MUJERES DE VUELTA Y MEDIA

  Urbino había heredado de su abuelo unas tierras yermas y duras que se mimetizaban con el ambiente de aquellos páramos. En el solar de una de las parcelas se ubicaba un caserón a modo de nave que en su tiempo sirvió para la guarda y custodia de aperos de labranza, obsoletos hoy después de que las máquinas conquistaran el terreno. Obdulio, desconocía que la nave guardara nada especial fuera de estos utensilios, nunca sintió curiosidad ni siquiera necesidad de traspasar la roñosa puerta del cobertizo, a lo más que llegó en alguna ocasión fue a echar un vistazo por entre el hueco de un tablón roto junto a la cerradura, unido todo lo anterior a que siempre hizo oídos sordos a la perorata de Úrsula, la cuerda de atar a la que todos tomaban por loca en el pueblo y, que como un rosario, iba desgranando por las calles la siguiente letanía: «Yo sé lo que hay encerrado en la nave de Obdulio, yo sé lo que hay encerrado, yo sé el secreto de la nave de Obdulio». Tan acostumbrados estaban los m

  Dos nalgas, por definición forman un culo. María de la O tenía un culo orondo que movía con una gracia sin par. El juego que sus caderas tomaban para congratular las nalgas con sus andares convertían el elemental asunto de deambular en un acontecimiento estelar poniendo a todo el muchacherío en franca acechanza a horas y los lugares por los que transcurría la procesión de María de la O (en realidad ese no era su verdadero nombre sino un apodo compuesto por no se sabe que sinergia con la forma de su culo). No recuerdo la conversación de la noche pasada; al despertar comencé a preparar toda la intendencia necesaria para el viaje, ella, ya se había largado. «Todo está pasando cuando nada parece estar pasando» —pensé mientras ordenaba los gayumbos en la desgastada maleta. Empujé la puerta para otear como despertaba la mañana. Las puertas son las trampas abiertas al porvenir. Tras ellas, ocultas, yacen las llaves oxidadas que dan cuerda a un reloj cuya brújula se perdió entre el