HAIKU #MI #RINCÓN

 





Hasta mi refugio

Llega aroma del pasado.

El soñador insomne, habita.












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Soy toda "oídos". Compartir es vivir.

Cuentos chinos

APADRINA UN PASIONAL

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  Una semana en aquel país de la comida mierdera, el clima más mierdero aún, y un idioma que me resultaba imposible de aprender por más y más cursos a los que me inscribiera. Caminando bajo una lluvia eterna por los arrabales de la ciudad oscura, vine a darme de bruces con un cartel medio deslucido que colgaba de lo que en tiempos debió de ser un escaparate decente: —¿Qué coños significará esto? Pero como la curiosidad actúa cual mecanismo incontrolable di un paso al frente y me colé en la tienda o lo que quiera que fuese el lugar aquel. Con el traductor de la mano, ya ha quedado dicho que no dominaba el idioma, pregunté cuál era el significado del cartel y la forma de llevar a cabo la misión de «adoptar a una persona pasional» y, si en caso de descontento, podría devolverse. —Primer punto. Aquí no tenemos «dicho material» solo damos algunas pautas de cómo llevar a cabo la adopción y a través de esos consejos cada cual lo hará de la manera que crea conveniente. —«Ya sabía ...
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CARTA A UN HISTORIADOR DEL AÑO 2245

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  Muy señor mío: Imagino la ardua tarea al tratar de poner luz sobre el « SIGLO DE LA IMBECILIDAD» que se dio allá por el año dos mil y sucesivos. El ciclo que Vd. investiga estuvo marcado por el calentamiento global, las guerras, además de estaciones marcadas por una brutal sequía.   Esto supuso entre otras cosas el derretir de la masa en «masa» de cerebros alienados. Cada tonto dejaba su impronta en un mal invento: las mal llamadas ‘ RRSS’, lo que provocó un 2º Big Bang… Hace años que las abuelas venían pronosticando estos aconteceres en una bíblica frase: «El mundo se va a la mierda». Entretanto enseñaban a niños y niñas una canción aprendida a su vez de sus abuelas: «Mambrú se fue a la guerra, ¡Qué dolor, qué dolor, qué pena! Mambrú se fue a la guerra, no sé cuándo vendrá. ¡Do-re-mi, do-re-fa! No sé cuándo vendrá». Lo cierto y verdad es que de Mambrú nunca más se tuvo noticia. El mundo ya se fue…vaya si se fue…    
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LA SOMBRA DE UN RECUERDO

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  Lo vi pasar día tras día cada mañana durante años frente a mi ventana. Pregunté en el mercado, en la calle, en las fuentes, por si alguien pudiera darme noticias de su identidad. Nadie lo conocía. Al parecer solo yo era la única que veía aquella imagen detrás del marco de mi ventanal. No era un sueño; era la realidad impactando contra mi retina hasta el día en que con un gesto torpe y disparatado salté por la ventana con intención de conseguir un acercamiento hacia la misteriosa sombra, y quizá si me atreviera, preguntarle quién era, adónde iba, porque elegía el camino frente a mi ventanal y, sobre todo ¿Para qué?  En el asalto me llevé por delante un trozo de astilla desprendida del brocal que se clavó en mi rodilla de la que comenzaba a brotar un hilillo de sangre que tapé con mi mano primero, para a continuación dejarla libre y que el reguero siguiera su cauce hasta alcanzar mis pies. Cuando estuve frente a él ni mi voz ni mis piernas atendían a su cometido; quedé p...
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LAS HORAS

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    Desde el momento del desayuno comenzó a sentir algo extraño que terminaría por hacerse realidad a lo largo de las horas. Las paredes de la cocina parecían estrecharse o para mejor decir, iban avanzando una al frente de otra reduciendo el espacio…a veces lo importante de nuestras vidas está oculto en lo que no sucede, de esa forma, consigue restar importancia a lo que realmente nos alcanza.   En la hora vespertina cuando el sol parece jugar al escondite como si quisiera o no quisiera esconderse tras la luna, una hilera de bancos vacíos en el paseo que recorría el borde de una franja de edificios feos, toscos y definitivamente iguales, como de la nada surge una figura que toma asiento a su lado. Sentada en aquel banco móvil fantaseó con la posibilidad de que el hombre que se había aposentado a su vera fuera un asesino en serie como aquellos que había visto en las películas y ahora venía a tomarla como presa. Imaginó el proceso de principio a fin. Donde tuvo lugar ...
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CUANDO LA LEY NO ES DE LEY

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    Hay una ley de leyes. Hay una ley que no es de ley. Hay leyes de papel. Hay leyes de reyes. Hay leyes chusqueras. Hay leyes que salen por peteneras. Hay una ley que no juzga.  Hay una ley que no es de ley. Hay una ley despótica. Hay leyes hechas con desmedida autocracia. Hay leyes embudo. Hay leyes que se cuelan por la puerta de atrás. Hay reos pendientes de una ley verdadera. Hay una verdad impávida que la ley condena sin piedad. Hay una ley que no es de ley.
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TRES TIMBRAZOS SUSPENDIDOS

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    Con el tercer timbrazo supo que jamás podría levantarse del lugar.  No podría abandonar el asiento, el miedo paralizó todos sus músculos. Llevaba tiempo esperando el llamado del timbre, mientras, por las rendijas de la puerta se colaba un olor inquietante por lo conocido. El tiempo quedó interrumpido en medio de un silencio ensordecedor, suspendido entre el espacio que separaba dos tiempos contrapuestos, que solo cobran vida en la imaginación del que espera lo inevitable.   Silencio… Mi publicación  Tres timbrazos suspendidos  ha llegado a la Portada de Bloguers.net!
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PAPEL MOJADO

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  Por la pupila corre el manantial de las letras omitidas. Es el acto de no escritura expulsando lo que se oculta al papel.  El papel mojado por el río que lo atraviesa, perdido ya su pudor, cantaba el abecedario gota a gota. Cartas perdidas que en su día enviaron madres a sus ausentes hijos. Cartas de enamorados que no encontraron destinatario. Cartas de un gurú al que el receptor no conocía. Cartas dirigidas a un inexistente dios. Cartas al amigo perdido. Cartas a una madre desaparecida. Cartas y más cartas para las cuales el cartero no encontró buzón depositario. La escritura es un mar de lágrimas que brota desde la profundidad del ser encuentre o no un destino donde anclar su mensaje.   Ríos de tinta a la búsqueda de un ejecutor.  Mi publicación  Papel mojado  ha llegado a la Portada de Bloguers.net!  
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MAMÁ: VOY A SER POETISA

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    Un político muy chulapo de los de: «a chaqueta nueva para cada día del mes».  Una muchachita metida en una camisa cinco tallas más grande de la que le corresponde que grita, pero no canta, y se alía con un gañán dispuesto a cubrir por amor al oro la inmundicia de su ama. Un rico mendigo que pide para sí y para todos sus amigos. Un mentiroso cojo de las dos piernas y de una oreja. Una espada envainada por apollinamiento y mal uso. Un muerto resucitado en olor de insalubres intereses. —Mamá: esto ya no es lo que era… ¿O sí? Folclore, vino y rosas. Igual no han cambiado tanto las cosas. Mi publicación  Mamá: voy a ser poetisa  ha llegado a la Portada de Bloguers.net!  
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