EL PARTO DE LA FRÍA ROCA

 

El parto múltiple de una roca: Una formación rocosa.

Un alumbramiento inesperado.

Una roca hecha mujer.

Una mujer hecha roca.

Un desierto de rocas.

Una interpretación rocosa.

La madre de todas las piedras. La abuela del pedregal.

Las piedras madre, frías, ausentes.

Al frío calor de una roca se acoge el gélido corazón de una mujer piedra.

La roca dura.

La roca dúctil.

La roca engarzada.

La roca rodante, la roca preocupante, la preocupada roca.

La roca presa.

La roca libre.

La roca afilada de cuyo borde emana la sangre acumulada de los incautos que un día osaron tocar su filo.

Roca desmayada.

Roca, desmadejada en guijarros buscadores de asociación con su gris dentadura que asoma sus fauces al temerario saltador de peligros.

Roca dura de tus ojos, envuelta en niebla se retuerce y, rueda en cascada muda. Mientras, el granito se desprende en duro polvo por el desfiladero donde gota a gota cae enmascarando su crudeza.






 

 


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Cuentos chinos

LA CONJURACIÓN DEL FUEGO

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  He soñado con bosques cubiertos de helechos.  He soñado con valles verdes y montañas alfombradas de árboles. He soñado con el resplandor de una lumbre que ilumina el salón de la casa. He soñado con un regimiento de hormigas que huyen de las llamas. He soñado con un fantasma incendiario. He soñado que mi mundo ardía. He soñado con el crepitar de ramas convirtiéndose en ceniza.  He despertado. Todo a mi alrededor amanece negro. Negro como el carbón. Negro como el alma del incendiario. Negro como el luto de mil habitantes perdidos en el desconcierto. Negro como el duelo de las madres que perdieron su más preciada posesión. Llanto por lo irrecuperable. Sueños reflectores de pesadillas. Mi publicación  La conjuración del fuego  ha llegado a la Portada de Bloguers.net!
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DIVERGENCIAS

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El ruido de las cortinas que su «tata» descorría con un sutil movimiento cada mañana, acabó por despertarla de la pesadilla en la que llevaba atrapada toda la noche. —Señorita, su mamá la espera en el comedor, debe darse prisa si quiere evitar su enfado. —No, no voy a levantarme, hoy, no. En el comedor, la madre repiquetea una campanilla de plata. Dependiendo del movimiento que se aplique a la misma, el sonido puede ser, de prudente llamada o de apremio inmediato. La tata se encamina ligera hacia el comedor donde se topa con el careto de la señora que, por su expresión, no presagia nada bueno. —¿La señorita está dispuesta? —Sí, señora. Bajará en un momento. —Mintió la tata para esquivar el escopetazo. Diez minutos después, Ada, no había dado señales ni de vida, ni de muerte. La señora de la casa agarró la campanilla como si al apretarla quisiera más que hacerla sonar, propinar su desintegración. Cuando la sirvienta apareció atemorizada delante de sus ojos, la orden...
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TIEMPO PERDIDO

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Camilo venció la hoja en blanco contando la historia de cómo ésta le había derrotado. Un trueno seguido de otro y otro y otro…llevaba toda una semana sin parar de llover; las tormentas se sucedían e inundaban cielo y tierra de un gris amarronado, clavándose en la sien… La botella medio vacía al igual que las ganas de salir en busca de repuesto. El cenicero a rebosar; una alfombra blanca a sus pies sin un resquicio por el que asomara ni una baldosa para corroborar que allí, una vez, hubo un suelo. El piso cubierto de papeles, lo que se dice el antro de un escritor que no escribe, al que la hoja en blanco le tiene agarrado por los huevos y no le suelta ni en noches de tormenta ni en días soleados. Eso que llaman inspiración con la que son bendecidos algunos ilustres e ilustrados nacidos para escribir, a Camilo, le traía por calles cargadas de amargura…«No todo tiempo es perdido», se decía de cuando en cuando para sentir el alivio exculpatorio de su hoja tan pálida como un muerto. C...
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INVISIBILIZACIONES

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  *(Condicional perfecto del verbo ser). Hoy el mundo huele un poco más a podrido, a carne quemada, a la soledad habitada por el silencio y el olvido. Es un tufo nauseabundo que va conquistando territorio. Tal vez un día nos de alcance, tal vez un día se siente repantingado en el sofá de nuestras casas. Quizá haya empezado ya a tomar posición. Una paloma herida derrama lágrimas de sangre desde el palomar que un día fue su casa hasta el derrumbe que luce hoy. Ríos rojos de lágrimas. Ríos que gritan su cobarde silencio. Ríos que perdieron la virginidad de sus trasparentes aguas. Mundo inmundo. Mundo que ya no es.   Los jardines emigraron. Solo quedan los solares deshabitados otrora verdes. Palomas negras, como cuervos disfrazados.   —*Yo, tú, nosotros…habríamos sido si nos hubieran dejado ser…— MI publicación  Invisibilizaciones  ha llegado a la Portada de Bloguers.net!      
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LA PRESENCIA DE LA SALA 33

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EL AMANTE

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DE PASO POR LA INFINITA NOCHE

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