A QUIEN CORRESPONDA


En esto de las esperas no está todo escrito. No lo está porque queda mi testimonio sobre un asunto que nos complica la vida, nos resta energía diaria sobre todo y por todo en ciudades grandes o inhabitadas de cordura. Queda inhabitado o inhabilitado el poder para trastornar cualquier mente medianamente sana…

¡Qué semanita! —esto me recuerda el título de algo que en el presente se me escapa—. Horas de espera en salas de hospital, deberían llamarse DESESPERAS del verbo desesperarse sin anestesia ni nada. Así ha ido la semana de desespera en desespera total, y, para nada, porque para cuándo quiera ver los resultados mi médico o me he salvado o he sucumbido a la sombra. Luego vienen las otras, las otras desesperas, esas que la administración de este país sabe maquillar —a lo choni— de cosa útil y necesaria…¡mis cojones! ¡Necesaria y útil! Entre inclemencias mortales y coyunturales —por no añadir las del tiempo meteorológico— igual me da por aprender algo de eso que en tiempos se denominaba: «mis labores, sus labores», en referencia a lo que se suponía claramente como misiones femeninas entre las que podría encontrarse la de hacer una colcha a macramé en una de esas entrañables esperas de pasillo dónde crees que eso de la luz al final del túnel lo inventó uno que iba fumado o a saber cómo iba para ver luz entre tinieblas.

Me pregunto cada vez más a menudo: ¿de dónde salen, ¿dónde se lleva a cabo el casting funcionarial? ¿existe? ¿es un c…ti…go? a veces no doy crédito a lo que veo y oigo.

Esperas durante más de una hora…cuando por fin llega tu turno de lo que se suponía era vital para la cosa inhabitada que se cocía en el momento…resulta que la interfecta te deja hablando sola —contestando a la pregunta que te había lanzado— tú no sabes para esa hora ni quien eres. No tienes consciencia si lo que tienes enfrente es persona, animal, cosa o un unicornio azul…pensaréis que todo esto son rarezas mías, pero no, lo tengo muy estudiado y no…que no soy yo…que es un sistema inventado para aborregar y, si no estás por la labor, desentonas en un entorno dónde no crecen ni los cardos —bueno, igual esos sí, que hay abono sobrante para ello—.

Seguro lo habéis pensado en alguna ocasión: existen psicópatas inclasificados que pueden hacer más pupa que los declarados abiertamente o clasificados por un sistema lunático que arrastra decenios de demencia, arrasando con todo lo que no se adapta a su método.

¿A ver si la vida va a ser una película dónde solo triunfan los malos? Igual nos hemos equivocado de papel.






 

 

 

 


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Soy toda "oídos". Compartir es vivir.

Cuentos chinos

LIENZO EN BLANCO

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  Sábana blanca, dorada por la acción de la luz ondulante de los sueños. Sueño desierto, Sueño sediento, Sed de fulgor áureo y eternamente níveo. Invariablemente dorada luz perpendicular rodeando el lecho con sus refulgentes brillos, flanqueando el sueño de escapar por entre las ondulaciones del desierto de tu cama. Luz calma, Luz, calmado esplendor que agita el deseo de ser la franja dorada tornándose vestido que envuelva tu cuerpo. Desde mi fortaleza blanca, entre finas ondas de tierra dorada, en la espera de levantar el vuelo, un resplandor alba alumbra mi cama. Cual rayo de luz ilumina el sueño de lo posible mientras la luz pálida del amanecer me lleva hasta el confín de tu sueño. Los pliegues de mi lecho se alían con el fulgor que circunda el espacio y huyen para reposar en ti entre el brillo dorado del deseo Sábanas blancas bamboleándose ejecutan un baile mientras inician la huida por la ventana. Se unen a sus compañeras inmaculadas, guardianas del marco ventana
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CÍRCULO SUSPENSO

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  …Y la muerte pasó de largo cuando el niño burló su autoridad insertando el último círculo de vida en lo que a lo largo de siglos fue la segadora de ilusiones.   El juego de la vida comienza entreverando los círculos en el devenir de los días hasta llegar al último aro. La inserción o no de este decidirá quién será el vencedor de la batalla.  
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LA HUIDA

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  Bajo un cielo cargado de estruendos y luces que iluminaban con sus rayos la noche más negra de aquel mes de febrero, vino al mundo Valentino entre gritos de la madre, lamentos y truenos de un cielo que amenazaba con caer sobre aquella tierra dura como el pedregal. Pareciera que todo el conjunto unido quisiera ser una admonición de lo que sería a futuro la vida del muchacho. Valentino, nombre impuesto en honor a su abuela Valentina nada tenía que ver con su idiosincrasia pues desde que echó el primer diente quedó de forma manifiesta su endógena cobardía.  A medias de su crecimiento cuando el disminuido grupo de chiquillos que aún quedaba en aquel paraje pasaba las horas muertas entre riscos planeando batallas sin comando ni dirección, él, esperaba al abrigo de un matorral a que bajaran para volver seguro al pueblacho. La muchachería le regalaba en cada escapada una serie de epítetos a cuál más cruel gritándole en su cara lo extravagante de su acción —inacción, más bien— y lo poco
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SILENCIO

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  Silencio que con su diletantismo enmudece los cañones.  Un silencio que pesa quintales. Un silencio con peso de pluma. El silencio atronador de unos labios cosidos a balazos. El silencio explícito de los ojos imposible de acallar cual órganos irreversiblemente enmascarados, y, sin embargo, recitan todos los versos que pudieran ocupar kilómetros de papel en blanco. El silencio azul de las nubes arcanas tras los andamios inhibidores cual pantallas ocultadoras del lienzo pintado en un firmamento gris, amargo, irredento. Silencio pesado cual losa marmórea. Silencio liviano de plumífero lecho. Silencio de cementerios de cuyos vacíos sepulcros se eleva el grito que jamás fue escuchado. Silencio limpio. Silencio cobarde, amordazador de llantos de hambrientas bocas que resuenan sordas, que enmudecen las balas criminales testigos de la cobardía de generales locos. El silencio de unos brazos alzados que gritan clemencia…el silencio traidor de la ráfaga de balas que los in
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UNA LUZ INQUIETANTE

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Cercana a la bahía de Bengala se desparrama sin orden ni concierto una pequeña aldea que acogía sin saberlo, un oráculo infalible: la vaca iluminada. Aquella inquietante luz que manaba del corral, provenía de una vaca muy especial, como un claro exponente de alarmas previsoras contra las adversidades caídas de un cielo, en ocasiones, nada protector. Cada vez que se avecinaba una tormenta el bóvido se iluminaba como una lámpara de miles de vatios, alumbrando así, cada rincón, cada calle por la que iba vagando. De julio a septiembre cuando el Monzón se acercaba, aquella lámpara andante daba luz a toda la aldea creando a su paso toda la intendencia necesaria para poner a salvo sus mal contadas posesiones; sabían muy bien que la gaay (vaca en hindi) era infalible, ya habían experimentado sus aciertos en pretéritas ocasiones. En su vagar por las calles iba dejando a su paso un resplandor que convertía la noche en día y las sombras en claros lunares; las sombras se evaporaban detrás de
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MI MARIDO ME QUIERE LO «NORMAL»

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Hoy cumpliría cien y no sé cuántos años... Mujer menuda, en lo físico, que no se correspondía para nada con la inmensidad de su intelecto y de su fuerza. En una dinámica de un curso dónde se evaluaba el respeto, me pidieron que hablara o escribiera sobre ella. No logro encontrar en mi caos de cuadernos, apuntes, libros, el escrito de aquel momento; no lo necesito, porque al igual que la impronta de su personalidad pervive en mí —no hay mejor archivo que el de la memoria—, recuerdo sino a la perfección, si la esencia de lo que escribí en aquel momento. Aunque medicamente sorda, este déficit no supuso obstáculo para comunicarse con su entorno; con más destreza y acierto que muchos de los poseedores de esta facultad sin merma. Pasado el tiempo y, reflexionando al respecto de esta minusvalía, he llegado a la conclusión, —acertada o no— de que, en realidad, ella, escuchaba lo que quería escuchar. Me explico. Era inmune a según qué comentarios, no le llegaban las críticas, ni
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EL FINAL SOLO ERA UN NUEVO PRINCIPIO

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  El presunto propietario de aquellas huellas llevaba un calzado a todas luces inadecuado para el camino que pretendía hacer suyo. Una vez llegado al final del primer tramo, sus escarpines antiacuáticos influirían de tal forma que, el tramo final no sería cruzar el océano sino convertido por los hados en sireno, pernoctar en la vasta llanura abisal desde donde debería esforzarse en superar su machacona misantropía. Pero,…siempre el inesperado e invasivo  «pero», esa maldita entre todas las conjunciones adversativas creada para trastocar los más arraigados principios. Una embrujadora sirena aparece ante él…y… Nunca digas que jamás cambiarás. El universo se encarga de jugar por ti. 📷 Marc Riboud
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TALASO

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«PRINCESOS»

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CASTILLOS DE AIRE

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  Al albur de una esperada era que, no terminaba por dar la cara decidió construir para sí un castillo que lo elevara a lo más alto del pensamiento hiperbólico.  Que desde las alturas consiguiera atisbar el yo. —¿Quién soy? —¿Por qué yo? Y, desde su aporía recorría de lado a lado la pasarela cual autómata hasta perder la conciencia de lo que rodeaba su construcción. Lanzó su erotema hacia el infinito y, el eco que siempre está ahí, al acecho, respondió con lo que para él sería otra aporía: «El mapa no es el territorio». El puente ascendía de forma lenta, pronosticador de tantos venideros días solitarios.
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