MEMORIA DE UN GIRASOL

«Solo tener un girasol me haría muy feliz».

Quiso escribir sus memorias, pero solo recordó el hatajo de mentiras elaboradas a beneficio propio.

Recuerda cuando nada pasaba cuando el tiempo parecía plano y un minuto caía sobre el siguiente sin causar sobresalto.

Esa edad platónicamente relegada a un presente cautivo.

Noches eternas que duran noventa horas escribiendo sobre la nada como el eterno profesor de escritura que en vano espera terminar su novela, esa, que lo encumbre a la fama,

al paraíso dionisiaco de los diletantes.

Un pitido alumbra la pantalla del teléfono antiguo,

apagado la más de las veces como manifestación patente de su misantropía…

—¿Diga?

—Del otro lado un silencio atronador como única repuesta…

A través del ventanal se divisa un campo de girasoles que coquetos hacen guiños a un impuntual amante.

Amanece. 























Comentarios

Publicar un comentario

Soy toda "oídos". Compartir es vivir.

Cuentos chinos

LAPIDACIONES, VISIONES, LIBERTADES

Imagen
  Sus ojos cubiertos por el tul prefabricado con blanco velo en la casa del gran hermano, lapidado de forma tal su entendimiento que impedía toda posible acción que les llevara al rescate de un yo anterior.  Nada a su alrededor existía. El juego iniciado había quedado inmutable como consecuencia de la inacción. El gran hermano mostraba su fría mirada regocijándose sobre lo que ya le pertenecía, un botín sobrevenido por obra y gracia del ensimismamiento de aquellos incapaces que no aprendieron a saltar fuera del vacío impuesto por su raptor. El gran hermano aumenta su colección de adaptados a unas normas que ni siquiera les fue dado conocer con el resultado de suprema alienación: no ver, no oír, no decir, no pensar. Esa era la idea. El atesoramiento de este capital proporcionó al gran hermano poder para dominar lo que en ese momento poblaba su universo, hasta quizá el día en que uno solo de los componentes del rebaño recobrara la visión e iniciara una rebelión s...
Continúa leyendo.

MUÑECAS

Imagen
Siete hermanos. Seis chicas y él. Cada navidad alrededor del árbol se amontonaban vistosas cajas con lazos, regalos y más regalos sobre los que se abalanzaban sin piedad, rompiendo lazos y papel que crujía bajo las manos del descontrol. En cada caja una etiqueta con el nombre del destinatario. Sin sorpresas: cada hermana recibía su correspondiente muñeca. Él, un tanque de guerra, un camión, una pelota…nada nuevo, siempre los mismos artefactos horribles. Entretanto, guardaba el absurdo deseo mientras rasgaba el envoltorio: «Esta vez será una muñeca». No, a sus padres jamás se les hubiera pasado por la cabeza que, en el hueco más recóndito de su querido hijo, heredero del emporio que en día creó su tatarabuelo, soñara con muñecas. Lo hacía, ¡vaya si lo hacía! Veía a sus hermanas, envidiaba sus posesiones. Quería disfrutar de lo que a ellas por género, tradición o leyes no escritas les era asignado. Solo su hermana Olivia percibía este deseo en él. —Toma, te cambio mi muñeca por t...
Continúa leyendo.

HASTÍO

Imagen
El balneario literario de difícil acceso, conocido por ese nombre gracias a los círculos frecuentadores de aquellos establecimientos, creados para una élite a la que los comunes de los desgraciados no tenían acceso, coronaba la cumbre de una colina a la que se llegaba por un serpenteado camino que conducía en cuesta hasta la tierra prometida. Caminaba sumido como siempre en su monólogo interior, para no molestar ni ser molestado. Cámara en ristre; con cada toma trataba de grabar en su memoria y en las venideras un paisaje que a través de los años acabaría por desaparecer. La tierra estaba cansada. El fotógrafo literario, rendido. No había cabida para la paz en el monólogo intrínseco. En aquella cuesta que aterrizaba de mala manera ante las puertas azules de una gloria inventada, revestida de tules, no aguardaba nadie ni nadie era esperado. La tierra estaba cansada. Cientos de fotos color sepia en una caja oxidada dormían los sueños fantasmagóricos de un siglo que pareciera no ...
Continúa leyendo.

¿ABRIR LA CAJA?

Imagen
Una cajita de hormigón blando, que guarda un tesoro de siglos olvidados.  Esa cajita que perdió su llave agitada por un mar de enajenadas tormentas.  La caja que en su secreto esconde la oculta esencia que jamás consintió en derramar.  A esa caja, a esa, no se entra con llave, ni con estilete.  Entrada escondida, no está permitida para hacedores del mal.  Con siete cerrojos y un hada madrina que libera agravios, la caja cerrada, otro siglo más, espera olvidada. Es posible que jamás se abra. Es posible dejarla cerrada por los siglos de los siglos… Amen (sin tilde).
Continúa leyendo.

LA MAGIA DEL 7

Imagen
Sentada a la mesa número siete de una cadena de TV, María de los Milagros Sinsún Nitón-Parraverde,  mira sin disimulo a los operarios afanados en la preparación de lo que será el escenario de un concurso donde se pondrán a prueba las dotes de eso tan general denominado «cultura general», que no tiene nada de universal, y, que es menos frecuente de lo que se pretende demostrar. María de los Milagros Sinsún Nitón-Parraverde, esperaba confiada en que el concurso «Sietedesiete» fuera su definitivo reconocimiento hacia el lanzamiento «estréllatelevisionaria». Llevaba presumiendo tanto tiempo con esta posibilidad, que había llegado a interiorizarlo de tal forma hasta llegar a convertirlo en parte intrínseca de su dogma. Al parecer el nombre elegido por la cadena para el concurso venía dado por la creencia de que el siete guarda entre su nomenclatura una suerte de parámetros que llevan a pensar en la dotación mágica que lo acompaña. El plató o escenario de aquella cadena de TV,...
Continúa leyendo.

ISABEL Y LA LUNA LLENA

Imagen
La tarde de aquel plomizo día en que todo se derrumbó Isabel lavaba una pila de ropa puño contra puño en las aguas del cada vez más menguado río que, bordeaba el medio deshabitado terruño, cuando a lo lejos, creyó oír una voz que gritaba su nombre. No era la primera vez que experimentaba esta sensación. Eran muchas las ocasiones en las que, dormida como un saco de arena, el sonido de su nombre la depositaba en una vigilia de la que ya no podía escapar en lo que restaba de la negrura hasta el alba. Era tradición en la familia. Más de una vez escuchó contar a su abuela episodios similares, también a su madre, a sus primas Inés y Antolina, a… Pero ella no, no podía ser…ella no quería que ese maleficio con el que al parecer fueron dotadas las mujeres de su clan generación tras generación…la rozara siquiera. Esa mañana, al alba, sin apenas haber podido conciliar el sueño, se dirigió sendero arriba hacia la casa de la maga a la que en más de una ocasión había acudido buscando el reme...
Continúa leyendo.

EL REGRESO DE LÁZARO

Imagen
    *Foto tomada en el Museo Lázaro Galdiano correspondiente a la exposición temporal de Aitor Ortiz: «ENTRE ARQUETIPOS Y ARTEFACTOS». En el laboratorio de los sentidos los telares entremezclan hilos de colores acompasados por la música que se desprende de un arrastre de cadenas… …Y al fondo un murmullo perseverante parece  llegar desde el Amazonas hasta el jardín florido del que escapan mil y una enredaderas pidiendo asilo entre los tejedores de vida. Un río de vida que no cesa y que el manantial envidioso quiere desdibujar entre gotas resbaladizas que se estrellan contra el cristal. Hay un niño observando el arrastre de mil pies encadenados. Hay un niño que sabe. Hay un niño que sonríe ante la ignorancia de los eslabonados vivientes imbuidos de una realidad que solo existe en su sueño. Quizá al igual que Ulises deberán echarse al hombro un remo y viajar hasta encontrar un lugar donde alguien les haga saber que no es tal ese instrumento el que él cree que e...
Continúa leyendo.

CARA

Imagen
  Cara no conoce la lluvia.  La realidad es que ni siquiera ha escuchado la palabra y como consecuencia tampoco el efecto del agua caída desde el techo que nos protege. No conoce la abundancia de los ríos y arroyos tras las crecidas de una tormenta lo que hace de ella una mujer de tierra con pies prensados en el barro. La ignorancia que inunda su ser sobre el maravilloso líquido convierte a Cara en un sucedáneo de androide carente del sentir maravilloso que es empaparse bajo un manto caído del cielo. Cara ni siquiera ha podido experimentar el escalofrío recorriendo las vértebras de su espalda mientras el chisporroteo de una chimenea ensalza sus llamas para secar un cuerpo que goza ese instante con el sueño de una nueva tormenta. Y Cara contempla el desierto que invade su interior a la espera quizá de descubrir un oasis… Mi publicación  Cara o la ausencia de lluvia  ha llegado a la Portada de Bloguers.net!
Continúa leyendo.

REBAJAS, DESCUENTAS, RESTAS

Imagen
  ¡Joder Mary! Cuanto más compramos más ahorramos… ¡Arriba las rebajas! …Sí…sí…verás el ahorro cuando llegue el extracto de la tarjeta de crédito… Y llegó la factura del final de los finales tristes de un mes agotador de patear calles, centros comerciales, comercios de toda índole y manufacturas y, con ello, la entrada en pánico con acuse de recibo. El origen de las rebajas se remonta a principios de los años 30 en Estados Unidos cuando un empresario pensó en una manera de deshacerse de toda la ropa que no se había vendido durante la temporada y que no hacía nada más que coger polvo y pasarse de moda en los almacenes. Esta estrategia llegó a España a mediados del siglo XX de la mano de dos primos españoles, Pepín Fernández y César Rodríguez, quienes, tras regresar de Cuba, implementaron en sus respectivos comercios el modelo que ya aplicaban los estadounidenses. Aquellos establecimientos no eran otros que El Corte Inglés y Galerías Preciados, este último conocido en aquel...
Continúa leyendo.

LA GRAVEDAD DE SER O NO SER

Imagen
—¿Tan grave es? —De dejar de respirar, es… —¿Has probado a hacerle el boca-boca? —Y con un anillo de un millón de maravedíes, he probado… ¡Nada! —Pues sí que es grave, sí…los maravedíes resucitan a un muerto. —En este caso ya ves que no… Lo grave, lo auténticamente grave es enfrentarse al folio en blanco. Cuando nada surge, cuando todo son o frases hechas, o, cosas sobre las que has escrito mil veces ¡Eso sí es grave! Escribes como entrenamiento, como terapia a veces, sin nada interesante o como mínimo, algo que pueda crear expectativa para seguir la lectura. En su día alumna aplicada de los estoicos, aristotélicos, sofistas…acabé por confundirlos a todos en una suerte de caleidoscopio que, no acertaba a saber quién era quién ni qué era lo que andaba buscando. Pasé por el jardín de Epicuro y me perdí en las sentencias de Sócrates…Todo esto me ayudó, todo ayuda. Ahora escribo sobre aquellas cosas que no tienen importancia y que pasan sin pena ni gloria. Grave, lo sé. Muy g...
Continúa leyendo.