EL POZO

 



Un millón de pasos perdidos hasta alcanzar la fuente donde olvidar suspiros. 

Lloraron junto al brocal de la consumida poza.

Con sus llantos consiguieron lo que la humanidad había logrado esquilmarles. 

De la charca seca brotó hacia el cielo un chorro de agua que cual borrador acabó con las grietas del secarral.

Y las niñas seguían llorando, pero, esta vez de una alegría que se bañaba por primera vez en la felicidad que proporcionan los sueños, 

los de verdad, 

los de pura purita realidad…












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Cuentos chinos

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Sentada sobre las desgastadas losas de aquel andén por el que en sus buenos tiempos se había deslizado media humanidad y, ahora, apenas si asomaban un par de mochilas despistadas a la semana. Aspiraba un cigarro como si con cada inhalación pudiera conseguir tragarse el escenario que rodeaba la vieja estación a la espera del tren de las 24:49. Impaciente, abandona su rudo asiento y se dirige al guardián que desde su garita intenta hacerse con el control de la estancia. Le pregunta por el tren de las 24:49, si llegará en hora, si acaso se retrasará o… —El tren de las 24:49 ya pasó. Hace exactamente 24:49 horas. ¿Acaso usted no controla el tiempo? —No. —Tendrá que volver cuando el reloj marque de nuevo las 24:49. —¡Qué absurda puta hora! ¿Quién fue el inventor de este enrevesado horario? ¿Cómo voy a saber si me paso de hora o no llego? —Es un horario inventado a conveniencia del autor. Si no le gusta, busque otra estación. Otro tren. Otro viaje. De repente como una exhalació...
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