MUJERES DE VUELTA Y MEDIA

Septiembre, ese mes que promete más de lo que está dispuesto a cumplir. Cuando sus hermanos de calendario tomen el relevo habrá olvidado su ofrenda. Por cada hoja caída se va al garete una de sus ofertas. Laia había pasado los meses anteriores planeando el curso, imaginando a sus nuevos compañeros, como sería el campus, como la residencia…ni un minuto dedicado a pensar en las clases, ¿¡Para qué!? Ya se vería si acertaba o no con lo elegido… Llegada y toma de posesión de sus aposentos. Habitación propia. Podía permitirse el lujo de no tener que compartirla. Primer día de clase. Pasillos retumbando con el trotar de mil pisadas que hoy todavía resuenan en su cabeza. Entrada a la clase de D.M.M., y desde ese día, el insomnio fue el mejor o el peor de los amigos que tuvo el resto de su estancia en la Facultad. Fue verlo, escucharlo, y, el cuerpo, tomó forma de una columna marmórea: tieso, inflexible, inmaleable…la voz que llegaba hasta ella, trepaba por su interior como una serpiente

  Aquella fue la era del jamón en el lejano reino de Bertia*, cuyo gobierno era la monarquía absoluta socialista, democrática y foralista.  Su emperatriz, Birta I Garciger había acuñado el lema: «Nada más allá que la ley y la libertad». Capital: Magdridburgo. Lengua oficial: Bertiano. Lengua(s) regional(es): alemán, español y *chemehuevi. Moneda: Escudo bertiano ($E). A cualquier evento situación o cosa necesitada de solución le era aplicada la «ley del jamón», o para mejor decir, se endiñaba un jamón al presunto resolutor dando como resultado la resolución del mismo.   * El chemehuevi, de origen azteca. Aunque la tribu que le da nombre aún existe y es bastante próspera, solo 3 personas son capaces de hablar el idioma con fluidez. —Fuente: whatsup.es—.   Adolfo caminaba por Magdridburgo llevando a la cola una prole de siete hijos como siete panes. Pío, el mayor: dieciséis años de vida improductivos. Rosa, a sus quince iba colgada de una nube de cuya plataforma

Están los que a pesar de todos los inconvenientes inventados aprenden solo con mirar al cielo. Están los que no aprenden ni, aunque por una rendija pudiera ser introducido en su cerebro toda la sabiduría del mundo. Por otro lado, hay una mayoría silenciosa que aprende e inventa lo no enseñado: esos son los imprescindibles. En la vuelta al cole después de meses cazando ranas, nadando hasta el ocaso, corriendo por campos entre guijarros y resecas plantas, por arboledas y riachuelos…según en el lugar del mundo que el azar los puso…la muchachería se reencuentra añorante de sus correrías…anhelantes de nuevas vacaciones… Hay colegios levantados con cuatro palos y otras tantas ramas colocados de la mejor manera que se pudo elegir. Existen colegios de élite donde unos parvulitos bien alimentados, alienados y adoctrinados, llegarán a ser los dirigentes del planeta. Hay colegios donde se enseña a ser sin parecer. Hay colegios donde por encima de todo se aprende a aparentar sin ser. En unos h

Un cielo plagado de dioses:  —«No hay cielo para tanto diosecillo» …—Pensó. —Buda salió a su encuentro: —«Tú también pasarás a mejor vida». —Se cruzó con Shiva que le dijo: —«Siéntate a mi izquierda yo te ayudaré a encontrar tu piedra» … —A unos pasos hizo su aparición Alá: —«Una persona fuerte no es aquélla que tira al suelo a su adversario. Una persona fuerte es la persona que sabe contenerse cuando está encolerizada. No pases el tiempo soñando con el pasado y con el porvenir; estate listo para vivir el momento presente». Al cruzar la nube de polvo que desembocaba en una escalera de algodón cuyos peldaños desaparecían al paso de sus pies…se tropezó con el dios de los judíos, que se expresó así: —«Aguanta tú esta cruz; yo no puedo más con mi papel en esta función…practica el estoico acatamiento de esa fuerza ajena llamada destino». …Y de repente no sintió nada. La voz que escucha a cada rato en su meditación: «I can’t find you». La noche en que todo ocurrió. E

Yo finjo hasta los tiramientos de toalla: me tiro en la toalla a tomar el sol y no desisto hasta que lorenzo se oculta… Finjo tirar la toalla, pero la tengo bien amarrada bajo el muslamen de este cuerpo pez-globo que se ha adosado a mí como si fuera mi hígado o alguna parte esencial de mi existencia…y me digo: «¡No tires la toalla qué ya no se consiguen baratas ni en Portugal!» … y sigo pegada a ella con mi libro y mis deberes escrititorios…y no tiro la toalla por más que el universo se empeñe en hacerme desistir de vivir el sueño de un recuerdo perfecto en bikini sobre un mullido lienzo. Las tres de la tarde y sereno en aquella residencia de señoritas…la guardiana paseaba los pasillos con sus andares de gato, almohadillados, trillados y soñolientos como su propia personalidad en busca de una paja que se moviera para ponerle el punto sobre su ‘i’ correspondiente. Era un sistema carcelario, disimulado, y, muy bien vendido a padres creyentes de la dictadura encubierta reinante

  En una cajita de cuatro esquinitas redondas tengo yo guardada una novelita. Una novelita rosa y amarilla que busca su saldo que no se publicita. En esta novela que no es rosa que no es amarilla, no existen dragones ni rosas ni espinas; y la voluntad de escape se queda dormida. Ruge de vez en cuando para recordar que sigue con vida. Nadie la escucha, ni siquiera yo, y, vuelve a su adormecimiento a la espera de una varita que se pose en su lomo susurrando sobre la capa de polvo que cubre su cara: ¡Levántate! ¡Vamos! ¡Haz que el mundo te vea! En una cajita que no es azul ni rosa ni verde ni amarilla con sus cuatro redondas esquinitas duerme una novelita de irreversibles relatos sin princesas ni dragones ni vientos del norte… Sus letras doradas se deshacen entre el polvo del tiempo dejando yermas las páginas cubiertas de un día… A veces quisiera salir de su cueva dorada…pero… Solo a veces, grita…