CUANDO LA LEY NO ES DE LEY

 


 

Hay una ley de leyes.

Hay una ley que no es de ley.

Hay leyes de papel.

Hay leyes de reyes.

Hay leyes chusqueras.

Hay leyes que salen por peteneras.

Hay una ley que no juzga. 

Hay una ley que no es de ley.

Hay una ley despótica.

Hay leyes hechas con desmedida autocracia.

Hay leyes embudo.

Hay leyes que se cuelan por la puerta de atrás.

Hay reos pendientes de una ley verdadera.

Hay una verdad impávida que la ley condena sin piedad.

Hay una ley que no es de ley.
















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Soy toda "oídos". Compartir es vivir.

Cuentos chinos

PAPEL MOJADO

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  Por la pupila corre el manantial de las letras omitidas. Es el acto de no escritura expulsando lo que se oculta al papel.  El papel mojado por el río que lo atraviesa, perdido ya su pudor, cantaba el abecedario gota a gota. Cartas perdidas que en su día enviaron madres a sus ausentes hijos. Cartas de enamorados que no encontraron destinatario. Cartas de un gurú al que el receptor no conocía. Cartas dirigidas a un inexistente dios. Cartas al amigo perdido. Cartas a una madre desaparecida. Cartas y más cartas para las cuales el cartero no encontró buzón depositario. La escritura es un mar de lágrimas que brota desde la profundidad del ser encuentre o no un destino donde anclar su mensaje.   Ríos de tinta a la búsqueda de un ejecutor.  Mi publicación  Papel mojado  ha llegado a la Portada de Bloguers.net!  
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PREPOSICIONES, PROPOSICIONES Y UNA PERSISTENTE CHARCA

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      A, ante, cabe, con, contra, de, desde, hacia, para, por...según... Sentada en el poyete de la ventana de su habitación que daba al campo vio saltar una rana en el charco que las lluvias de la noche habían construido con férrea voluntad, machaconamente como si quisieran transformar el suelo en un lago verde. Viola observaba las cabriolas del anfibio elucubrando sobre cuál sería el próximo salto y hasta donde alcanzaría a llegar…no tuvo que esperar para comprobarlo. El último salto de la rana había parapetado a la misma contra la cara de Viola, ésta, lejos de poner el grito en el cielo agarró al bicho por la patas y comenzó un diálogo extravagante o loco como mejor se quiera pensar. La rana parecería prestar atención por la forma en que su cuerpo tieso y sus ojos saltones dirigían la mirada a una más que extrañada Viola que comenzó su interrogatorio: A: ¿Hacia dónde? Ante: ¿Ante quién? Cabe: ¿Cuánta agua cabe dentro de ti? Con: ¿Con quién sueñas? Contra: ¿Quién es...
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MAMÁ: VOY A SER POETISA

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    Un político muy chulapo de los de: «a chaqueta nueva para cada día del mes».  Una muchachita metida en una camisa cinco tallas más grande de la que le corresponde que grita, pero no canta, y se alía con un gañán dispuesto a cubrir por amor al oro la inmundicia de su ama. Un rico mendigo que pide para sí y para todos sus amigos. Un mentiroso cojo de las dos piernas y de una oreja. Una espada envainada por apollinamiento y mal uso. Un muerto resucitado en olor de insalubres intereses. —Mamá: esto ya no es lo que era… ¿O sí? Folclore, vino y rosas. Igual no han cambiado tanto las cosas. Mi publicación  Mamá: voy a ser poetisa  ha llegado a la Portada de Bloguers.net!  
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TIEMPO DE TORMENTAS

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  La maleta cubierta de polvo había esperado el momento de su rescate con la paciencia del que sabe que tarde o temprano llegará su momento; siempre llega, por más que el más pesimista no quiera creerlo.  Confeccionaba listas mentales con lo que ella consideraba imprescindible, aun cuando en lo esencial sobrara una pila de trastos innecesarios. El sonido del repiqueteo de la lluvia la rescató de la trampa del quehacer que, más bien debería llevarla a un deshacer el peso del equipaje que a esas alturas amenazaba con desbordarse cual río de camisones, camisetas, vestidos, potingues para la cara, para el cuerpo, para los ojos…   Amanecía, que ya era mucho, después de un año de tormentas ininterrumpidas que oscurecieron cada alboreada convirtiéndolas así en tenebrosos atardeceres. La hierba del jardín se había apoderado del terreno, creciendo en vertical y horizontal; tapó el asfalto y las paredes de la casa. Bajar y sumergirse en ese erial era un suicidio programado....
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CUPIDO NO ES LO QUE PARECE, ¿O SÍ?

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Después no digan mis amigas que sufro de exceso de amor propio, (no queda otra alternativa que la de quererme a mí misma). ¡Qué queréis si tengo un Cupido qué ni con la Metadona se recompone!... Es muy tonto, muy tonto, pero que mucho, dispara flechas de forma unilateral. A saber: en contra de mí, —quiero decir contra mí—, quiero decir: ¡Qué solo me dispara a mí! y, así me tiene, loca perdida. Me pregunto: ¿será daltónico o estrábico o algo?... A ver, «majete», flecha para mí, vale, bien...pero, al «contrario», también, que me tienes aquí a la espera de que haga efecto el pronóstico del horóscopo, (esa es otra). Yo, debería vivir en una nube de ensoñación con una serie de cosas que, no conozco, si no fuera por la aportación peliculera... ¡Ay dios! que parece ser, que el tal Valentín, era un cura muy bueno que estaba por el amor y en contra de la guerra. Pero, ¿De dónde sale Cupido? Cupido, según Séneca, es hijo de Venus y de Vulcano. Venus se preocupaba porque su hij...
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LA MONJA. (III Y ÚLTIMA PARTE).

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Al separarte, agotado del abrazo paragüistico, escuchas su primer murmullo:  «¡Eres tú!, ni en sueños hubiera imaginado encontrarte en mi nuevo universo».  Tú asientes, mientras, ella mira para otro lado con ademán displicente, adelantando un pie para marcharse, como intentando disimular el aburrimiento que le provocaba aquella inesperada situación, como si una fuerza invisible tirara de ella para llevarla fuera de ese escenario. Se despedirá con la excusa de volver a verte, tú, sabes qué, eso  es  un pretexto y, que es muy probable que no vuelvas a tropezarte con ella.  Ella pondrá  todo  su  esfuerzo en que así sea. Tú, le dedicas una sonrisa a modo de regalo, el último presente por lo que nunca fue sino soñado y, quizá, eso es lo mejor que pudo pasarte, pues tu condición de reaccionario recalcitrante no hubiera admitido la libertad que inundaba una personalidad como la de ella. Sigue tu camino. Busca una chica común, corriente, como tú. Cóm...
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EL MAR QUE NO HABITO

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  Que el mar no vea mi rostro. Que el mar no pueda ver mi cara, mis ojos, Que no escuche mi llanto, que no vea, que no sepa de mí. Que no pueda apercibirse de mi enamoramiento hacia él, Que no sea capaz de extender su brazo de espuma y alzarme en volandas, depositarme en su tálamo, hacerme su esposa. Libre me quiero, Libre lo quiero a él. Libre para cantarme al oído la melodía emergente de su fondo a la que el enjambre que lo habita le pone letra. Libre mar, libre soy en mi escondrijo de arena y espuma. No me mires, No borres mi rostro con tu espuma de plata, Enamorada de ti, Quiero la contemplación eterna que mi máscara oculta.    
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LA MONJA. (II PARTE).

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  La razón de mi decisión para viajar a La Habana en barco estaba motivada por el irreductible pánico a volar. Acerté. Convencido de que todo pasa por algo y que nada aparece por azar, encaminé mi esqueleto hacia la agencia de viajes que, previamente había localizado online, donde una señorita de formas voluptuosas con determinación empírica, dejó resuelto la intendencia correspondiente al pasaje, y, a mí, en estado de idiotez supina gracias a lo que su generoso escote prometía y que con toda probabilidad tal delicia no estaría destinada a mi disfrute. Una vez instalado en la nave decidí subir a cubierta y tenderme cual lagarto en una de las cómodas tumbonas con la mirada puesta en ninguna parte. Llevaba en esta posición un buen rato en semiestado contemplativo cuando la vi. No quería parecer descarado por lo que inicié con fingimiento mal disimulado un reconocimiento de la mujer. ¿Por qué me resultaba familiar o conocida aquella cara? ¿Dónde la había visto?   Ella, recostad...
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EL LAMENTO DE LA SÚPLICA

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Hay algo en la súplica de desprotección en aquel que la practica. El miedo se adueña del ser suplicante y baila con él un minué en un estanque helado que se resquebraja al mínimo contacto.  Detrás de los ojos del implorante habita escondida una súplica silenciosa por miedo a que la claridad desvanezca el propósito primero. Suplicar es rendirse ante el enemigo invisible que ostenta el poder. La súplica lleva el incombustible disfraz del miedo que no es otro sino el de un bajo amor a sí mismo. Hay quien suplica amor como si estuviera pidiendo unos zapatos nuevos para presumir en la feria. Hay quien simplemente suplica por un techo y un plato de comida: estos han perdido el miedo; el miedo quedó engarzado en la imperante necesidad del subsistir. La tabla del debe y el haber ha de contener un equilibrio. O mejor: un desequilibrio en el que, el debe, gane en esta ocasión al haber. «Debo todas las suplicas de cien años de existencia por no haber suplicado ni cuando quizá, solame...
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