EL PARTO DE LA FRÍA ROCA

 

El parto múltiple de una roca: Una formación rocosa.

Un alumbramiento inesperado.

Una roca hecha mujer.

Una mujer hecha roca.

Un desierto de rocas.

Una interpretación rocosa.

La madre de todas las piedras. La abuela del pedregal.

Las piedras madre, frías, ausentes.

Al frío calor de una roca se acoge el gélido corazón de una mujer piedra.

La roca dura.

La roca dúctil.

La roca engarzada.

La roca rodante, la roca preocupante, la preocupada roca.

La roca presa.

La roca libre.

La roca afilada de cuyo borde emana la sangre acumulada de los incautos que un día osaron tocar su filo.

Roca desmayada.

Roca, desmadejada en guijarros buscadores de asociación con su gris dentadura que asoma sus fauces al temerario saltador de peligros.

Roca dura de tus ojos, envuelta en niebla se retuerce y, rueda en cascada muda. Mientras, el granito se desprende en duro polvo por el desfiladero donde gota a gota cae enmascarando su crudeza.






 

 


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Cuentos chinos

LA VISIBILIDAD DE UNA AUSENCIA

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  Sentada ante la pantalla en blanco su cabeza iba dictando paso a paso todos los acontecimientos vividos a lo largo de su existencia. Un público que pretendía pasar por ausente no perdía ripio sobre el relato que se representaba desde una aparente invisibilidad.  Ella, sola. —Eso creía. Ellos, anónimos, invisibles. —Eso creían. Cuando la cortina cayó sobre el escenario y las luces fueron perdiendo su destello un aplauso inconmensurable inundó la sala que en todo momento quiso aparentarse vacía. Los vacíos contenedores de vida con anónimos protagonistas a veces encuentran eco en la magia de un cine olvidado. Mi publicación « La visibilidad de una ausencia »  ha llegado a la Portada de Bloguers.net!
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HAY UN POBRE EN LA ESQUINA

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Hay un pobre que espera, que posa su mirada perdida en los pasos de los caminantes aquellos que pasan inadvirtiendo su presencia. Hay un pobre que un día lo perdió todo. Hay un pobre que ya nada necesita. El bebé en su carrito fija en mí su mirada, una profunda mirada, Quizá, Solo quizá Pueda ver en mi interior. Nadie sabe hasta dónde alcanza el poder fantástico de un bebé. Agua irredenta cae con la intención de redimir oscuras conciencias. Agua que solo debiera caer sobre las almas negras. Uno de diciembre. Parece que fue ayer ese otro «uno de diciembre» pasado, pero no. Otro diciembre viene a comerse el año y no hemos avanzado nada. Los derechos humanos: torcidos. Siguen pendientes de un hilo transparente, frágil, casi roto… *Imagen:  #Hopper
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LUNARES EN LA LUNA

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  Una señorita muy aseñorada pasea con premeditado rumbo dentro de la displicente ausencia de personajes que miran sin ver su pasar. Ella quiere alcanzar la luna, quedarse a vivir en uno de sus lados, pero… …Y al tropezarse con la maldita conjunción adversativa si bien no quería atribuirla ninguna injerencia, aunque no deseaba que su destino dependiera de esta inoportuna intromisión, de la objeción que añadía la palabreja, dio un giro al tomar la dirección que en principio creyó correcta. Sin peros ni peras… Tiró al aire sus zapatos rojos de tacón de estilete a la par que arremangaba su vestido a la altura de la cintura dejando al aire dos columnas níveas, poderosas, decididas. El primer intento la llevó de nuevo contra el suelo. Lo ensayó una y otra vez hasta que, por fin alcanzada la cima le aulló a la luna mientras esta acogía su petición haciéndole un lugar a su lado, por siempre para siempre… Por las calles seguiría el silencioso ruido de unos pobladores incapace...
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LA VIDA DEBAJO DE UN SOMBRERO

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  Me puse el sombrero.  El sombrero ocultó bajo sus alas mis pensamientos subtitulados. El sombrero puso a buen recaudo mis sentires más ocultos. Y, yo en agradecimiento ante mi sombrero, me quito el sombrero. Por un instante despejé mi cabeza arrebatándole la toca. Durante esos segundos pude tomar conciencia del miedo que, instalado a mi alrededor me azuzaba a colocar de nuevo mi protector de cabeza para no pensar… para no ver… para no sentir… Y de nuevo volví a mi recurrente pensamiento: «Me quito el sombrero ante mi sombrero».                  
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BESOS IRREVERSIBLES

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NO SABÍA LO QUE ERA UN BESO . Cuando aquel vendaval pasó rozando sus labios, intuyó que ya nada volvería a ser lo mismo. No sabía poner nombre a lo vivido; tan solo sabía que nada volvería a ser igual. Aquel extraño ser aparecido de la nada la tomó por sorpresa y, en un suspiro acompasado por un viento infernal, quedó desposeída de todo lo que hasta entonces habitaba su ser. NO SABÍA LO QUE ERA UN BESO , pero, por un instante se reconoció surcando el cielo.
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EL POZO

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  Un millón de pasos perdidos hasta alcanzar la fuente donde olvidar suspiros.  Lloraron junto al brocal de la consumida poza. Con sus llantos consiguieron lo que la humanidad había logrado esquilmarles.  De la charca seca brotó hacia el cielo un chorro de agua que cual borrador acabó con las grietas del secarral. Y las niñas seguían llorando, pero, esta vez de una alegría que se bañaba por primera vez en la felicidad que proporcionan los sueños,  los de verdad,  los de pura purita realidad…
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HÉROES DESENMASCARADOS

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Érase que se era un castillo encantado en el que habitaba el Gran Dragón Devorador Del Tiempo . Tres personajes ilustres custodian los Tesoros encerrados bajo cien llaves que, quedan así ocultos a los ojos de quienes no saben ver. Yo he visto sus figuras flotando a través de los entresijos de aquel Castillo Encantado. …Y fui feliz…   Dedicado a ellos: Carlota Aoki Antonio Garaigordobil y Raquel de las Torres Altas   RAQUEL DE LAS TORRES ALTAS Una mariposa multicolor Pasea por el ministerio del tiempo Que fue Que es Y Que será… Y deja en el aire Al batir de sus alas un halo con sabor a miel.   Cascabelea su risa mientras una voz proveniente de las catacumbas Se hace presente en el mantra que traspasa los muros: «¡Ay Raquel! ¡Raquel! ¡Quién pudiera abandonar las sombras para disfrutar de cerca tu risa!» …Y Raquel ríe, Ríe más fuerte Conocedora de que hay sombras Más presentes que ciertas presencias. RÍE, AMA, VIV...
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CORAZONADA: «EL HOMBRE QUE OLVIDÓ TODAS SUS CONTRASEÑAS».

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Ptolomeo ordenaba sus papiros con primoroso cuidado. Tenía registrados en las estanterías de su biblioteca más de diez mil, según cálculos, papiro arriba papiro abajo. Para facilitar la tarea de dar con el que quisiera consultar en un preciso momento colgó de ellos una etiqueta definitoria del contenido, etiqueta que todo hay que decirlo, duraba lo que un caramelo a la puerta de un colegio. Bastaba una apertura de puerta para que el despliegue volandero formara una nube de papel. Ni que decir tiene si el descuido era abrir una ventana, aquello quedaba convertido en un terremoto plieguecil. Cada vez que esto ocurría debía empezar de nuevo a etiquetar estantería por estantería. A raíz de este desafortunado hecho sus ídem comenzaron a amanecer del color de la plata, que a su «querida» Cleo, más que alertarla sobre lo poco o nada atractivo que estaba siendo el paso del tiempo con su «querido», lo que hacía era provocarle un dolor de cabeza peregrino; para mejor decir el ficticio dolor «p...
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DESHABITADO GALIMATÍAS

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  El hábito que yo habito vive en mí desde que mis hábitos construyeron mi forma de habitar el mundo.  No hay hábito que pueda transformar la forma de habitar el yo. O quizá construí mi propio hábito cuando hube habitado el hábito de tu habitado habitar. El hábito que habité ya no habita en mí desde que cambié de hábitos cuando la glacial noche se aposentó entre mis pliegues. Mis hábitos, deshabitados y huérfanos,  desnudos,  aquellos que yo hube habitado, hoy solo son sombra hecha jirones, aquella que un día yo habité.
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CON PLUMAS

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