MEMORIA DE UN GIRASOL

«Solo tener un girasol me haría muy feliz».

Quiso escribir sus memorias, pero solo recordó el hatajo de mentiras elaboradas a beneficio propio.

Recuerda cuando nada pasaba cuando el tiempo parecía plano y un minuto caía sobre el siguiente sin causar sobresalto.

Esa edad platónicamente relegada a un presente cautivo.

Noches eternas que duran noventa horas escribiendo sobre la nada como el eterno profesor de escritura que en vano espera terminar su novela, esa, que lo encumbre a la fama,

al paraíso dionisiaco de los diletantes.

Un pitido alumbra la pantalla del teléfono antiguo,

apagado la más de las veces como manifestación patente de su misantropía…

—¿Diga?

—Del otro lado un silencio atronador como única repuesta…

A través del ventanal se divisa un campo de girasoles que coquetos hacen guiños a un impuntual amante.

Amanece. 























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Soy toda "oídos". Compartir es vivir.

Cuentos chinos

PANALES DE AMARGA MIEL

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Un gran panal construido a base de paneles semitransparentes a lo largo y ancho de toda una planta que ocupa cientos de metros cuadrados. Cada una de sus celdas es la fábrica de los irreales sueños de los pobladores anclados a una incierta vida. La rutina transforma convenientemente la absurdez de un existir sin meta en el espejismo dorado pleno de exuberante vida. Cientos de obreras elaboran a diario una miel con sabor a hiel amargamente engañosa, mientras filtra su néctar a través de agujas invisibles inventadas con la misión de lacerar hasta el más recóndito lugar de los cerebros. Cada obrera en su celda confeccionando el calendario de los deseos incumplidos en tanto cubre las necesidades del hexágono a la espera de sus treinta días de libertad. Treinta días de libertad vigilada, custodiada por los miedos y prejuicios adquiridos en el polígono de anclaje que es su vida desde hace más de veinte años, conduciendo por la autopista desde donde es escoltada por el ojo que todo lo ve. Y q
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LA HUIDA

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  Bajo un cielo cargado de estruendos y luces que iluminaban con sus rayos la noche más negra de aquel mes de febrero, vino al mundo Valentino entre gritos de la madre, lamentos y truenos de un cielo que amenazaba con caer sobre aquella tierra dura como el pedregal. Pareciera que todo el conjunto unido quisiera ser una admonición de lo que sería a futuro la vida del muchacho. Valentino, nombre impuesto en honor a su abuela Valentina nada tenía que ver con su idiosincrasia pues desde que echó el primer diente quedó de forma manifiesta su endógena cobardía.  A medias de su crecimiento cuando el disminuido grupo de chiquillos que aún quedaba en aquel paraje pasaba las horas muertas entre riscos planeando batallas sin comando ni dirección, él, esperaba al abrigo de un matorral a que bajaran para volver seguro al pueblacho. La muchachería le regalaba en cada escapada una serie de epítetos a cuál más cruel gritándole en su cara lo extravagante de su acción —inacción, más bien— y lo poco
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EL ÉXODO DE LA PALABRA

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  Con el entusiasmo con el que un niño abre sus regalos en reyes llegué a casa dispuesta a desembalar mi tesoro, adquirido en la pequeña librería de la que venía gozando hace años. Tomé posesión de mi silla junto al escritorio y me dispuse a dar buena cuenta en mi maravillosísimo cuaderno de tapas doradas y, todavía vírgenes hojas, administrándole una dosis de fantasía, y sobre todo y por todo del momento dulce que me cobijaba en ese siempre imprevisible presente. Invité a la palabra para que acudiera rauda a mi cita con el papel. Invité al lápiz a la pluma a la tinta y a la goma de borrar. Solo la última acudió a la cita, la que a través de su materia convierte en blanco todo lo que antes había quedado impreso en negro… Mi fiesta convertida en infausto funeral. Mi cuaderno a la espera de que estos figurantes quieran aceptar la invitación duerme en una esquina redonda el sueño de los incansables optimistas.
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EL OJO DE LA CERRADURA

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Miró por el ojo de la cerradura con inquietud tratando de adivinar lo que escondía el lugar que aparecía constantemente en su sueño. Oteando a través del orificio descubrió un mundo insospechado; solo quería traspasar la puerta y sumergirse en la realidad de su sueño. Filas y filas de estanterías repletas de todas las historias jamás contadas que, dormían el profundo sueño de los olvidados. ¡Al rescate!, ¡Al rescate! ¿Cómo cruzar la puerta que impedía la inmersión? Dio marcha atrás en sus pensamientos. De nuevo sentado ante el escritorio, con la mente en blanco, sin idea alguna sobre como continuar aquel libro que comenzó hace más de un año y, que solo acumulaba hojas en blanco: — «Tengo que encontrar la forma de cruzar ese ojo de cerradura». Sonó el teléfono. De un salto alcanzó a contestar. —¿Estás libre esta tarde? —la cantarina voz de María lo sacó de su eterno sueño. —Depende —contestó. —No te hagas el interesante. Te recojo en media hora, sin excusas. —¿Sirve de a
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SILENCIO

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  Silencio que con su diletantismo enmudece los cañones.  Un silencio que pesa quintales. Un silencio con peso de pluma. El silencio atronador de unos labios cosidos a balazos. El silencio explícito de los ojos imposible de acallar cual órganos irreversiblemente enmascarados, y, sin embargo, recitan todos los versos que pudieran ocupar kilómetros de papel en blanco. El silencio azul de las nubes arcanas tras los andamios inhibidores cual pantallas ocultadoras del lienzo pintado en un firmamento gris, amargo, irredento. Silencio pesado cual losa marmórea. Silencio liviano de plumífero lecho. Silencio de cementerios de cuyos vacíos sepulcros se eleva el grito que jamás fue escuchado. Silencio limpio. Silencio cobarde, amordazador de llantos de hambrientas bocas que resuenan sordas, que enmudecen las balas criminales testigos de la cobardía de generales locos. El silencio de unos brazos alzados que gritan clemencia…el silencio traidor de la ráfaga de balas que los in
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CASTILLOS DE AIRE

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  Al albur de una esperada era que, no terminaba por dar la cara decidió construir para sí un castillo que lo elevara a lo más alto del pensamiento hiperbólico.  Que desde las alturas consiguiera atisbar el yo. —¿Quién soy? —¿Por qué yo? Y, desde su aporía recorría de lado a lado la pasarela cual autómata hasta perder la conciencia de lo que rodeaba su construcción. Lanzó su erotema hacia el infinito y, el eco que siempre está ahí, al acecho, respondió con lo que para él sería otra aporía: «El mapa no es el territorio». El puente ascendía de forma lenta, pronosticador de tantos venideros días solitarios.
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UN PARAGUAS ROJO

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  Si solo fuera un paraguas Yo querría ser un paraguas rojo, Un paraguas rojo, Rojo como tus labios, Rojo como el color del atardecer que refleja sus rayos carmesí sobre un río bermellón, Rojo como la herida que un día dejaste al albur de la inopinada suerte Rojo, Como el fondo rojo de unos ojos dolientes.
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LA FUNCIÓN HA TERMINADO

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Las hordas de luciérnagas que, alumbraron las jornadas teñidas de luz hasta hoy, Se retiran intentado conservar su dignidad de farol al que se terminó por hacer luz de gas. Los niños vuelven a sus labores. Los mayores a las suyas.   Y, mientras, se viene el tiempo al que alumbrará la luz de los días y el de la nocturna luna. Hay un tiempo en el que luce una brillantez falsa. Y como todo lo falso su brillo se consume con el nacimiento de un nuevo sol. Un tiempo de suelos alfombrados espera al viandante por entre veredas hasta que, consiga alcanzar el sueño que, alumbra los rayos del astro abrasador. Con la noche cae el telón. La función ha terminado. ¡Esta  publicación  La Función Ha Terminado  ha llegado a la Portada de Bloguers.net! https://bloguers.net/user/Consuelo
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CALEIDOSCOPIO

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  Aquel día de amanecida gris perla agarró su copa sujetándola entre el pulgar el índice y el corazón y brindó por el sol batido en retirada. Y pensó que sus días al sol eran cosa del pasado. Y pensó que quizá el exceso de sol había hecho tal mella en ella que había conseguido anular otras capacidades elevándola a la senda desde la que descubrir otros astros. Y pensó que aquel vino llevaba inoculado el saber en su sabor de lo empíricamente aprendido. Y saboreó el amargo dulzor sentada al albor del día gris perla que parecía acercarse con una ración de escarcha.
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