LA ÚLTIMA CENA
Cada vez que llevaba una cucharada cargada de sopa a la boca, acercándola a esta e introduciéndola a la vez que provocaba un ruido semejante al que hubiera producido el desbordamiento de las cataratas del Niágara, los comensales sentados a su alrededor, estaban obligados a sostener la risa que hubiera convertido en tremendos aspersores «sopapasos», esa parte de la faz que les servía como vehículo de carcajeo, por el cual, eran alimentados, además de ostentar el cargo de señora del habla ininteligible de algunos, raro en otros, culta, en los menos. Señor de postín —se creía— el muy estulto; por no ser, no era de alta cuna ni de baja cama. Solo un pobre diablo al que Salamanca no prestó lo que natura no la había dado. Falto de una clase que creía poseer, presumiendo a diestro y siniestro de su fortuna —dineraria— porque otra no tenía… Era laso, cateto, fatuo y mentecato…todo a la vez, así, sin despeinarse. Si alguien osaba hacerle ver el defecto de sus «sorbidos», arrojaba sobre el s