MUJERES DE VUELTA Y MEDIA

Se paró a reverenciar su sombra. En la genuflexión, ésta desapareció.

Por mis venas corren ríos de sangre de mil y una noches de pena, de otras tantas alegres, de fuegos fatuos y eternos, como luciérnagas que amparan mis días. Por mis venas corre la savia de un saber acumulado a través de generaciones de mujeres enfrentadas al destino que el universo les impuso sin preguntar, sin consultarles siquiera. El líquido verdoso rezumado de las piedras milenarias que amurallan mis orígenes, acompañado del líquido apasionado de sus místicos, hacen sombra a mi yo tan poco pío. Expío la culpa de los ríos secos de mi espiritualidad. Por mis venas corre como un caballo desbocado el ansia de libertad, el de la paz anhelada para un mundo sin sangre, sin ganas de soledad, de la paz que la soledad establece, de la perdurable paz que habita dentro de cada ser, la que no estorba, la que acompaña más que cualquier turba ingente de mala compañía. Soledad, esa savia sabia, que corre por las venas de los denominados raros , extraños, los que no se avienen a derramar su

Una historia de fantasmas tan reales como la vida misma. Negar la visibilidad de ciertos fantasmas no impide la existencia que les concede su invisibilidad. Sábado. Despierto temprano. Preparo el desayuno. Me instalo en mi habitación portátil en ristre. En la cocina he dejado al fuego un arroz para que, mientras tecleo, quede listo…y tal, y tal… ¿Y qué tal? ¡Pues que olvido por completo el arroz, la cocina…el fuego!; a mi nariz, es cierto, llegaba un cierto olor a tostadas, mientras, pensaba que: «demasiadas tostadas estaban haciendo los vecinos o se habían puesto de acuerdo con poner el tostador todos a la vez». Comienza a lacrimar mi ojo izquierdo, abandono la poltrona y me dirijo a la cocina…la cocina fantasma, porque una densa nube de humo inundando todo el espacio impedía su visión. ¡Me cago en todos los patos de color verde! La cazuela negra como una playa de lava, el arroz un emplaste duro y negro, la cocina… ¡la cocina! Bueno pues nada…que no he visto fantasma alguno,

Hay besos resucitadores de aletargamientos. Hay besos matadores, redentores, traicioneros, delatores y maquiavélicos… Hay besos que no conviene recibir, y, mucho menos otorgar. Hay besos condenatorios como los hay salvadores… …Y luego están los besos que no se dan: esos son los verdaderamente importantes. Agradecida: Felicidades!! Tu post  BESOS. Un #microrrelato de besos, quicos, picoretes y ósculos  ha pasado a la Portada!

Ahí seguía la tecla, desafecta hacia el tirano, como si este no la hubiera golpeado una y un millón de veces. La tecla hiriendo con saña el papel, dejando en él la llaga impresa a través del mandato de su impulsor. La tecla, con voluntad de hormiga, va horadando punto a punto el verso derramado desde la autopista del pensamiento a la meta que es el papel. Las teclas huérfanas de tinta dejan la sombra que espera ser regada. El rodillo cargado de letras, da vueltas cual noria inagotable, que va hilando palabras como el orfebre que tatuara la música que las habita. …Toc…toc…toc…la tecla canta, la tecla entona el ritmo de la canción que deja impresa, matrimoniándose con la tinta que emborrona el folio otrora impoluto; ahora, manchado de sangre.