’, es que una no quiere quedarse en el siglo de su abuela e intenta (con clarísimo y estrepitoso fracaso) apuntalarse a las nuevas corrientes por más que le parezcan un signo de estupidez. Llegada a la cocina. ¿Cómo se farmea una olla? He sacado de la nevera un manojo de puerros, añadido una cebolla y un par de patatas a la espera de que se farmearan, pero allí no ha pasado nada distinto de lo que ocurre cada vez que intento hacer un puré…que ya no se denominará puré, seguro…a saber en qué palabro se habrá convertido… Abandono la cocina con la lágrima puesta y el moco colgando a causa de la cebolla, supongo, y con una pregunta que me reconcome el sistema neuronal… ¿Para qué coño ...
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AL BORDE DE UN AZUL

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    Sentada al borde de mis pensamientos, Sospecho que mis azules barruntos,  Vuelan entre los impulsos de las olas, Mis pies son el olvido que el agua borró en su huida. El viento trenza hilos de colores en mi pelo. El sonido del mar embravece mis sentidos, Amortigua mis pesares, Me introduce en otros mundos, Transforma mi ansiedad en paz, Y yo solo quiero quedarme a vivir en ese estado.
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