MUJERES DE VUELTA Y MEDIA

  Una espina viajera del tiempo se me ha clavado en un ojo. Mi retina ciega se niega a seguir contemplando el aquelarre de fuegos artificiales en honor de unos seres ansiosos por derogar la invitación a la fiesta del horror.  Otra gala inmunda se celebra en los aposentos de los organizadores del artificio destellante que, cae ya sobre lo mancillado. Un silencio atronador ha relegado al olvido los llantos, los gritos de un conjunto de seres; solo el silbido de una bala perdida que no encuentra ya donde hacer diana rebotará contra el muro de aquel silencio cómplice.   The war of silence. Mi publicación  War in the war  ha llegado a la Portada de Bloguers.net!

  Sentada en el centro del sendero empedrado Cora esperaba el porvenir. No sabía con exactitud qué era lo que realmente esperaba, pero, aun así, esperaba lo inesperado fuese esto lo que quisiera ser. Y en la espera encontró algo de lo que no había sido consciente hasta ese momento, encontró la paz perdida, el silencio perdido, la quietud de las cosas intangibles, la plenitud de ser un ente en medio de la naturaleza… Una sombra al final del camino cual linterna aparecía encendida en su imaginación alumbrando deseos inciertos. La voz que acompañaba a la imaginaria visión invitaba a Cora a abandonar su acomodaticio asiento y seguir camino. Había no obstante otra fuerza que, la mantenía pegada a la poltrona consiguiendo así tumbar todo esfuerzo que hiciera posible despegarse de aquel lúgubre emplazamiento. Cora soñó con un camino infinito. Soñó que el infinito se acercaría a ella y vendría a su encuentro. Lo que Cora no soñó fue la posibilidad de que otros caminos existentes pudi...

  Lilit acostumbraba a frecuentar los antros más sórdidos de la ciudad, cada noche, cada día del año sin perder ripio, entregada en ese cuerpo sin alma que era el suyo se dejaba llevar por entre nubes de sueños que, para ella, formaban parte de una realidad auténtica.  Los pies dañados, las medias rotas, el pelo desmadejado, paso a paso, a trompicones consiguió alcanzar la parada del Búho N9. A lo lejos desde su paranoia creía escuchar el ulular del pájaro metálico mezclado con el batir de unas alas de hojalata. Eran las 24:59 horas de un día tenebroso. Lilit despertó cinco horas más tarde rodeada por una intensa niebla negra que impedía ver la llegada del Búho N9 sin que pudiera adivinar que estaba parado ante sus narices. El Búho partió batiendo alas. Lilit permaneció en la parada esperando a ese insolente pajarraco que no se dignó aparecer. Días después cuentan sus vecinos que la vieron presentarse hecha una calamidad con su ropa completamente destrozada, sin zapatos,...

  Mi vida en verde,  Como un campo de hierba, Como una lechuga, un brócoli o un calabacín. Mi vida es verde esperanza. Esperanza también fue una amiga que se perdió entre la bruma del tiempo. En mi armario duerme un vestido verde para las noches de verano. De un perchero con claros síntomas de cicatrices cuelga un vestido azul para vestir los días de estío. Guardado entre bolas de alcanfor duerme un vestido negro del que evadir su estreno espero. En el campo otrora verde, ahora dorado, una ardilla escondida entre haces de trigo se aburre. Para calmar su hastío comenzó a contar semillas y, con ello, consiguió aprender a separar lo que grano era y no paja con pretensiones de fruto. Vestido con su gorro verde pasa un andariego en busca de un prado verde. Lleva consigo el compromiso de preservar su verdor hasta el fin de los tiempos. Una lluvia repentina cae en cascada. Viene a tender su mano como promesa de ayuda al caminante y con la intención de hacerse pres...

  Me he levantado con un mareo del quince parabellum .  He abierto la lata del café… Todo en ese momento parecía correcto… Hasta tropezarme con un regimiento armado de hormigas batallando sobre lo que hubiera podido transformarse en unas apetitosas tostadas… En la ducha el bote de jabón aparecía ‘lost’, ¡Ni gota! Sin desayuno, sin espuma en el baño, sin atisbo de energía me he lanzado a la calle. ¡Me ha cagado una paloma! ¡Como si quisiera vengar en mí todo el maltrato que le proporciona un pueblo salvaje! Me he tropezado en una zanja dando con mis recién estrenados dientes contra un azadón olvidado en ella. Los graznidos que un imbécil distribuye sin tino provenientes de una ‘desmúsica’ atronadora por toda la ciudad me han levantado una jaqueca irreversible. Cruzo la gran avenida entre pitidos y arrancadas sin freno mientras me pregunto ¿Todo este personal es consciente de que su vida es una mierda? Una vida de madrugones, carreras, desesperanza para llega...

  El cosmos envió a su lacayo con una imperativa señal roja: «Prohibido el paso a toda aquella persona animal o piedra ajena a la insustituible ética requerida para transitar por la siguiente carretera. Además, se añade la premisa hecha sobre el derecho de admisión que conlleva el consiguiente rechazo a la mentira, impudicia y sarcasmo disfrazado de verdad». Caminante inexperto después de haber avanzado por mil millones de leguas con unos pies inadaptados a la tierra. Caminante ansioso vagando por equívocas sendas intransitadas, que se alían para confundirlo y desviarle hasta cambiar la dirección de su andar. Sin previo aviso, de la forma más inesperada baja una señal que detiene todo el proceso anunciante de múltiples caminos, con la advertencia de que no siempre el elegido es el mejor, el real, el conveniente. El caminante da un giro a su pensar. Recapacita. Vuelve sobre sus andares y en el punto de salida encuentra un nuevo comienzo otro camino entre las espadas dormidas...

  *(Condicional perfecto del verbo ser). Hoy el mundo huele un poco más a podrido, a carne quemada, a la soledad habitada por el silencio y el olvido. Es un tufo nauseabundo que va conquistando territorio. Tal vez un día nos de alcance, tal vez un día se siente repantingado en el sofá de nuestras casas. Quizá haya empezado ya a tomar posición. Una paloma herida derrama lágrimas de sangre desde el palomar que un día fue su casa hasta el derrumbe que luce hoy. Ríos rojos de lágrimas. Ríos que gritan su cobarde silencio. Ríos que perdieron la virginidad de sus trasparentes aguas. Mundo inmundo. Mundo que ya no es.   Los jardines emigraron. Solo quedan los solares deshabitados otrora verdes. Palomas negras, como cuervos disfrazados.   —*Yo, tú, nosotros…habríamos sido si nos hubieran dejado ser…— MI publicación  Invisibilizaciones  ha llegado a la Portada de Bloguers.net!      

  Estoy hasta el cogote de todo, De ahí y por extensión hasta la cuca, Formando un todo… Estoy hasta las trancas y barrancas de aguantar Gilicretineces de alguna que otra banda amebística… Estoy que me caigo por las esquinas cuando las doblo… Estoy, Pero, casi que no estoy, Estoy hecha unos zorros ‘ despellejaós’… Estoy en barbecho y, ya no necesito labranza… Estoy hecha y capacitada para rascarme la… «concha…» Estoy, pero no estoy, Ya me voy, Aunque ni siquiera estoy, Desaparezco Por la vereda que siembran entes aneuronales… ¡Qué Bien estoy no estando! Mi publicación  Entre estar y no estar (antilirismo)  ha llegado a la Portada de Bloguers.net!

Hoy tengo el honor y la satisfacción de publicar en «Mujeresdevueltaymedia» un relato de Sara Ortega que une una fascinante narrativa a la prosa de una genial escritora en ciernes.  Con el saber que solo una mente privilegiada puede lograr, este relato que mi compañera y amiga Sara Ortega a su vez encargada de la tienda del Museo Lázaro Galdiano describe de forma poética y magistral lo que es la vida dentro de este jardín colmado de sorpresas a las que el visitante y los que habitamos allí no podemos poner resistencia. El placer de la lectura es siempre un lujo. Leer a Sara ha sido uno inigualable para mí. Espero que lo disfrutéis.   Es habitual que los garajes guarden vehículos. Coches y motocicletas, incluso bicicletas, a veces. Suenan a aguda goma girando en las esquinas de las columnas. Aunque estén iluminados, son oscuros y frescos, con olor a gasolina y manchas aceitosas de brillo azabache en el suelo, que son como espejos para la luz titilante de neón que encumbra e...

  Érase que se era un cuento que más que cuento era descuento.  Érase que se era un lobo tonto, malo, pero tonto, que perseguía caperucitas creyéndolas tiernas, ignorante de lo que se cocía en el interior de estas aparentes sumisas Caperucitas en el cual existía el más fiero y potente poder que hubiera podido ser manantial de una manada de lobos hambrientos. Érase que se era un lobo feo y manso, sí, manso, con el sometimiento derivado de la cobardía del poderoso al que solo alimenta su perversidad. Equivoca su andar. Equivoca su camino. Y quizá, tal vez quizá, un día en un cruce de caminos Ha de enfrentarse con la poderosa garra de una Caperucita hambrienta.       «…Se parece a la historia, pero solo es un verso en el bolsillo de un abrigo…» ‘Deshistoria’   —Luis Bagué Quílez— Mi publicación « Deshistorias de lobos y caperucitas »  ha llegado a la Portada de Bloguers.net!  

Su vestido como flecha direccional.  Sus alas cortadas por tres flechas rojas. Un carrete de cuerda rojo aproximándose a su cuerpo mientras desciende en densidad. Un precipicio hambriento mirando hacia el ente que lo alimentará. Prólogo adelantado de lo probablemente ineludible. Flechas incriminatorias, flechas selectivas, flechas encaprichadas de víctimas inocentes mientras el hilo salvador pierde fuerza en el ataque al proyectil y vulnera todo derecho de salvación del atormentado. Urgencia de fabricar hilos resistentes a cualquier fuerza que pueda reducirlos. Escombros, polvo rojo en el fondo del mar del que se eleva un lamento ensordecedor.

    Una mujer, un hotel y un recepcionista dormido.  Había viajado en varias ocasiones al país de la luz. Todo colorido, acumulando un resplandor amarillo por cada lado en el que la vista llegara a posarse. Carolina experimentaba viajes astrales e interestelares con efectos especiales de índole alucinógena…Carolina era experta en viajar a través del tiempo y del espacio…pero, nunca antes se había encontrado en semejante situación. A la no vista del ausente portero de una vacía recepción, Carolina decidió motu propio encaminarse a través de la escalera hacia las plantas donde ella suponía se hallarían colocadas en sus correspondientes pasillos unas habitaciones que intuía bajo la clasificación de cómodas, sin saber por razones obvias si alcanzarían el calificativo de lujosas o serían como en tantos hoteles copias repetidas. Sus pies se hundían en la mullidez de unas alfombras que parecieran recién estrenadas, como si nadie hubiera dejado aún su huella en ellas. C...