EL REFLEJO DE LA IGNOMINIA. MICROCUENTO.

 

 Atado al descrédito de su vileza. 

El espejo refleja el definitorio estigma.

El animal observa desde el fondo al humillado, sabiéndose en clara superioridad.

 Mientras, corrobora la degradación del ser de dos patas.






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Cuentos chinos

AHORA O NUNCA

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A la vista de los acontecimientos ocurridos en sus últimos treinta años de vida, Lucrecia comenzó a tener una sensación por extraña que pudiera parecer en principio que había enraizado en su interior; la sensación de haber callado más de lo necesario con el calado que eso suponía.  Una vida de silencio autoimpuesto por el miedo a enfrentar las reacciones del o de los contrarios, producto con toda probabilidad de una rancia educación donde se instaba a ser sí o sí «una niña buena». Siguiendo la máxima de que nada permanece eternamente llegó el momento en que, tras su traslado a otras tierras planetarias comenzó a deshacerse cual cebolla de capa tras capa hasta alcanzar el corazón de lo que debería haber sido desde un primer momento. —Se acabó la niña buena, sumisa, idiotizada…a partir de hoy no habrá silencios que omitan la importancia de la contestación aplicada a su debido tiempo. —Se dijo Lucrecia con el ánimo de autoconvencerse. A escasos momentos de su partida la prim...
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Y TIRO PORQUE ME TOCA

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  En el juego del parchís el adversario que tienes detrás, alcanza tu ficha, la fagocita y se cuenta treinta tantos... Tres tiradas más y cae en el pozo, no podrá volver a tirar el dado hasta que otro jugador caiga en esa casilla o pasen tres turnos. Mientras, Tú avanzas hasta la meta y ganas la partida... El que quiera entender...que entienda...   #MicroRelatando Mi publicación Y tiro porque me toca ha llegado a la Portada de Bloguers.net!
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LOS PÁJAROS NO FUERON AL SUR PARA PASAR EL INVIERNO

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    Los pájaros no fueron al sur para pasar el invierno. Habían tomado posesión del terreno hacía lustros cual asalvajados señores feudales. No fueron al sur: estaban aposentados como dueños y señores de una tierra que no les pertenecía.  Primavera, verano, otoño e invierno, tanto daba que daba lo mismo; montados sobre la grupa de caballos árabes, galopaban pisoteando los derechos de las gentes que les servían cual esclavos atados con cadenas, anhelantes del cerrajero liberador. Pero al cerrajero también lo mantenían encadenado con dobles eslabones y cien candados. El horizonte pintaba negro, muy negro. Un cielo plagado de nubes oscuras no dejaba adivinar el sol mantenido detrás de ellas. Historiadores de probado desprestigio auguraban el triunfo feudalista   « in sécula seculórum» sin llegar a reflexionar sobre lo cambiante del mundo y los movimientos planetarios. Para estos esclavistas la densidad que controlaban, suponía un agravio, para ellos añadir más...
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EL TREN DE LAS 24:49

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Sentada sobre las desgastadas losas de aquel andén por el que en sus buenos tiempos se había deslizado media humanidad y, ahora, apenas si asomaban un par de mochilas despistadas a la semana. Aspiraba un cigarro como si con cada inhalación pudiera conseguir tragarse el escenario que rodeaba la vieja estación a la espera del tren de las 24:49. Impaciente, abandona su rudo asiento y se dirige al guardián que desde su garita intenta hacerse con el control de la estancia. Le pregunta por el tren de las 24:49, si llegará en hora, si acaso se retrasará o… —El tren de las 24:49 ya pasó. Hace exactamente 24:49 horas. ¿Acaso usted no controla el tiempo? —No. —Tendrá que volver cuando el reloj marque de nuevo las 24:49. —¡Qué absurda puta hora! ¿Quién fue el inventor de este enrevesado horario? ¿Cómo voy a saber si me paso de hora o no llego? —Es un horario inventado a conveniencia del autor. Si no le gusta, busque otra estación. Otro tren. Otro viaje. De repente como una exhalació...
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VENTANAS

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El silencio se entrena para la maratón organizada tras la ventana. Una maratón que gana al tiempo, al espacio, al ser; rendido ante la omnipresencia de su mordaza. Silencio. Silencio tras la ventana. Una mosca pegada al cristal como una lapa se mira sin reconocerse: silencio. Las hormigas del pretérito no salen de sus escondrijos: silencio. Flores marchitas en las ventanas a falta de una primavera que las auxilie: silencio. El muro de hormigón frente a la ventana grita su silencio y, cierra un espacio otrora abierto a un mudo y deshabitado campo. Detrás de mi ventana: silencio.
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A LAS BALLENAS LES CRECIERON PIES

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    Cuando la tierra comenzó a arder no quedó más refugio que el de los mares, los cuales, se fueron llenando de ceniza arrastrada de laderas calcinadas.  Poco a poco, con disimulado empeño, fueron tiñéndose de negro áreas enteras del fondo marino. Los peces desorientados nadaron buscando zonas claras; una vez alcanzadas éstas, también se cubrían de tizna. Perdidas en un mar negro, a las ballenas les crecieron pies para asombro de toda la población marina con la que hasta el momento compartían territorio. Un inocente ballenato en un descuido de la madre enfiló hacia la salida de una tierra desconocida para él hasta ese momento, por lo que el panorama de un suelo negro no hizo mella en él y se adentró en el inhóspito paisaje. Sus pies negros, su respiración entrecortada y, una madre que para cuando tomó conciencia de lo que estaba sucediendo no pudo más que arrastrar sus pies hacia el contaminado suelo con intención de rescatar a su vástago que, yacía en un montón ...
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THE WAIT

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    La paz que imprime un paraje no está reñida con la idea terrorífica del miedo que estampa una espera en medio de la nada.  Pensamiento en busca de una salida a un pretérito bello. La sabiduría del tiempo es una sencilla prueba imperceptible a los sentidos, mientras sella en nosotros la idea de lo intangible, idea arrogante, pues es el tiempo vivido un regalador de sabiduría, paciencia y libertad. La belleza no es inmaterial ni intangible, está ahí, alojada en nuestro interior cargada de nostalgia y fe en lo porvenir. Mi publicación «The Wait» ha llegado a la Portada de Bloguers.net !
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DESARRAIGO. MICRORRELATO

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  La ciudad se desdibuja, y, yo me abstraigo.  La gente que me es indiferente se borra tras el hormigón, no perdona mi indiferencia, Mientras, yo ignoro su deslealtad. Entretanto un repiqueteo indefinido resuena a lo lejos, Por los aires vuelan los restos de lo que quedó olvidado porque nunca fue compartido.  Mi publicación  Desarraigo #microrrelato  ha llegado a la Portada de Bloguers.net!
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NO ES MÚSICA TODO LO QUE RELUCE

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  Estaba justo enfrente del lado opuesto a la salida cuando las puertas se abrieron y, el hasta entonces vagón poblado de robóticas figuras silenciosas, absortas en los infernales destellos de sus pantallas, se abrió paso la música de una pequeña banda local que, inusualmente visitaba la ciudad con el fin de animar a su equipo deportivo enfrentado hoy a un claro y superior rival. No entiendo nada de himnos y banderas, mi analfabetismo deslustrado en estas materias no me permitía ubicar al grupo, pero ¿Qué importancia podía tener eso? Mis posaderas tomaron sin permiso posesión de mi esqueleto y comenzaron a balancearse a su antojo, dicho queda que, de forma totalmente automática, y, como quiera que sea que aquel gaznápiro integrante de la banda debió tomar la cadencia de mi grupa como signo de provocación, posó su mano sobre mi anca mientras aplicaba un refriego de forma circular como si quisiera sacarles brillo. Al igual que mis caderas se habían movido como un acto reflejo, ...
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UN CADÁVER EXQUISITO

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Bajo la cama, una bola de polvo y pelo anunciaba la posible ocupación del espacio en un tiempo pasado de un exquisito cadáver. Cada habitación contaba con su particular colección de posibles «fiambres». Y, es que, a pesar del lujo de aquel recinto, la humanidad que lo habita, junto con un hedonismo recalcitrante, configuran un panorama parabólico:  «Polvo eres y en polvo te has de convertir». Pensaba que todo marchaba a pedir de boca cuando un desconocido con aire preocupado le visitó, preguntándole si era la persona que hasta hacía poco había ocupado el local número 38, de la calle Esperanza… Sí, contestó; aunque hubiera preferido no hacerlo. De haber elegido otro lugar donde posar mi osamenta, quizá, hoy, seguiría vivo, —Añadió. Las elecciones hechas así, al tuntún, tienen consecuencias irreversibles. Al otro lado de las ilusiones hay pájaros muertos. Hay días en los que parece que la providencia se va de juerga con la Parrala. Y, como en su día, Cristo, comentó a su p...
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