MUJERES DE VUELTA Y MEDIA

  A aquel país de iletrados irredentos llegó un mandamás en el año de la luna de hace ya un lustro. Comprobando que no existía indicación alguna que ayudase a moverse por aquel lugar apartado de todo le dio por montar una fábrica de letreros. Sus asesores-consejeros quisieron hacerle ver que de poco iba a servir colocar letreros indicativos de lo que quisiera imprimir en ellos para unas gentes que jamás en sus espléndidas vidas se habían topado con letra alguna. El gerifalte hizo caso omiso a la par que oídos sordos a la recomendación de sus asistentes disponiendo todo lo necesario para el inicio del negocio que al cabo de cuatro semanas comenzó a emitir los primeros tabloides. Comenzó por elaborar una primera que nombraría las calles eligiendo para ello nombre de frutas: «Calle de la Manzana», «Calle de la Piña Colada», «Calle del Melón…del Mango…del Plátano…» Así hasta juntar una cincuentena. Para la segunda remesa se le ocurrió que tal vez estaría bien bautizar las cal...

Hay un pobre que espera, que posa su mirada perdida en los pasos de los caminantes aquellos que pasan inadvirtiendo su presencia. Hay un pobre que un día lo perdió todo. Hay un pobre que ya nada necesita. El bebé en su carrito fija en mí su mirada, una profunda mirada, Quizá, Solo quizá Pueda ver en mi interior. Nadie sabe hasta dónde alcanza el poder fantástico de un bebé. Agua irredenta cae con la intención de redimir oscuras conciencias. Agua que solo debiera caer sobre las almas negras. Uno de diciembre. Parece que fue ayer ese otro «uno de diciembre» pasado, pero no. Otro diciembre viene a comerse el año y no hemos avanzado nada. Los derechos humanos: torcidos. Siguen pendientes de un hilo transparente, frágil, casi roto… *Imagen:  #Hopper

Érase que se era un castillo encantado en el que habitaba el Gran Dragón Devorador Del Tiempo . Tres personajes ilustres custodian los Tesoros encerrados bajo cien llaves que, quedan así ocultos a los ojos de quienes no saben ver. Yo he visto sus figuras flotando a través de los entresijos de aquel Castillo Encantado. …Y fui feliz…   Dedicado a ellos: Carlota Aoki Antonio Garaigordobil y Raquel de las Torres Altas   RAQUEL DE LAS TORRES ALTAS Una mariposa multicolor Pasea por el ministerio del tiempo Que fue Que es Y Que será… Y deja en el aire Al batir de sus alas un halo con sabor a miel.   Cascabelea su risa mientras una voz proveniente de las catacumbas Se hace presente en el mantra que traspasa los muros: «¡Ay Raquel! ¡Raquel! ¡Quién pudiera abandonar las sombras para disfrutar de cerca tu risa!» …Y Raquel ríe, Ríe más fuerte Conocedora de que hay sombras Más presentes que ciertas presencias. RÍE, AMA, VIV...

Un niño sueña. Sueños de pájaros fríos como el metal del que están hechos... Sueña con el rescate. Sueña con el viaje que ha de transportarlo a otros mundos a otros colores.  A otros olores. El pájaro vuela sobre la cabeza del niño. En el aire sólo queda prendido el olor de la desesperanza.

  El alambre llora su destino. Él, que es bueno, implora otro cometido otro porvenir. Él, no quiere servir los mandatos de su amo. Él sacude sus lágrimas sobre los ropajes deshechos arrojados sobre sus púas. Una paloma teñida de napalm se estrella contra la aguja. El alambre llora; la tierra negra.

  De nada sirvieron lustros de avisos De anuncios de lo que se avecinaba. De nada sirvieron advertencias, hechos probados, De nada. El amanecer se tiñó de rojo, Y el planeta azul no era ya sino una gran mancha de sangre en el universo que un día lo alumbró. Rojo sobre negro. Rojo sobre llanto callado, Enterrado bajo la sangrienta capa.

  Una hora.  Un minuto. ¿Cuánta vida cabe en un minuto? En la última hora de la última tarde desde la que el verdugo atemporal impone el final de un tiempo que ya no es. El último estertor del minutero rompió en pedazos las horas caducas que un obsoleto guardián custodia entre sus entretelas. Mi publicación  La Vida De Un Minutero  ha llegado a la Portada de Bloguers.net  https://bloguers.net/user/Consuelo/history

  El otoño es un niño que nos ha crecido a trasmano imponiendo su ley; el niño quiere ser verano, se niega a volver al frío y las ventiscas, rehúsa cerrar ventanas que, deja abiertas al sol. Ya no hay otoño; el sol brilla sobre las hojas caídas, resistentes a los implacables rayos, mientras, van mudando en hojarasca seca pidiendo a gritos un aguacero redentor. #UnOtoñoAlSol

  Cada paso dado sin mirar atrás lleva la impronta de un aterrador  miedo. Detrás de cada huella una sombra acecha. La pisada acelerada, La sombra se deshace de su disfraz. Sangre en la acera que refulge a la luz de la farola. Ruido de sirenas. Murió el miedo que no le permitía vivir. El vespertino del día después lleva impresa la crónica de una muerte anunciada.

  Mateo duerme a salto de mata. Duerme, despierta, vuelve a caer mecido por los brazos de Morfeo que, al instante siguiente, el griego, lo suelta y deposita en los ojos abiertos y oscuros de la noche.  Mateo no dormía. Mateo dormitaba preso del platonismo instalado en sus imberbes trece años, y, es que Mateo vivía sin vivir en él a causa de los ojos de cuya dueña estaba perdidamente enamorado. Al alba la madre entraba en la alcoba para despertarlo y se encontraba a su retoño ya vestido y con la cartera en ristre preparado para salir ‘escopetaó’ hacia la escuela. —¡Mateo! ¡El desayuno está en la mesa! —Gritaba la madre. Mateo apuraba el tazón de leche de un trago. Sin tomar asiento, sin mirar el resto de componentes que la madre había dispuesto con mimo a lo largo de la mesa tras lo cual tomaba de estampida el pasillo hasta alcanzar la puerta de salida y posar su esqueleto en el primer rellano de la escalera desde donde esperaba con el corazón en la boca que apareciera...