MUJERES DE VUELTA Y MEDIA

  —Y tú ¿Por qué escribes? —preguntan a menudo. —Y tú ¿Por qué comes todos los días? —Contesto yo. La magia que esconde un cuaderno en blanco, un bolígrafo, una pluma, un lápiz…no se encuentra en ningún otro sitio. Escribo como terapia, escribo para plasmar todo lo que no digo con la palabra, escribo para mí, escribo para reflejarme en el espejo que, devuelve en multitud de ocasiones una imagen incómoda, pero necesaria en la evolución. Escribo como el que come para subsistir, Escribo como necesidad perentoria de un cuerpo que necesita sanar. Escribo para ahuyentar demonios. Escribir entre plumas de mullidos almohadones. Volar.  Escribo para mí, Escribo para no olvidar que una vez fui… En  definitiva: escribo porque me da la real gana… Mi publicación El descalabro de una escritora ha llegado a la Portada de Bloguers.net!    

    Cuando la tierra comenzó a arder no quedó más refugio que el de los mares, los cuales, se fueron llenando de ceniza arrastrada de laderas calcinadas.  Poco a poco, con disimulado empeño, fueron tiñéndose de negro áreas enteras del fondo marino. Los peces desorientados nadaron buscando zonas claras; una vez alcanzadas éstas, también se cubrían de tizna. Perdidas en un mar negro, a las ballenas les crecieron pies para asombro de toda la población marina con la que hasta el momento compartían territorio. Un inocente ballenato en un descuido de la madre enfiló hacia la salida de una tierra desconocida para él hasta ese momento, por lo que el panorama de un suelo negro no hizo mella en él y se adentró en el inhóspito paisaje. Sus pies negros, su respiración entrecortada y, una madre que para cuando tomó conciencia de lo que estaba sucediendo no pudo más que arrastrar sus pies hacia el contaminado suelo con intención de rescatar a su vástago que, yacía en un montón ...

    Los pájaros no fueron al sur para pasar el invierno. Habían tomado posesión del terreno hacía lustros cual asalvajados señores feudales. No fueron al sur: estaban aposentados como dueños y señores de una tierra que no les pertenecía.  Primavera, verano, otoño e invierno, tanto daba que daba lo mismo; montados sobre la grupa de caballos árabes, galopaban pisoteando los derechos de las gentes que les servían cual esclavos atados con cadenas, anhelantes del cerrajero liberador. Pero al cerrajero también lo mantenían encadenado con dobles eslabones y cien candados. El horizonte pintaba negro, muy negro. Un cielo plagado de nubes oscuras no dejaba adivinar el sol mantenido detrás de ellas. Historiadores de probado desprestigio auguraban el triunfo feudalista   « in sécula seculórum» sin llegar a reflexionar sobre lo cambiante del mundo y los movimientos planetarios. Para estos esclavistas la densidad que controlaban, suponía un agravio, para ellos añadir más...

  En el juego del parchís el adversario que tienes detrás, alcanza tu ficha, la fagocita y se cuenta treinta tantos... Tres tiradas más y cae en el pozo, no podrá volver a tirar el dado hasta que otro jugador caiga en esa casilla o pasen tres turnos. Mientras, Tú avanzas hasta la meta y ganas la partida... El que quiera entender...que entienda...   #MicroRelatando Mi publicación Y tiro porque me toca ha llegado a la Portada de Bloguers.net!

A la vista de los acontecimientos ocurridos en sus últimos treinta años de vida, Lucrecia comenzó a tener una sensación por extraña que pudiera parecer en principio que había enraizado en su interior; la sensación de haber callado más de lo necesario con el calado que eso suponía.  Una vida de silencio autoimpuesto por el miedo a enfrentar las reacciones del o de los contrarios, producto con toda probabilidad de una rancia educación donde se instaba a ser sí o sí «una niña buena». Siguiendo la máxima de que nada permanece eternamente llegó el momento en que, tras su traslado a otras tierras planetarias comenzó a deshacerse cual cebolla de capa tras capa hasta alcanzar el corazón de lo que debería haber sido desde un primer momento. —Se acabó la niña buena, sumisa, idiotizada…a partir de hoy no habrá silencios que omitan la importancia de la contestación aplicada a su debido tiempo. —Se dijo Lucrecia con el ánimo de autoconvencerse. A escasos momentos de su partida la prim...

    La paz que imprime un paraje no está reñida con la idea terrorífica del miedo que estampa una espera en medio de la nada.  Pensamiento en busca de una salida a un pretérito bello. La sabiduría del tiempo es una sencilla prueba imperceptible a los sentidos, mientras sella en nosotros la idea de lo intangible, idea arrogante, pues es el tiempo vivido un regalador de sabiduría, paciencia y libertad. La belleza no es inmaterial ni intangible, está ahí, alojada en nuestro interior cargada de nostalgia y fe en lo porvenir. Mi publicación «The Wait» ha llegado a la Portada de Bloguers.net !

    Hubo una vez en un tiempo lejano, en el país de los fantasmas, una aprendiz de princesa que no consiguió alcanzar más allá del ascenso a bufón.  Su pasión por la fruta y el vino precipitó su caída por el terraplén que ella con tanto ahínco se dedicó a construir con la ayuda de otros aficionados a la uva. De cortas entendederas, quienes un día le encumbraron a un altar de paja, terminaron por darle candela con la mecha del olvido. La soberbia no es la mejor compañera de camino; termina por rellenar cada tramo de guijarros explosivos… ¡Ay! ¡La qué quiso reinar y acabó en un arroyo embarrado! Las ranas croan en su oído por toda la eternidad un canto perenne y acusador. Ahora todo es verde. Verde como la avaricia... 

  Me duermen las amebas que van de ilustres  con brillo de deslustrados. Me duermen los mentirosos en su intento por parecer piadosos cuando únicamente manipulan para soltar su veneno. Me duermen los alaridos de los poderosos mientras reclaman más poder. Me duermen los ignorantes, los advenedizos,  los alienados,  los tontos,  los inhumanos,  los bárbaros,  los  perversos,  los desalmados… Me duermo para no sentir … Mi publicación No me incluyas en tus sueños ha llegado a la Portada de Bloguers.net!

  En medio de una tormenta del mes de marzo, una de esas que parece amenazar con la llegada del fin del mundo, Gervasio, asoma el morro un instante por la ventana de su cuarto-biblioteca-escritorio para comprobar si de verdad es necesario prepararse para desaparecer entre truenos y relámpagos. Cierra de golpe la hoja del ventanal mientras se gira hacia una de las estanterías que se amontonan sin orden en el cuartucho.  Observa el sinnúmero de libros amontonados y cubiertos de polvo acumulado en el tiempo. Mientras mira sin pasión alguna el arsenal, se cruza una idea por su resecado cerebro, ¿Y si lo que ocurre detrás de todo ese polvo es una fiesta de las estanterías? Para a continuación decirse hacia sus adentros «tonterías, las juntas », las juntas, no las justas que eso es otro pescaó. El pobre de Gervasio no había adquirido conciencia de su condición. Una vida regalada por obra y gracia de herencias recibidas lo tenía a merced de una creencia engañosa, la de pensar q...

  Galatea tenía dos ojos, nada de particular, tenía dos ojos como casi el resto de los mortales. La particularidad era otra: cada uno de ellos era portador de un color distinto al otro.  Cuando Galatea soñaba con el mar tapaba su ojo izquierdo y observaba su mundo con el derecho que, le permitía gozar a través de su iris azul, contemplar de ese color lo que le rodeaba. No todo era de color azul. A veces su ojo derecho daba paso al izquierdo y, hasta la más mínima cuestión sin importancia se tornaba del color de su propietario, es decir, inundaba el mundo de Galatea de un marrón oscuro del que no conseguía escurrirse quedando a merced de los más oscuros pensamientos. Los días azules de Galatea estaban llenos de creatividad, de una incesante actividad; leía, escribía, dibujaba, se juntaba con amigos para correr, nadar, contar historias inventadas sobre futuros sueños irrealizables o no… Pero, —maldita conjunción adversativa—sin previo aviso, sin acuse de recibo, así, de ...

    La irrealidad actual que invade espacios, tiempos, vidas… mientras alienados seres transitan por el mundo desconectados de la vida que crece a su alrededor.  Desconexión se llama. «Me desconecto para dejar que una máquina viva por mí, piense por mí, se mueva por mí»... A la vuelta del milenio nadie recordará nada de lo que hoy se dio y quedó enterrado por los largos brazos de un dispositivo al que llamaron digital que parpadeaba con cada interacción de los duendes que habitaban su interior susurrando a gritos:  «¡Escúchame! ¡Mírame! ¡Respóndeme!» Cada vez más solos, más tristes, más aislados, En una isla de incesantes parpadeos… Mi publicación Aislamiento ha llegado a la Portada de Bloguers.net!