NO ABRIR LA PUERTA

 

El #ConcursoHammershoi de microrrelatos fue una iniciativa del Museo Thyssen sobre la obra de Vilhelm Hammershøi: «Interior con una mujer barriendo». El relato debía constar de no más de 25 palabras y contener la frase: «La puerta no tenía pomo».

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Las instrucciones eran cristalinas: «No abrir la puerta». Nada más peligroso que una prohibición para evitar lo impuesto. La puerta no tenía pomo. Ella tenía copia de la llave.

 

 



















 


 


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Soy toda "oídos". Compartir es vivir.

Cuentos chinos

NO ME INCLUYAS EN TUS SUEÑOS

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  Me duermen las amebas que van de ilustres  con brillo de deslustrados. Me duermen los mentirosos en su intento por parecer piadosos cuando únicamente manipulan para soltar su veneno. Me duermen los alaridos de los poderosos mientras reclaman más poder. Me duermen los ignorantes, los advenedizos,  los alienados,  los tontos,  los inhumanos,  los bárbaros,  los  perversos,  los desalmados… Me duermo para no sentir … Mi publicación No me incluyas en tus sueños ha llegado a la Portada de Bloguers.net!
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Y TIRO PORQUE ME TOCA

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  En el juego del parchís el adversario que tienes detrás, alcanza tu ficha, la fagocita y se cuenta treinta tantos... Tres tiradas más y cae en el pozo, no podrá volver a tirar el dado hasta que otro jugador caiga en esa casilla o pasen tres turnos. Mientras, Tú avanzas hasta la meta y ganas la partida... El que quiera entender...que entienda...   #MicroRelatando Mi publicación Y tiro porque me toca ha llegado a la Portada de Bloguers.net!
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DE UN PALACIO DE PAJA A UN ARROYO PERVERTIDO

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    Hubo una vez en un tiempo lejano, en el país de los fantasmas, una aprendiz de princesa que no consiguió alcanzar más allá del ascenso a bufón.  Su pasión por la fruta y el vino precipitó su caída por el terraplén que ella con tanto ahínco se dedicó a construir con la ayuda de otros aficionados a la uva. De cortas entendederas, quienes un día le encumbraron a un altar de paja, terminaron por darle candela con la mecha del olvido. La soberbia no es la mejor compañera de camino; termina por rellenar cada tramo de guijarros explosivos… ¡Ay! ¡La qué quiso reinar y acabó en un arroyo embarrado! Las ranas croan en su oído por toda la eternidad un canto perenne y acusador. Ahora todo es verde. Verde como la avaricia... 
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LOS PÁJAROS NO FUERON AL SUR PARA PASAR EL INVIERNO

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    Los pájaros no fueron al sur para pasar el invierno. Habían tomado posesión del terreno hacía lustros cual asalvajados señores feudales. No fueron al sur: estaban aposentados como dueños y señores de una tierra que no les pertenecía.  Primavera, verano, otoño e invierno, tanto daba que daba lo mismo; montados sobre la grupa de caballos árabes, galopaban pisoteando los derechos de las gentes que les servían cual esclavos atados con cadenas, anhelantes del cerrajero liberador. Pero al cerrajero también lo mantenían encadenado con dobles eslabones y cien candados. El horizonte pintaba negro, muy negro. Un cielo plagado de nubes oscuras no dejaba adivinar el sol mantenido detrás de ellas. Historiadores de probado desprestigio auguraban el triunfo feudalista   « in sécula seculórum» sin llegar a reflexionar sobre lo cambiante del mundo y los movimientos planetarios. Para estos esclavistas la densidad que controlaban, suponía un agravio, para ellos añadir más...
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AHORA O NUNCA

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A la vista de los acontecimientos ocurridos en sus últimos treinta años de vida, Lucrecia comenzó a tener una sensación por extraña que pudiera parecer en principio que había enraizado en su interior; la sensación de haber callado más de lo necesario con el calado que eso suponía.  Una vida de silencio autoimpuesto por el miedo a enfrentar las reacciones del o de los contrarios, producto con toda probabilidad de una rancia educación donde se instaba a ser sí o sí «una niña buena». Siguiendo la máxima de que nada permanece eternamente llegó el momento en que, tras su traslado a otras tierras planetarias comenzó a deshacerse cual cebolla de capa tras capa hasta alcanzar el corazón de lo que debería haber sido desde un primer momento. —Se acabó la niña buena, sumisa, idiotizada…a partir de hoy no habrá silencios que omitan la importancia de la contestación aplicada a su debido tiempo. —Se dijo Lucrecia con el ánimo de autoconvencerse. A escasos momentos de su partida la prim...
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THE WAIT

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    La paz que imprime un paraje no está reñida con la idea terrorífica del miedo que estampa una espera en medio de la nada.  Pensamiento en busca de una salida a un pretérito bello. La sabiduría del tiempo es una sencilla prueba imperceptible a los sentidos, mientras sella en nosotros la idea de lo intangible, idea arrogante, pues es el tiempo vivido un regalador de sabiduría, paciencia y libertad. La belleza no es inmaterial ni intangible, está ahí, alojada en nuestro interior cargada de nostalgia y fe en lo porvenir. Mi publicación «The Wait» ha llegado a la Portada de Bloguers.net !
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BESUGO TIME

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  En medio de una tormenta del mes de marzo, una de esas que parece amenazar con la llegada del fin del mundo, Gervasio, asoma el morro un instante por la ventana de su cuarto-biblioteca-escritorio para comprobar si de verdad es necesario prepararse para desaparecer entre truenos y relámpagos. Cierra de golpe la hoja del ventanal mientras se gira hacia una de las estanterías que se amontonan sin orden en el cuartucho.  Observa el sinnúmero de libros amontonados y cubiertos de polvo acumulado en el tiempo. Mientras mira sin pasión alguna el arsenal, se cruza una idea por su resecado cerebro, ¿Y si lo que ocurre detrás de todo ese polvo es una fiesta de las estanterías? Para a continuación decirse hacia sus adentros «tonterías, las juntas », las juntas, no las justas que eso es otro pescaó. El pobre de Gervasio no había adquirido conciencia de su condición. Una vida regalada por obra y gracia de herencias recibidas lo tenía a merced de una creencia engañosa, la de pensar q...
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DONDE MENOS TE LO ESPERAS

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Había trasladado sus huesos hacía más de veinte años a aquella isla hasta ese momento poco explotada. Cuando llegó, el islote era un auténtico paraíso de apenas cuatro chozas mal hilvanadas. El tiempo, esa buena meretriz, fue corrompiendo el espacio con la llegada de huéspedes que, poco o nada albergaban en cuanto a paz pudiera corresponder. Los autóctonos, rubios, altos, fuertes…practicantes a rajatabla de una endogamia impuesta por las circunstancias del hábitat y la imposibilidad de contacto con otros posibles grupos de cuya existencia no tenían ni la más remota noticia…hasta que un buen día vino a varar en una de sus orillas un velero ocupado por tres navegantes morenos de piel y pelo. La antropofagia seña de identidad de una parte de la tribu tubo la incruenta consecuencia biológica de dar con una mezcla de casta en la que se mezclaban el color de la piel, del pelo…toda una nueva fisonomía que desconcertó a aquel grupo intranquilamente feliz que fue en el pasado. ...
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PESIMISTAS

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El vaso siempre medio vacío era rellenado una y mil veces, pero, a medida que se le añadía el líquido mágico este se evaporaba en el aire sin dejar rastro. No había fórmula que no hubiera probado, todas con el mismo resultado de fracaso absoluto. —La jarra está rajada, y cuando creo en su contenido intacto, la realidad es de total ausencia. —Pensó. Compró una docena de jarras. Compró el agua más cara que había en el mercado. Con el nuevo arsenal se dispuso a rellenar el vaso. El nivel permanecía intacto. Olvidó por un momento el vaso, el líquido y, de su estado gaseoso también se olvidó. Tras los cristales, una nube en el ojo derecho distorsionaba los objetos a su alrededor. Tomó sus gafas, las miró al trasluz. Tenían una mancha negra en el centro parecida a la que deja un rastro de ceniza. Gamuza en mano, frotó y frotó y frotó hasta hacerlas brillar. En la cocina, jarra en mano, rellenó el vaso hasta conseguir rebasar el borde por el que se derramaba el raudal que en o...
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JUGAR CON FUEGO

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Si controlas tu ira puede que en noventa segundos consigas caerles bien a las moscas. Sara sabía que se la estaba jugando a copas. Iba con el tiempo pegado a los talones; debería tener la columna semanal acabada y no encontraba forma de entrarle al folio. En las últimas semanas la piscina del centro deportivo al que jamás dio uso salvo para ponerse a remojo, se había convertido para ella en la biblioteca que, cerrada por causas ajenas o cercanas, permanecía con los cerrojos echados. Total, que se tiraba cada día en la hamaca, sustituta esta del pupitre de haya. Desde esa atalaya conseguía garrapatear algún párrafo o frases inconexas que después tras largos dolores de cabeza culminaban en escritos los que con toda probabilidad nadie leería.  Esa mañana de domingo los elementos no se aliaban en favor de la pluma. Una bandada de moscas esquizofrénicas o enamoradas de su cuerpo vinieron a posarse alrededor de la hamaca haciendo imposible hilar una letra con otra. El aquelarre «...
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