MEMORIA DE UN GIRASOL

«Solo tener un girasol me haría muy feliz».

Quiso escribir sus memorias, pero solo recordó el hatajo de mentiras elaboradas a beneficio propio.

Recuerda cuando nada pasaba cuando el tiempo parecía plano y un minuto caía sobre el siguiente sin causar sobresalto.

Esa edad platónicamente relegada a un presente cautivo.

Noches eternas que duran noventa horas escribiendo sobre la nada como el eterno profesor de escritura que en vano espera terminar su novela, esa, que lo encumbre a la fama,

al paraíso dionisiaco de los diletantes.

Un pitido alumbra la pantalla del teléfono antiguo,

apagado la más de las veces como manifestación patente de su misantropía…

—¿Diga?

—Del otro lado un silencio atronador como única repuesta…

A través del ventanal se divisa un campo de girasoles que coquetos hacen guiños a un impuntual amante.

Amanece. 























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UNA MUJER SENTADA DE ESPALDAS

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  Una mujer sentada.  Solo puedo contemplar su espalda mientras elaboro mil conjeturas y porqués ¿Qué es lo que hace allí? ¿Espera algo? ¿A alguien? ¿O simplemente se sienta mientras contempla el infinito que tiene delante? Imagino una historia con toda probabilidad irreal. Un día ella vino a este lugar. Tomó un avión y, acompañada de P. iniciaron un sueño que acabó roto contra un espejo la mañana en la que un rayo de sol colándose por entre las cortinas dejó al descubierto el hasta ese momento secreto de P. Aquel P. despampanante de antaño. Aquel P. que cautivaba con solo una caída de ojos…Aquel P…que era una pura y falsa copia de príncipe azul hasta llegar al derrumbe en el que se había convertido a pesar de su pose de rey del universo. Y ella se largó. Y ella esperaba sentada en el aeropuerto sin mirar a ningún lado. La mirada perdida en el horizonte deseando que el universo se pusiera manos a la obra y deshiciera el hechizo que un día proporcionó el encuentro...
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LA CONJURACIÓN DEL FUEGO

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EL AMANTE

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Bajo la cama, una bola de polvo y pelo anunciaba la posible ocupación del espacio en un tiempo pasado de un exquisito cadáver. Cada habitación contaba con su particular colección de posibles «fiambres». Y, es que, a pesar del lujo de aquel recinto, la humanidad que lo habita, junto con un hedonismo recalcitrante, configuran un panorama parabólico:  «Polvo eres y en polvo te has de convertir». Pensaba que todo marchaba a pedir de boca cuando un desconocido con aire preocupado le visitó, preguntándole si era la persona que hasta hacía poco había ocupado el local número 38, de la calle Esperanza… Sí, contestó; aunque hubiera preferido no hacerlo. De haber elegido otro lugar donde posar mi osamenta, quizá, hoy, seguiría vivo, —Añadió. Las elecciones hechas así, al tuntún, tienen consecuencias irreversibles. Al otro lado de las ilusiones hay pájaros muertos. Hay días en los que parece que la providencia se va de juerga con la Parrala. Y, como en su día, Cristo, comentó a su p...
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WAR IN THE WAR

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  Una espina viajera del tiempo se me ha clavado en un ojo. Mi retina ciega se niega a seguir contemplando el aquelarre de fuegos artificiales en honor de unos seres ansiosos por derogar la invitación a la fiesta del horror.  Otra gala inmunda se celebra en los aposentos de los organizadores del artificio destellante que, cae ya sobre lo mancillado. Un silencio atronador ha relegado al olvido los llantos, los gritos de un conjunto de seres; solo el silbido de una bala perdida que no encuentra ya donde hacer diana rebotará contra el muro de aquel silencio cómplice.   The war of silence. Mi publicación  War in the war  ha llegado a la Portada de Bloguers.net!
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VERDEMAR

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DESGRACIAS, GRACIAS Y DESVENTURAS DEL PRIMER MUNDO

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  *(Condicional perfecto del verbo ser). Hoy el mundo huele un poco más a podrido, a carne quemada, a la soledad habitada por el silencio y el olvido. Es un tufo nauseabundo que va conquistando territorio. Tal vez un día nos de alcance, tal vez un día se siente repantingado en el sofá de nuestras casas. Quizá haya empezado ya a tomar posición. Una paloma herida derrama lágrimas de sangre desde el palomar que un día fue su casa hasta el derrumbe que luce hoy. Ríos rojos de lágrimas. Ríos que gritan su cobarde silencio. Ríos que perdieron la virginidad de sus trasparentes aguas. Mundo inmundo. Mundo que ya no es.   Los jardines emigraron. Solo quedan los solares deshabitados otrora verdes. Palomas negras, como cuervos disfrazados.   —*Yo, tú, nosotros…habríamos sido si nos hubieran dejado ser…— MI publicación  Invisibilizaciones  ha llegado a la Portada de Bloguers.net!      
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