EL PORVENIR LLAMA DOS VECES

 

De nada sirvieron lustros de avisos

De anuncios de lo que se avecinaba.

De nada sirvieron advertencias, hechos probados,

De nada.

El amanecer se tiñó de rojo,

Y el planeta azul no era ya sino una gran mancha de sangre en el universo que un día lo alumbró.

Rojo sobre negro.

Rojo sobre llanto callado,

Enterrado bajo la sangrienta capa.


























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Soy toda "oídos". Compartir es vivir.

Cuentos chinos

LA VIDA DE UN MINUTERO

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  Una hora.  Un minuto. ¿Cuánta vida cabe en un minuto? En la última hora de la última tarde desde la que el verdugo atemporal impone el final de un tiempo que ya no es. El último estertor del minutero rompió en pedazos las horas caducas que un obsoleto guardián custodia entre sus entretelas. Mi publicación  La Vida De Un Minutero  ha llegado a la Portada de Bloguers.net  https://bloguers.net/user/Consuelo/history
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UN OTOÑO AL SOL

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  El otoño es un niño que nos ha crecido a trasmano imponiendo su ley; el niño quiere ser verano, se niega a volver al frío y las ventiscas, rehúsa cerrar ventanas que, deja abiertas al sol. Ya no hay otoño; el sol brilla sobre las hojas caídas, resistentes a los implacables rayos, mientras, van mudando en hojarasca seca pidiendo a gritos un aguacero redentor. #UnOtoñoAlSol
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SI TE HE VISTO NO ME ACUERDO

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Paula había sido a lo largo de toda su carrera una maestra devocionaria, de las que cuidan a sus alumnos regándolos cada día con conocimiento de causa mientras los prepara para afrontar lo que la vida se digne asignarlos. Sus convecinos la asaltaban día sí día también con la misma monserga: —«Paula, mujer, ¿Por qué no se jubila usted ya?, qué bastante ha hecho para desasnar a tanto ganado como ha pasado por su escuela». Paula tenía tan interiorizada la frase que ya ni la escuchaba, contestaba con una sonrisa mientras daba vueltas con la llave en la cerradura de su vieja casa que, chirriando, se resistía a facilitar el paso como si con ello quisiera mantener fuera de sus muros a la maestra, y esta, siguiera escuchando el mantra de sus vecinos. —«¿Qué haría yo sin mi escuela, sin mis pupilos, sin mis tareas diarias?». —La cerradura vence su resistencia y Paula continua con sus cavilaciones dentro de casa. Era martes, 29 de febrero, once y media de la mañana. En clase de filosof
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LOS PASOS MUERTOS DE NOA

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  Cada paso dado sin mirar atrás lleva la impronta de un aterrador  miedo. Detrás de cada huella una sombra acecha. La pisada acelerada, La sombra se deshace de su disfraz. Sangre en la acera que refulge a la luz de la farola. Ruido de sirenas. Murió el miedo que no le permitía vivir. El vespertino del día después lleva impresa la crónica de una muerte anunciada.
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EL OJO DE LA CERRADURA

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Miró por el ojo de la cerradura con inquietud tratando de adivinar lo que escondía el lugar que aparecía constantemente en su sueño. Oteando a través del orificio descubrió un mundo insospechado; solo quería traspasar la puerta y sumergirse en la realidad de su sueño. Filas y filas de estanterías repletas de todas las historias jamás contadas que, dormían el profundo sueño de los olvidados. ¡Al rescate!, ¡Al rescate! ¿Cómo cruzar la puerta que impedía la inmersión? Dio marcha atrás en sus pensamientos. De nuevo sentado ante el escritorio, con la mente en blanco, sin idea alguna sobre como continuar aquel libro que comenzó hace más de un año y, que solo acumulaba hojas en blanco: — «Tengo que encontrar la forma de cruzar ese ojo de cerradura». Sonó el teléfono. De un salto alcanzó a contestar. —¿Estás libre esta tarde? —la cantarina voz de María lo sacó de su eterno sueño. —Depende —contestó. —No te hagas el interesante. Te recojo en media hora, sin excusas. —¿Sirve de a
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LA ESPERA

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  Mateo duerme a salto de mata. Duerme, despierta, vuelve a caer mecido por los brazos de Morfeo que, al instante siguiente, el griego, lo suelta y deposita en los ojos abiertos y oscuros de la noche.  Mateo no dormía. Mateo dormitaba preso del platonismo instalado en sus imberbes trece años, y, es que Mateo vivía sin vivir en él a causa de los ojos de cuya dueña estaba perdidamente enamorado. Al alba la madre entraba en la alcoba para despertarlo y se encontraba a su retoño ya vestido y con la cartera en ristre preparado para salir ‘escopetaó’ hacia la escuela. —¡Mateo! ¡El desayuno está en la mesa! —Gritaba la madre. Mateo apuraba el tazón de leche de un trago. Sin tomar asiento, sin mirar el resto de componentes que la madre había dispuesto con mimo a lo largo de la mesa tras lo cual tomaba de estampida el pasillo hasta alcanzar la puerta de salida y posar su esqueleto en el primer rellano de la escalera desde donde esperaba con el corazón en la boca que apareciera Encarnit
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VOLAR SIN ALAS

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Un vuelo en rasante dejó la impronta de su silueta entre las rocas. Había planeado durante días, cruzado una cordillera, ascendiendo casi hasta las nubes. Pero aquel día estaba escrito en la hoja de ruta que cada cual trae inscrita al nacer. Algo no va bien…algo…algo…no pudo terminar de completar la frase. Las alas rotas en mil pedazos se disgregaron entre las grietas de aquel peñasco. Su sueño reducido a cenizas…como fuera, de la forma que fuese tenía que intentar recomponer aquello. Con alas o sin ellas, con ellas rotas o enteras había que intentar alzar de nuevo el vuelo. —«Soñar sin miedo, volar sin alas» … Las siete y media de la tarde del 29 de febrero, año bisiesto, año de mal agüero. Lucía el sol como anunciador de primavera. —«No me busques que no vas a encontrarme».    —¡Ojalá hubiera sido así! Esconderse de la vida en el mejor rincón del mundo. No asomar la cabeza para no perderla entre aquel bucle de apariencia bonachona que ostentan los más malvados. —A
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LA MONJA

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  Mi nombre es Adela. Tengo 37 años, estatura, esa que consideran mediana, peso ¡Qué sé yo! ¡Si la última vez que me pesé debía de ser marzo del 91! Hasta a mí me parece mentira que haya llegado el momento. Llevo en estado conventual, es decir que, tomé los hábitos en el convento de las «hermanas auxiliadoras de la redención» que, dicho sea de paso, a mí ni lo uno ni lo otro, no han conseguido hacer vida de esta que yo soy, era, seré... Con la inestimable ayuda que me ha prestado la super, no por generosidad cristiana sino más bien por el deseo insondable de perderme de vista, me ha alquilado un piso cutre, interior, en el centro de la ciudad, al parecer herencia de una de sus tías. Mañana a las diez me recoge un «urbapifioscar», coche de alquiler que dicen circulan hoy como si fueran taxis, pero que no lo son, ¡Tengo tantas cosas sobre las que ponerme al día! —veremos a ver dónde está el timo—si lo hubiera. Mis pertenencias caben en una bolsa; entré aquí con lo puesto, para q
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