LOS PASOS

 

El suelo se derrite bajo la lluvia.

Tras los pasos impresos en la humedad de las losas, ella, camina bajo el aguacero.

Manga de agua inaccesible ya a su interior.

«No hay prisa».

El mundo escondido tras el velo de niebla presagia un porvenir libre de paraguas, necesarios quizá para protegerse de un sol capaz de derretir los diluvios vividos.

Al tren perdido le sucede el pitido que anuncia la salida del siguiente.

Los pasos perdidos.

El alma mojada.



#Microrrelato






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Cuentos chinos

DONDE EL MUNDO SE DERRITE/HÉROES DEL ÁRTICO

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    Allá donde desaparece el horizonte donde las estrellas anidan dentro del mar congeladas donde una ventisca limpia cielo y tierra donde el caminante aprende lo que de verdad es caminar Allá donde el cielo no tiene color donde el mar huele a verdad donde no llega el mal disfrazado de un engañoso virtuosismo donde se puede vivir en paz.  El mundo actual rémora de un mal chiste congelado en el refrigerador de los DDHH mientras en el horno cociéndose al rojo vivo todo lo zafio y vulgar que iguala al hombre con la hiena manadas de lobos hambrientos incapaces de romper la cápsula de hielo depositaria de los derechos usurpados los habitantes de la ZONA FRÍA viven ajenos donde el gélido ambiente conserva hace hincapié en la construcción del carácter que los habita nadie que no pueda entender la idiosincrasia del lugar podrá formar parte de él.     —RAGNAR AXELSSON 2020— Fotografía de la exposición: «Leica. Un siglo de fotografía» en el Centro Cultural ...
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UN VIAJE DISTÓPICO

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  Fijó la mirada en la raya que, traspasada, indicaba el precipicio a priori oculto. Su intuición gritaba la inconveniencia de pisarla o atravesarla. Las rayas delatan el límite infranqueable; al otro lado del espejo la niebla cubre cualquier intento de viaje. Ella se atrevió a cruzar. —«Después de esto quizá no haya nada», gritaba una voz interior. En su incesante batallar, pisó la banda, saltó hacia la nada. Al otro lado, un ser alado recogió las cenizas del sueño que quedó calcinado en el cruce del guion. El despertar de aquella mañana trajo una jornada sin sol, sin viajes. Despertó el día anubarrado…No hubo paz en el último trayecto, ni billete de vuelta para un viaje que inicia en contra de la propia voluntad. Octubre con su traje húmedo se alargó por tres meses. Desde entonces Madrid quedó mirando hacia el este por si al sol se le olvidaba salir.          
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MRS. BLACK AND WHITE

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  Mrs. Black and White es una señora cuasi perfecta.  Tiene una casa perfecta, un marido perfecto, unos hijos perfectos, una dentadura perfecta. De moral ¿Irreductible? Pues depende del prisma desde el cual se fije la vista. Su ropa blanqueada, ¿Su moral? ¿A cuál de sus dos apellidos se asemeja? Recibe a su amadísimo esposo en el porche de su casa, rebequita echada sobre sus redondeados hombros, sonrisa amplia mientras declama: —¡Querido! ¿Cómo ha ido tu día? Sobre la mesa preparado tienes tu vermut con soda y un aperitivo. Él, no da visos de devolver la pregunta. Todo en su dulce hogar es perfecto, con la perfecta señora negra y blanca…no hay preguntas, todo transcurre como «diosmanda». ¿A quién le puede importar que el mundo detrás de su dulce hogar implosione? Los niños corretean por el jardín. Como signo genético impreso son ciegos a lo que se desmorona fuera de su mágico oasis. …Pero (maldita conjunción adversativa), cuando esa mañana Mrs. Black and Wh...
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EL REEMPLAZO DE LA NATURALEZA

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Un gigante agitaba sus verdes brazos pavoneándose en un entorno del que se creyó dueño y señor. Con sus aspavientos espantaba a cualquier ser que quisiera instalarse en sus ramas. Un milenio aprovechando su estatus de poder sin tener en cuenta que había alguien más poderoso que él.  El cielo se tiñó de negro, una orquesta de timbales anunciando la fiesta que se acercaba y, la soberbia del encumbrado se vio recompensada con un halo luminoso que lo derrumbó de un espadazo dejando a ras de suelo carbonizado, todo aquel derroche de egocentrismo. Por oquedades que surgieron parecían brotar venas que quisieran insuflar otra vida, pero no, el ave fénix voló de este nido.   Aquel gigante ahora no es más que el refugio de todos aquellos que un día despreció ahuyentándoles de sí y, ahora, dueños de sus cenizas.  
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HISTORIAS DE UN PEZ AHOGADO

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¿Los peces beben agua?  Me pregunto si a los peces les gustará beber agua. ¿Y si a los peces no les gusta el agua? ¿Y si no pudieron elegir un destino en secano? ¿Acaso pueden dormir dejando entonces de nadar y, quedando así, a merced del vaivén de las ondas? ¿Y si no pueden dormir por estar hasta los topes de líquido? Cuando pienso en la vida de estos animales me alegro de no haber nacido pez… El dicho «me siento como pez en el agua» no se aviene con mi pragmática estructura terrenal.  Encuentro en el término algunas lagunas, ¿Quién puede asegurar que es sinónimo de confort vivir siempre mojado? Y otro enorme charco casi insalvable: la infinitud de un océano. ¡Qué miedo y que estrés! nadar, nadar, nadar… sin saber dónde acaba la laguna —la mental y la literal—… —Parece que va a llover. A Fish tanto le daba si llovía o no…lo que él quería era vivir seco, en un lugar seco, en un lugar donde no se pusiera el sol, y, de esa forma, abandonar la humedad para siempre, perder las e...
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UNA MUJER SENTADA DE ESPALDAS

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  Una mujer sentada.  Solo puedo contemplar su espalda mientras elaboro mil conjeturas y porqués ¿Qué es lo que hace allí? ¿Espera algo? ¿A alguien? ¿O simplemente se sienta mientras contempla el infinito que tiene delante? Imagino una historia con toda probabilidad irreal. Un día ella vino a este lugar. Tomó un avión y, acompañada de P. iniciaron un sueño que acabó roto contra un espejo la mañana en la que un rayo de sol colándose por entre las cortinas dejó al descubierto el hasta ese momento secreto de P. Aquel P. despampanante de antaño. Aquel P. que cautivaba con solo una caída de ojos…Aquel P…que era una pura y falsa copia de príncipe azul hasta llegar al derrumbe en el que se había convertido a pesar de su pose de rey del universo. Y ella se largó. Y ella esperaba sentada en el aeropuerto sin mirar a ningún lado. La mirada perdida en el horizonte deseando que el universo se pusiera manos a la obra y deshiciera el hechizo que un día proporcionó el encuentro...
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EL AMANTE

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  El sueño del mar.  El mar tiende una alfombra de espuma, Sueña con una mujer de rojo. La ama, la abraza, la acuna entre sus olas. Ella sueña con el amante que la está esperando. Sueña con rumor de agua. Sueña con la dulzura de un lecho esponjoso. Sueña con peces y con caballitos de mar. Sueña con mareas que empujen su cuerpo vestido de rojo hacia el amante fiel que no ha de abandonarla. Mi publicación « El amante »  ha llegado a la Portada de Bloguers.net!
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CARA

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  Cara no conoce la lluvia.  La realidad es que ni siquiera ha escuchado la palabra y como consecuencia tampoco el efecto del agua caída desde el techo que nos protege. No conoce la abundancia de los ríos y arroyos tras las crecidas de una tormenta lo que hace de ella una mujer de tierra con pies prensados en el barro. La ignorancia que inunda su ser sobre el maravilloso líquido convierte a Cara en un sucedáneo de androide carente del sentir maravilloso que es empaparse bajo un manto caído del cielo. Cara ni siquiera ha podido experimentar el escalofrío recorriendo las vértebras de su espalda mientras el chisporroteo de una chimenea ensalza sus llamas para secar un cuerpo que goza ese instante con el sueño de una nueva tormenta. Y Cara contempla el desierto que invade su interior a la espera quizá de descubrir un oasis… Mi publicación  Cara o la ausencia de lluvia  ha llegado a la Portada de Bloguers.net!
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LA CUERDA, CUERDA

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  Un sutil taconeo apenas perceptible atraviesa de norte a sur la ciudad. Los zapatos rojos que adornaron unas piernas exquisitas siguen manteniendo el lustre entre décadas de idas y venidas.  Un pájaro se une a ellos intentando imitar el andar suave y glamuroso de los pies vestidos de rojo. Su impericia lo hace abandonar; emprende el vuelo antes de demostrar su ineptitud. Un acorde de samba llega hasta la cuerda. Los zapatos bailan al ritmo impuesto de dos hermosas aventureras y aventuradas piernas. Ni en la noche oscura, ni en los días grises detienen su andar. No se cansan.  No llegaron hasta allí para reposar.    
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HAY UN POBRE EN LA ESQUINA

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Hay un pobre que espera, que posa su mirada perdida en los pasos de los caminantes aquellos que pasan inadvirtiendo su presencia. Hay un pobre que un día lo perdió todo. Hay un pobre que ya nada necesita. El bebé en su carrito fija en mí su mirada, una profunda mirada, Quizá, Solo quizá Pueda ver en mi interior. Nadie sabe hasta dónde alcanza el poder fantástico de un bebé. Agua irredenta cae con la intención de redimir oscuras conciencias. Agua que solo debiera caer sobre las almas negras. Uno de diciembre. Parece que fue ayer ese otro «uno de diciembre» pasado, pero no. Otro diciembre viene a comerse el año y no hemos avanzado nada. Los derechos humanos: torcidos. Siguen pendientes de un hilo transparente, frágil, casi roto… *Imagen:  #Hopper
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