CUENTOS CHINOS
—Abuelo, cuéntame un cuento chino. —…Y murieron felices y comieron murciélagos… —Abuelo ¿Qué cuento es ese? —Un cuento chino. —Pero no tiene sentido. —Si quieres que el cuento sea chino, no tiene que tener ni pies ni cabeza. —Es que tan corto… no tiene ninguna emoción. —¿Corto? El cuento duró un lustro…las personas dejaron de comunicarse. Cuando sentían la necesidad de mandar un mensaje lo hacían moviendo los brazos y las manos con aspavientos. —¿Cómo un molino de viento? —Más o menos, pero un poco más ridículo. Todo dejó de ser como había sido por siglos. Maripili, dejó a su novio de toda la vida por un fabricante de papel higiénico —la muchacha apuntaba alto—, dejó de pintarse la raya de los ojos, dejó de lado sus tacones imposibles y terminó rezando el rosario tres veces al día por si surtía efecto contra toda aquella barbarie… —¡Abuelo! ¡Te lo estás inventando todo! —¡Calla! ¿No querías un cuento chino? Pues escucha y verás. —Maripili, vamos a morir to