MUJERES DE VUELTA Y MEDIA

Un ser de luz es perseguido y bloqueado por otro cuerpo eclipsante. Nada como brillar para ser el foco de lo que a todo trance se quiere eclipsar; nada importan las formas, todo vale para ganar una guerra, una medalla a costa de quién brilla con luz propia y por lo mismo es envidiado. —¡Hay que matar esa luz! —¡Pero si es el sol! El firmamento al completo, en formación, con las armas preparadas para disparar al foco de resplandeciente luz. Las estrellas no están dispuestas a que nadie les haga sombra. El sol se cree el rey de todo el universo. La luna oculta sus nada claras intenciones. El ser de luz encuentra cobijo en un planeta inexplorado y por tanto desconocido para el resto. Se aposenta con su brillo iluminando lo que hasta entonces había sido el oscuro Earth, y es aquí que, por su ingenuidad, creyendo haber encontrado el lugar idóneo, comienza una larga carrera de obstáculos; ha de vencer a mil y un satélites que intentan opacar su luz usando las armas más mortíferas inv

La casa a medio caer por completo, con sus muros agrietados cual cicatrices que el tiempo y el olvido han escrito sobre ellos. La casa llena de ruidos silenciosos, de llanto, quizá también de risas, ahora, se resquebraja, y en cada latido emite un zumbido con sabor a llanto y derrota. La casa deshabitada, ocupada en el presente por los fantasmas de la época en la que dio cobijo a una ecléctica prole que creía en la inmortalidad. Pero la noche, derrotada al alba, saca a la luz la levedad circundante. Las paredes lloran sus horas perdidas en aquella casa que el olvido tapa con sus malditas garras para acallar los gritos que surgen de cada grieta y, se elevan sin esfuerzo al raso que es ahora el dueño y señor de techo transparente. Los fantasmas heridos de olvido claman por entre las brechas abiertas cual llagas que impone el señor del Tiempo; se escapan a mirar por las rendijas cubiertas de musgo. El olvido deja a su paso todas las cicatrices que en el transcurrir del calendario pare

El almario de puertas ventiladas, de puertas abiertas de par en par, oxigenadas a cada paso del minutero, dio cerrojazo a cal y canto después de la última tormenta. Caminos recorridos en busca del cerrajero mágico que aliviara con su maestría ese rincón y lo dejara cerrado para siempre. Un almario abierto al mundo hasta el día en que no pudo recibir más inquilinos; un almario generoso, pero tacaño para sí; un almario siempre acogedor se transformó en la antesala del desafecto, cubierto por la capa de hielo bajo la cual yacía un sentir pretérito y ahogado ya, sin pugna por salir. A las puertas blindadas del almario se acercaron a llamar, pero el frío que se había apoderado del inconmovible almario no escuchó más llamada que la de un corazón sin alma, el suyo, transformado por la gracia del uso y abuso en él causados por seres carentes de generosidad. El alma no tiene corazón…

Necesito la tierra del tiempo detenido donde el intervalo que marcan las horas, transcurra con lentitud en el espacio que se resiste a pasar, que quiere o posee el don de permanencia, y acrecienta los minutos, y los rellena, y los hace elásticos, largos, resistentes, interminables. Quiero huir de la prisa de unas horas peregrinas, mandonas y arbitrarias, que van dejando un poso tras de sí, amargo, pero con la impronta de no haber sido. Quiero mis días, mis horas, mis minutos y cada milésima de segundo consumidos; las quiero mías y que el verdugo tiempo no me arrebate esa posesión tan mía, tan de mi ser. El tiempo suspendido en pausa como si se pudiera detener, pararlo para continuar con el sonido de los pasos del cartero, de los niños que inundan y llenan las calles con la resonancia de sus chillidos liberadores   a la salida de la escuela, de las madres que se afanan por sacarle brillo a las aldabas de las puertas, del vendedor de pescado, del hortelano que grita su mercancía, de

Allá por el siglo trece, catorce, quince…este dato no es importante para el tema que nos ocupa, resulta que en las islas del Canal dependientes de la corona británica: Jersey y Guernsey , por aquellos entonces decía, ya existía la tradición de prendas de punto que no creáis que estamos inventando algo… ¡Si está todo inventado!  Bueno, como iba contando, a unos pastores les dio por inventar el crowfunding que no es otra cosa por muy inglés que se sea y la palabra de lugar a malos entendidos, que una intención subyacente de hacerse con los maravedíes para establecer el business; como se puede comprobar no les debió salir tan mal cuando se ha propagado hasta nuestros días. Se lo montaron para que la Corona británica les otorgase el permiso de importación de lana desde el Reino Unido, al parecer paradigma de las lanas merinas a cambio de obsequiar a los «reales» con estos artículos. De lo que se deduce: una cadena de favores en toda regla que se extiende de este a oeste, de norte a sur

…Y busqué entre tus recuerdos y mis olvidos,  Y solo encontré un baúl de polvo y cieno,  Y lloré las secas lágrimas que un día quedaron guardadas en el desván de la cobardía,  Y miré por la ventana,  Y divisé el camino desandado que llevaba al castillo de los sueños incumplidos,  Y vi colgando de sus flancos las enredaderas que cubrían una sombra; la sombra de un sueño perdido entre las ruinas que un día amurallaron mi existencia.  Y vi, pero no encontré entre las piedras un ápice de aquel apego mal vendido, mal comprado, acompañante de lo que no llegará a ser…          René Magritte: «Le Blanc-Seing»