LA SEÑORA DE LIMA
La noche en el desierto. Era todo lo que pudo recordar después de cruzar el Atlas hacia el Océano. Pensativa, nefelibata, perdida… El mar tranquilo le recibe con sus olas de aplausos, solo el sol arremete contra todo intento de alcanzar sosiego. Ha cruzado el paraíso de mugre y belleza, de riqueza y mansedumbre. Ahora descubre cuál es su sitio. Paraíso perdido entre arena y más arena, remanso. ¡Mamá! —gritó en vano; no es que no escuche, es que no quiere escuchar. De camino a la cocina donde la madre prepara la cena piensa en cómo puede hacer su petición sin incomodarla. Hace tiempo que cualquier comentario, ruego o simple apunte sobre cuestión baladí la pone de garras y, lo que en esos momentos se encuentre en sus manos, o a su alcance, acaba estrellado contra el suelo. Cautelosa, se acerca. —¿Mamá? ¿Puedo pedirte algo? La madre a lo suyo. Ni pestañea. —¿Mamá? ¿Puedes ayudarme a escribir una carta? —se lanza ya sin paracaídas temiendo como siempre lo peor. Contra todo