MUJERES DE VUELTA Y MEDIA

    Podría haber sido un cumpleaños cualquiera, pero por causa que desconozco el universo decidió que así no fuera. De la oscuridad de un día sin luz pasé a la brillantez que proporcionan los abrazos del alma, puro bálsamo que recompone el espíritu. Feliz de cumplir vida, feliz en la espera de lo que está por venir. Feliz de lo que hoy me rodea. Agradecida. No hay mejor regalo que transitar el camino en buena compañía. Como regalo un libro en blanco en el que espero poder ir relatando más vida, y un espejo que irá acumulando envidioso del pergamino una piel apergaminada.   (*La fotografía ilustra el sueño que acompaña mis días. Así me veo en un tiempo, así quiero estar).  Estrenando el libro: 

  En el escenario aparece una youtuber conocida en el mundillo con el nombre de Caperucita . Una amiga le había traído un tarro de hongos de su reciente viaje a Asia. Tomó la primera talofita:  avanzó cinco años.  Tomó la segunda seta: avanzó otro lustro y, así, se plantó en la cincuentena de la forma más inesperada y errática posible. La transformación fue apoteósica. De la cursi y requeterretocada jovenzuela no quedó ni rastro; su lugar había sido suplantado por una mujer de caídos parpados, una ligera papada y ojeras de dos semanas. Cuando «Caperu» vio su imagen reflejada en el espejado suelo lanzó un grito de terror a la par que corría a esconderse tras el telón. Corrió hacia la salida del teatro buscando desesperadamente un coche que la llevara hasta la casa de su ¿Amiga? Con el dedo aplastado en el botón del portero automático esperaba una respuesta que no llegó a materializarse. Probó a marcar el número de teléfono de la interfecta causante de aquella tr...

  Ante un mar de certezas, Hugo no pudo recordar cual había sido en su día la pregunta.  Las preguntas se evaporaron al paso acompasado de una música sorda.  Se le olvidó el motivo, el porqué, el ¡Qué sé yo!  De unas preguntas que, fuera de su día, habían perdido el sentido de la orientación. Mejor así se dijo Hugo. Quién sabe si hubiera podido soportar las respuestas. Mi publicación « Hacia el fondo »  ha llegado a la Portada de Bloguers.net!

  Su sueño durante años fue alcanzar  subirse a ese tren. Los sueños son como advenimientos que habitan el subconsciente al que tantas veces ignoramos hasta que llega el día en que se presenta de forma no tan inesperada como creíamos que pudiera llegar a ser.  La noche anterior Casto se revolvía en su cama, tiraba de las mantas, retorcía las sábanas inquieto, sin poder conciliar el sueño, solo de vez en cuando caía en un duermevela del que salía empapado en sudor. Entre sueños incapaz ya de distinguir realidad de ensoñación abrió los ojos hinchados y rojos por el efecto insomne; posó una mano en la pared tratando de no dar con su esqueleto contra el suelo, se dirigió a la cocina, prendió la luz, agarró un jarro de agua que vertió sobre su cabeza tratando de despejar esta. Ni por esas. El sueño del tren le tenía agarrado por las meninges amenazando con hacer saltar la duramadre mientras el sistema parasimpático se peleaba con el simpático ganando este último por gole...

  La mariposa no quiere sacudir sus alas sabedora de que al hacerlo estas se convertirán en polvo.  A lo lejos un rabo de nube rizoso y pendenciero deseoso de tomar tierra devorando todo a su paso se acerca irremisiblemente… Mientras, la mariposa intenta encontrar el capullo que un día abandonó y que hoy le serviría de refugio de no haberlo desechado. No hay marcha atrás; los refugios perdidos no vuelven. Y los rabos de nube son impenitentes, traicioneros, fagocitadores…

  Sus ojos cubiertos por el tul prefabricado con blanco velo en la casa del gran hermano, lapidado de forma tal su entendimiento que impedía toda posible acción que les llevara al rescate de un yo anterior.  Nada a su alrededor existía. El juego iniciado había quedado inmutable como consecuencia de la inacción. El gran hermano mostraba su fría mirada regocijándose sobre lo que ya le pertenecía, un botín sobrevenido por obra y gracia del ensimismamiento de aquellos incapaces que no aprendieron a saltar fuera del vacío impuesto por su raptor. El gran hermano aumenta su colección de adaptados a unas normas que ni siquiera les fue dado conocer con el resultado de suprema alienación: no ver, no oír, no decir, no pensar. Esa era la idea. El atesoramiento de este capital proporcionó al gran hermano poder para dominar lo que en ese momento poblaba su universo, hasta quizá el día en que uno solo de los componentes del rebaño recobrara la visión e iniciara una rebelión s...

  Cara no conoce la lluvia.  La realidad es que ni siquiera ha escuchado la palabra y como consecuencia tampoco el efecto del agua caída desde el techo que nos protege. No conoce la abundancia de los ríos y arroyos tras las crecidas de una tormenta lo que hace de ella una mujer de tierra con pies prensados en el barro. La ignorancia que inunda su ser sobre el maravilloso líquido convierte a Cara en un sucedáneo de androide carente del sentir maravilloso que es empaparse bajo un manto caído del cielo. Cara ni siquiera ha podido experimentar el escalofrío recorriendo las vértebras de su espalda mientras el chisporroteo de una chimenea ensalza sus llamas para secar un cuerpo que goza ese instante con el sueño de una nueva tormenta. Y Cara contempla el desierto que invade su interior a la espera quizá de descubrir un oasis… Mi publicación  Cara o la ausencia de lluvia  ha llegado a la Portada de Bloguers.net!

    *Foto tomada en el Museo Lázaro Galdiano correspondiente a la exposición temporal de Aitor Ortiz: «ENTRE ARQUETIPOS Y ARTEFACTOS». En el laboratorio de los sentidos los telares entremezclan hilos de colores acompasados por la música que se desprende de un arrastre de cadenas… …Y al fondo un murmullo perseverante parece  llegar desde el Amazonas hasta el jardín florido del que escapan mil y una enredaderas pidiendo asilo entre los tejedores de vida. Un río de vida que no cesa y que el manantial envidioso quiere desdibujar entre gotas resbaladizas que se estrellan contra el cristal. Hay un niño observando el arrastre de mil pies encadenados. Hay un niño que sabe. Hay un niño que sonríe ante la ignorancia de los eslabonados vivientes imbuidos de una realidad que solo existe en su sueño. Quizá al igual que Ulises deberán echarse al hombro un remo y viajar hasta encontrar un lugar donde alguien les haga saber que no es tal ese instrumento el que él cree que e...

  ¡Joder Mary! Cuanto más compramos más ahorramos… ¡Arriba las rebajas! …Sí…sí…verás el ahorro cuando llegue el extracto de la tarjeta de crédito… Y llegó la factura del final de los finales tristes de un mes agotador de patear calles, centros comerciales, comercios de toda índole y manufacturas y, con ello, la entrada en pánico con acuse de recibo. El origen de las rebajas se remonta a principios de los años 30 en Estados Unidos cuando un empresario pensó en una manera de deshacerse de toda la ropa que no se había vendido durante la temporada y que no hacía nada más que coger polvo y pasarse de moda en los almacenes. Esta estrategia llegó a España a mediados del siglo XX de la mano de dos primos españoles, Pepín Fernández y César Rodríguez, quienes, tras regresar de Cuba, implementaron en sus respectivos comercios el modelo que ya aplicaban los estadounidenses. Aquellos establecimientos no eran otros que El Corte Inglés y Galerías Preciados, este último conocido en aquel...

  Me puse el sombrero.  El sombrero ocultó bajo sus alas mis pensamientos subtitulados. El sombrero puso a buen recaudo mis sentires más ocultos. Y, yo en agradecimiento ante mi sombrero, me quito el sombrero. Por un instante despejé mi cabeza arrebatándole la toca. Durante esos segundos pude tomar conciencia del miedo que, instalado a mi alrededor me azuzaba a colocar de nuevo mi protector de cabeza para no pensar… para no ver… para no sentir… Y de nuevo volví a mi recurrente pensamiento: «Me quito el sombrero ante mi sombrero».                   Mi publicación  La vida debajo de un sombrero  ha llegado a la Portada de Bloguers.net!

  Sentada ante la pantalla en blanco su cabeza iba dictando paso a paso todos los acontecimientos vividos a lo largo de su existencia. Un público que pretendía pasar por ausente no perdía ripio sobre el relato que se representaba desde una aparente invisibilidad.  Ella, sola. —Eso creía. Ellos, anónimos, invisibles. —Eso creían. Cuando la cortina cayó sobre el escenario y las luces fueron perdiendo su destello un aplauso inconmensurable inundó la sala que en todo momento quiso aparentarse vacía. Los vacíos contenedores de vida con anónimos protagonistas a veces encuentran eco en la magia de un cine olvidado. Mi publicación « La visibilidad de una ausencia »  ha llegado a la Portada de Bloguers.net!