MUJERES DE VUELTA Y MEDIA

  A través de la retina de un visionario se ven pasar por el ojo de una aguja una caravana de camellos caminando hacia la entrada de un oasis.  Pudiera ser que pudiera ser una ensoñación, un espejismo, o quizá, el resultado firme de la aseveración bíblica sobre la facilidad que existe entre esta posibilidad o de la que un rico se convierta en alguien decente. Si de soñar se trata, soñemos con caravanas de camellos cruzando hacia oasis de paz.

  Piedra que sujeta a otra piedra,  Pirámide hecha de resbaladizos guijarros acompasados por el fluir del agua El junco nace a su vera como testigo de que la aparente dureza tiene su cuota de ductilidad. Piedras pequeñas nacen a los pies de sus progenitoras, ponen así de manifiesto la reproducción de las mismas. Manantial de piedras, Agua saltarina, Junco, paraguas protector, Una piedra se vuelve dura a través de los daños, Nunca de los años. Mi publicación El silencio empedrado ha llegado a la Portada de Bloguers.net!

  No era un huerto cualquiera el huerto de mi abuela, ni las lentejas que allí crecían eran en modo alguno singulares. Llegado el tiempo de la recolección yo, despertaba ansiosa por lo que el día traería consigo. Me vestía de gala para hacer los honores a aquellas pepitas redondeadas de las cuales emergía un duende saltarín que, de un brinco, se posaba sobre mi hombro mientras golpeaba un gong. Con cada sacudida apartaba de un plumazo toda desdicha abonando el camino que desembocaba en una tranquilidad que, sin su ayuda hubiera resultado inalcanzable. Y yo reía, era feliz, bailaba, saltaba por entre las matas colmadas de campanitas guardianas de su tesoro. ¡Marina! ¡Despierta! ¡Se te enfrían las lentejas! ¡Qué pierden hierro y vitaminas! —La abuela irrumpiendo en el sueño borró de un plumazo todo fantaseo. No me importó mucho volver a la realidad. Me gustan tanto las lentejas de mi abuela que, todo lo perdono por un plato de sus mágicas lentejas. Pero…en sueños el duende apa...

  El #ConcursoHammershoi de microrrelatos fue una iniciativa del Museo Thyssen sobre la obra de Vilhelm Hammershøi : «Interior con una mujer barriendo». El relato debía constar de no más de 25 palabras y contener la frase : «La puerta no tenía pomo». Participé con este post: Las instrucciones eran cristalinas: «No abrir la puerta». Nada más peligroso que una prohibición para evitar lo impuesto. La puerta no tenía pomo. Ella tenía copia de la llave.        

      Satisfacción, reconocimiento, premios sustanciosos... Hay quien nunca ha ganado nada, y hay quien es capaz de cualquier cosa por ganar una milésima de segundo de una gloria envenenada.  El universo encargado en eso de la repartición otorga a uno la cualidad de martillo y a los más la condición de clavo. A ciencia cierta no se sabe muy bien   el porqué de que a uno le adjunten una de estas dos cualidades o peor vengan impuestas en el ADN. Cuando Kakia nació todo fueron parabienes en aquella hasta entonces silenciosa casa. Los llantos amenizaban una vida sin ruidos sin color y sin pasiones. —Esta niña será reina…—Aventuró su abuela que, como toda abuela que se precie está más dominada por el amor que por datos objetivos. Ni Kakia fue reina, ni dominó reino alguno que no fuera el de su propio ego. Soberbia para con los que conformaban su círculo. Altiva y endiosada era la soberana de la altanería, arrogancia, fatuidad, altivez, inmodestia, presu...

    Remigio tenía una oveja mágica; cada vez que salía al prado, de vuelta volvían dos. Remigio viendo el negocio, compró otra oveja, a la que sacaba con la primera a pacer, pero la ovina primera apercibiéndose de que cabría la posibilidad de ser relegada del primer puesto, comenzó a trazar para sí un plan… Una vez en la pradera y, con Remigio dando cabezadas apoyado en un árbol, la primogénita se acercaba a la recién llegada, de suerte que a empellones la sacaba del ruedo de la consumación adueñándose de aquella forma indigna de la preñez que le hubiera correspondido a la otra. Pasaban la semanas y Remigio ya andaba con la mosca tras la oreja viendo que de su segunda adquisición no conseguía el fruto esperado. Consultó con su abuelo, pastor que fue durante toda su vida, conocedor por ende del mundo ovejil y sus circunstancias. —Mira Reme, tengo para mí que este caso es claramente un acoso y derribo por envidia de la primera a la segunda oveja. El próximo día en luga...

  El velo contoneándose por imposición de una nota musical. Una música encubierta hace entrega del ser a los orígenes del seno materno. Un músico enmascarado impele al velo a danzar desde la bondad de las notas. Un músico, un velo, una sonata,  el viento… y, en el centro, el yo mantenido.

  HOY EN «CUÉNTAME UN CUENTO: MARTES 13», TENGO LA SATISFACCIÓN DE COMPARTIR LA SIGUIENTE FÁBULA QUE EN SU DÍA ME DEDICÓ MI QUERIDA ANITA, CON LA QUE TUVE LA FORTUNA DE INTERCAMBIAR UNA MARAVILLOSA AMISTAD, @RecovecoDelBuho, y, que quiero dejar aquí plasmado para no extraviarlo entre mis papeles. «UN FANTASMA CON MALA SUERTE» Un fantasma suspiraba por la bibliotecaria, (mujer de vuelta y media…). Todas las noches flotaba entre estantes, hojeando y ojeando (sin tocar, claro) los poemarios que a ella le gustaban. Un día se armó de valor espectral y trató de regalarle una rosa…que atravesó sin pena ni gloria. ¡Amor incorpóreo con obstáculos materiales!  

    No es el viaje, ni siquiera el camino. Es la mano invencible, el viento invisible, los depositarios de aquello que buscamos sin saberlo los que nos llevan al lugar donde hasta entonces había permanecido anestesiado en nuestro sueño.  Ganado el último recodo aparece el pueblo en el que reposar por los restos. Sus casas rojas cual presagio de la pasión que tal vez albergan acogen al perdido caminante, brindándole un refugio que jamás querrá abandonar. No busques. Deja que el viento del oeste te empuje y deposite allí donde te corresponde. Pintura de la portada: © Menchu Gal

    Un niño, una paloma. El tiempo detenido en un clic de la cámara.  Tomó su cámara, la paloma se acerca curiosa sin adivinar la intención del fotógrafo. Él quería dejar inmortalizada por todos los tiempos la seña de identidad de la paz; una paz masacrada, negada a tantos seres semejantes a él que, por el hecho de no compartir territorio, no tendrían la oportunidad de disfrutar su vuelo en libertad. La paloma posa con la intención quizá de perpetuar una paz mancillada.

  De buena mañana, Espera, Espera, La espera como forma de vida, inicia indomable en su intransigencia el increíble tránsito, inmutable ante las turbulencias de un tiempo sin templanza, sobre indómitos territorios ante los que inmolarse. Espera, La espera, ´ La espera de un amanecer de luz Y, de anhelos.

  El niño cree en su sueño impreso en un avión de papel.  Sueña en que alcanzado su destino se hará realidad.  No se detiene a pensar en tormentas que lo desvíen de conseguir su objetivo.  Solo los sueños de un niño albergan la felicidad de lo que ellos acogen en su ser incontaminado.  Aviones de papel.  Vuelo raso en busca de un destino sin quebranto. Mi publicación  Aviones de papel  ha llegado a la Portada de Bloguers.net!

    Hay un náufrago en el recoveco de unas rocas invisibles, rodeado de las astillas que formaron su embarcación. Hay un náufrago que el olvido relegó a la cama que fabrica la espuma del mar. Hay un náufrago que olvidó su primigenio oficio: carpintero.  Duerme entre rocas y espuma; sueña con el hada que recompondrá su barco, o quizá, su pericia como carpintero. Duerme el náufrago en su lecho blanco al son de las olas que susurran una canción húmeda de ayeres con olor burbujeante de palmas rotas. Duerme y sueña el náufrago con las alas redentoras de un hada imaginaria; sueña con la aparición fantástica que lo rescate del sumergido espejismo que en su día un mar embravecido impulsó contra el risco. Sueña.  

    A nuestros pies, El tiempo derramado. Oro irreemplazable que se funde al andar. Fortuna perdida contra el pasar de las eras. Sobre mis pies dorados, oro que fuiste… ¿Dónde andarás?