LA PRESENCIA DE LA SALA 33

 

El cosmos envió a su lacayo con una imperativa señal roja:

«Prohibido el paso a toda aquella persona animal o piedra ajena a la insustituible ética requerida para transitar por la siguiente carretera. Además, se añade la premisa hecha sobre el derecho de admisión que conlleva el consiguiente rechazo a la mentira, impudicia y sarcasmo disfrazado de verdad».

Caminante inexperto después de haber avanzado por mil millones de leguas con unos pies inadaptados a la tierra. Caminante ansioso vagando por equívocas sendas intransitadas, que se alían para confundirlo y desviarle hasta cambiar la dirección de su andar.

Sin previo aviso, de la forma más inesperada baja una señal que detiene todo el proceso anunciante de múltiples caminos, con la advertencia de que no siempre el elegido es el mejor, el real, el conveniente.

El caminante da un giro a su pensar. Recapacita. Vuelve sobre sus andares y en el punto de salida encuentra un nuevo comienzo otro camino entre las espadas dormidas y el crujido que producen las maderas que unos pies invisibles rozan al pasar.  


















 

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Cuentos chinos

EL AMANTE

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  El sueño del mar.  El mar tiende una alfombra de espuma, Sueña con una mujer de rojo. La ama, la abraza, la acuna entre sus olas. Ella sueña con el amante que la está esperando. Sueña con rumor de agua. Sueña con la dulzura de un lecho esponjoso. Sueña con peces y con caballitos de mar. Sueña con mareas que empujen su cuerpo vestido de rojo hacia el amante fiel que no ha de abandonarla.
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EL TREN DE LAS 24:49

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Sentada sobre las desgastadas losas de aquel andén por el que en sus buenos tiempos se había deslizado media humanidad y, ahora, apenas si asomaban un par de mochilas despistadas a la semana. Aspiraba un cigarro como si con cada inhalación pudiera conseguir tragarse el escenario que rodeaba la vieja estación a la espera del tren de las 24:49. Impaciente, abandona su rudo asiento y se dirige al guardián que desde su garita intenta hacerse con el control de la estancia. Le pregunta por el tren de las 24:49, si llegará en hora, si acaso se retrasará o… —El tren de las 24:49 ya pasó. Hace exactamente 24:49 horas. ¿Acaso usted no controla el tiempo? —No. —Tendrá que volver cuando el reloj marque de nuevo las 24:49. —¡Qué absurda puta hora! ¿Quién fue el inventor de este enrevesado horario? ¿Cómo voy a saber si me paso de hora o no llego? —Es un horario inventado a conveniencia del autor. Si no le gusta, busque otra estación. Otro tren. Otro viaje. De repente como una exhalació...
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WAR IN THE WAR

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  Una espina viajera del tiempo se me ha clavado en un ojo. Mi retina ciega se niega a seguir contemplando el aquelarre de fuegos artificiales en honor de unos seres ansiosos por derogar la invitación a la fiesta del horror.  Otra gala inmunda se celebra en los aposentos de los organizadores del artificio destellante que, cae ya sobre lo mancillado. Un silencio atronador ha relegado al olvido los llantos, los gritos de un conjunto de seres; solo el silbido de una bala perdida que no encuentra ya donde hacer diana rebotará contra el muro de aquel silencio cómplice.   The war of silence. Mi publicación  War in the war  ha llegado a la Portada de Bloguers.net!
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DESHISTORIAS DE LOBOS Y CAPERUCITAS

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  Érase que se era un cuento que más que cuento era descuento.  Érase que se era un lobo tonto, malo, pero tonto, que perseguía caperucitas creyéndolas tiernas, ignorante de lo que se cocía en el interior de estas aparentes sumisas Caperucitas en el cual existía el más fiero y potente poder que hubiera podido ser manantial de una manada de lobos hambrientos. Érase que se era un lobo feo y manso, sí, manso, con el sometimiento derivado de la cobardía del poderoso al que solo alimenta su perversidad. Equivoca su andar. Equivoca su camino. Y quizá, tal vez quizá, un día en un cruce de caminos Ha de enfrentarse con la poderosa garra de una Caperucita hambrienta.       «…Se parece a la historia, pero solo es un verso en el bolsillo de un abrigo…» ‘Deshistoria’   —Luis Bagué Quílez— Mi publicación « Deshistorias de lobos y caperucitas »  ha llegado a la Portada de Bloguers.net!  
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ENTRE ESTAR Y NO ESTAR (ANTILIRISMO)

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  Estoy hasta el cogote de todo, De ahí y por extensión hasta la cuca, Formando un todo… Estoy hasta las trancas y barrancas de aguantar Gilicretineces de alguna que otra banda amebística… Estoy que me caigo por las esquinas cuando las doblo… Estoy, Pero, casi que no estoy, Estoy hecha unos zorros ‘ despellejaós’… Estoy en barbecho y, ya no necesito labranza… Estoy hecha y capacitada para rascarme la… «concha…» Estoy, pero no estoy, Ya me voy, Aunque ni siquiera estoy, Desaparezco Por la vereda que siembran entes aneuronales… ¡Qué Bien estoy no estando! Mi publicación  Entre estar y no estar (antilirismo)  ha llegado a la Portada de Bloguers.net!
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DE VEHÍCULOS Y PERSONAS

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Hoy tengo el honor y la satisfacción de publicar en «Mujeresdevueltaymedia» un relato de Sara Ortega que une una fascinante narrativa a la prosa de una genial escritora en ciernes.  Con el saber que solo una mente privilegiada puede lograr, este relato que mi compañera y amiga Sara Ortega a su vez encargada de la tienda del Museo Lázaro Galdiano describe de forma poética y magistral lo que es la vida dentro de este jardín colmado de sorpresas a las que el visitante y los que habitamos allí no podemos poner resistencia. El placer de la lectura es siempre un lujo. Leer a Sara ha sido uno inigualable para mí. Espero que lo disfrutéis.   Es habitual que los garajes guarden vehículos. Coches y motocicletas, incluso bicicletas, a veces. Suenan a aguda goma girando en las esquinas de las columnas. Aunque estén iluminados, son oscuros y frescos, con olor a gasolina y manchas aceitosas de brillo azabache en el suelo, que son como espejos para la luz titilante de neón que encumbra e...
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LA ESPERA

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  Sentada en el centro del sendero empedrado Cora esperaba el porvenir. No sabía con exactitud qué era lo que realmente esperaba, pero, aun así, esperaba lo inesperado fuese esto lo que quisiera ser. Y en la espera encontró algo de lo que no había sido consciente hasta ese momento, encontró la paz perdida, el silencio perdido, la quietud de las cosas intangibles, la plenitud de ser un ente en medio de la naturaleza… Una sombra al final del camino cual linterna aparecía encendida en su imaginación alumbrando deseos inciertos. La voz que acompañaba a la imaginaria visión invitaba a Cora a abandonar su acomodaticio asiento y seguir camino. Había no obstante otra fuerza que, la mantenía pegada a la poltrona consiguiendo así tumbar todo esfuerzo que hiciera posible despegarse de aquel lúgubre emplazamiento. Cora soñó con un camino infinito. Soñó que el infinito se acercaría a ella y vendría a su encuentro. Lo que Cora no soñó fue la posibilidad de que otros caminos existentes pudi...
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TIRAR LA TOALLA

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Yo finjo hasta los tiramientos de toalla: me tiro en la toalla a tomar el sol y no desisto hasta que lorenzo se oculta… Finjo tirar la toalla, pero la tengo bien amarrada bajo el muslamen de este cuerpo pez-globo que se ha adosado a mí como si fuera mi hígado o alguna parte esencial de mi existencia…y me digo: «¡No tires la toalla qué ya no se consiguen baratas ni en Portugal!» … y sigo pegada a ella con mi libro y mis deberes escrititorios…y no tiro la toalla por más que el universo se empeñe en hacerme desistir de vivir el sueño de un recuerdo perfecto en bikini sobre un mullido lienzo. Las tres de la tarde y sereno en aquella residencia de señoritas…la guardiana paseaba los pasillos con sus andares de gato, almohadillados, trillados y soñolientos como su propia personalidad en busca de una paja que se moviera para ponerle el punto sobre su ‘i’ correspondiente. Era un sistema carcelario, disimulado, y, muy bien vendido a padres creyentes de la dictadura encubierta reinante...
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LAS HORMIGAS NO SABEN BAILAR TANGOS

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Que la esperanza de vida de una hormiga vaya de los cuatro años a los doce da que pensar y mucho sobre la capacidad de supervivencia que tienen estos himenópteros. No imagino como puede ser la convivencia en la colmena formada por una hembra —la reina—, los machos y las obreras. Curioso resulta también que estas últimas no tienen alas, así está asegurado que no puedan volar a otras vidas y sigan toda la suya trabajando para el poder fáctico. Sorprende que sus casas expuestas a cualquier eventualidad que pudiera presentarse, desde una tormenta a los pasos de decenas de individuos con inclinaciones psicópatas que, se llevan por delante el cráter sin pestañear, taponando la entrada a las galerías y, provocando la baja de otros tantos moradores de las mismas. ¿Qué tiene de verdad la fama que acompaña a las hormigas? ¿Es real? ¿Acaso no serán en algún que otro caso cigarras disfrazadas y desterradas de su reino por alguna reina envidiosa? He leído que las hormigas se parecen a los hum...
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DE PASO POR LA INFINITA NOCHE

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