NI FÚ, NI FÁ...SINO TODO LO CONTRARIO

  

Amapola buscaba concienzudamente debajo de las piedras en

 tanto iba dibujando eclécticas efes,

fulminando falsas galantes galerías,

hartándose de hurtar imaginativos imanes.

Junto al karma kinesiológico se adjuntaban lánguidos lamentos,

lejanos lugares,

limosneros mañaneros,

mientras, misteriosamente, manteó, ninguneó ñoñamente,

las ñapas opresoras,

esas pequeñas pajarracas que resistieron sutilmente todo un vivero de webs xilófagas y zalameras.

 

—IGNORA CON LA PALABRA Y CON LOS GESTOS. Ignorar es la mejor manera de no dar valor al comentario. Ni pidas una explicación, ni te enojes, ni mires con ojos ofendidos. Simplemente ignora—.









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Soy toda "oídos". Compartir es vivir.

Cuentos chinos

CUENTOS DE MEDIANOCHE

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Una noche cualquiera de un día cualquiera en un momento cualquiera de una existencia anodina cualquiera. Alfredo, cerveza en mano, apoltronado como un cojín viejo sobre el descolorido sofá, miraba sin ver la pantalla aposentada sobre una irregular mesa que el mismo había construido con unas cochambrosas cajas de madera recogidas a los pies de un contenedor. Nada destacable; sus míseros días eran calcados, sin sorpresa alguna y carentes por completo de emoción… Pero —esta conjunción adversativa se inventó para joderlo todo—, aquella noche, una más, otra más igual a las anteriores, algo, vendría a trastocar su «apacible» existencia. Agarró el bote de cerveza como el que se agarra a un bote salvavidas, propinó el último trago, lo dobló hasta convertirlo en un acordeón a la vez que lo lanzaba contra la papelera del rincón sobre la que siempre rebotaba sin conseguir el enceste. El minutero del reloj seguía su camino, impertérrito, nada era capaz de interrumpir su ritmo… ¿Nada? Un ...
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LA PUERTA DE ATRÁS

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  Por la puerta de atrás de un caserón herido en los cimientos que, medio lo sostienen en pie salía cada mañana el pastor con sus ovejas. Por la puerta de atrás entraba al caer la tarde siempre detrás de su rebaño.  Por la puerta de atrás entraba al caer la tarde siempre detrás de su rebaño. Por la puerta de atrás se fue un día sin sus ovejas. Por la puerta de atrás asoma formando un marco verde el musgo del tiempo indefinido que va desde que los goznes se engrasan a diario hasta que la herrumbre los tiñe con su capa de irreversibilidad. No hay chirridos, ni balidos, ni ruido de las abarcas que arrastran unos cansados pies. La puerta de atrás ha quedado atrancada en la pausa indeterminada que dejó el rastro de aquel rehalero fiel a un rebaño que siempre confió en él.
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TORMENTAS, RAYOS Y PARARRAYOS

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Una tarde o mañana cualquiera. Un día de no importa que mes. Dos amigas sumidas entre la ignorancia y la indolencia. La aventura les viene grande; no están por la labor de abandonar el sofá de su casa. —Otilia: ¿Cuándo fue la última vez que «sufriste» un orgasmo? —Ludivica: ¿Qué es orgasmo? —Otilia: Mal empezamos… —Ludivica: Si no te explicas… —Otilia: Dicen por ahí que es algo parecido a una descarga eléctrica que recorre el cuerpo…como si te cayera un rayo encima…—más o menos—… —Ludivica: Pues entonces no, a mí eso, ¡ni de lejos me ha pasado! Puede que algún instante tormentoso me haya agarrado por sorpresa…pero, lo del rayo, me parece que no… —Otilia: Valle me ha contado que, en la última fiesta de la vendimia le cayó el cielo encima, con toda su aparatología meteorológica… —Ludivica: A ver si es que anda equivocada de «tormenta» que, ésta, es muy dada a confundir los cojones con comer trigo… —Otilia: No sé yo…la verdad que «relajá» se la veía. Habría que saber s...
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TAN SOLO UN SUEÑO

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  Habían pasado cinco años desde el último diciembre.  Despertó. La navidad había desaparecido. A sus pies quedaban los escombros de un pasado que quizá solo existió en su imaginación. La calle desierta. Ventanas cerradas. El viento silbando levantaba la rezagada hoja que rebelde se negaba a volar. …Y la calle quedó tomada por el más estruendoso de los recalcitrantes silencios… ...Y cuando un lustro después despertó…la navidad había desaparecido… ¡Felicidades! Tu publicación  Tan solo un sueño  ha llegado a la Portada de Bloguers.net!    
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EL POZO

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  Un millón de pasos perdidos hasta alcanzar la fuente donde olvidar suspiros.  Lloraron junto al brocal de la consumida poza. Con sus llantos consiguieron lo que la humanidad había logrado esquilmarles.  De la charca seca brotó hacia el cielo un chorro de agua que cual borrador acabó con las grietas del secarral. Y las niñas seguían llorando, pero, esta vez de una alegría que se bañaba por primera vez en la felicidad que proporcionan los sueños,  los de verdad,  los de pura purita realidad…
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EL LETRERO

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  A aquel país de iletrados irredentos llegó un mandamás en el año de la luna de hace ya un lustro. Comprobando que no existía indicación alguna que ayudase a moverse por aquel lugar apartado de todo le dio por montar una fábrica de letreros. Sus asesores-consejeros quisieron hacerle ver que de poco iba a servir colocar letreros indicativos de lo que quisiera imprimir en ellos para unas gentes que jamás en sus espléndidas vidas se habían topado con letra alguna. El gerifalte hizo caso omiso a la par que oídos sordos a la recomendación de sus asistentes disponiendo todo lo necesario para el inicio del negocio que al cabo de cuatro semanas comenzó a emitir los primeros tabloides. Comenzó por elaborar una primera que nombraría las calles eligiendo para ello nombre de frutas: «Calle de la Manzana», «Calle de la Piña Colada», «Calle del Melón…del Mango…del Plátano…» Así hasta juntar una cincuentena. Para la segunda remesa se le ocurrió que tal vez estaría bien bautizar las cal...
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HAY UN POBRE EN LA ESQUINA

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Hay un pobre que espera, que posa su mirada perdida en los pasos de los caminantes aquellos que pasan inadvirtiendo su presencia. Hay un pobre que un día lo perdió todo. Hay un pobre que ya nada necesita. El bebé en su carrito fija en mí su mirada, una profunda mirada, Quizá, Solo quizá Pueda ver en mi interior. Nadie sabe hasta dónde alcanza el poder fantástico de un bebé. Agua irredenta cae con la intención de redimir oscuras conciencias. Agua que solo debiera caer sobre las almas negras. Uno de diciembre. Parece que fue ayer ese otro «uno de diciembre» pasado, pero no. Otro diciembre viene a comerse el año y no hemos avanzado nada. Los derechos humanos: torcidos. Siguen pendientes de un hilo transparente, frágil, casi roto… *Imagen:  #Hopper
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EL LAMENTO DE LA SÚPLICA

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