DONDE SE OCULTA EL SOL

 


 

No es el viaje, ni siquiera el camino. Es la mano invencible, el viento invisible, los depositarios de aquello que buscamos sin saberlo los que nos llevan al lugar donde hasta entonces había permanecido anestesiado en nuestro sueño. 

Ganado el último recodo aparece el pueblo en el que reposar por los restos. Sus casas rojas cual presagio de la pasión que tal vez albergan acogen al perdido caminante, brindándole un refugio que jamás querrá abandonar.

No busques.

Deja que el viento del oeste te empuje y deposite allí donde te corresponde.







Pintura de la portada: ©Menchu Gal











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Soy toda "oídos". Compartir es vivir.

Cuentos chinos

LA ISLA DE LAS MUJERES SIN ROSTRO

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    Lisandro coleccionaba mujeres como el que colecciona sellos. Sus tiránicas formas sobre el trato proporcionado a unos seres a los que nadie les dio opción de elegir ni destino ni lugar de nacimiento. Vivían atemorizadas todas las horas del día. Al mínimo ruido escuchado se aceleraban sus pulsos en el temor de la aparición del sátrapa. En este estado de constante vigilia el cuerpo de estas mártires iba consumiéndose a ojos de quien quisiera contemplarles. Una noche en que la luna jugaba a esconderse iniciaron la fuga con las consecuencias terribles que en ese instante no podían llegar a imaginar. Sorteados los obstáculos para abandonar el castillo sin ser detenidas, no podían llegar a adivinabar el ojo oculto que las observaba… Después de días con sus noches de vagar por parajes desconocidos se presentó ante ellas un territorio sobre el que todas estuvieron de acuerdo en afirmar la bonanza del lugar dispuestas a echar raíces en él sin sospechar siquiera el resulta...
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A LAS BALLENAS LES CRECIERON PIES

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    Cuando la tierra comenzó a arder no quedó más refugio que el de los mares, los cuales, se fueron llenando de ceniza arrastrada de laderas calcinadas.  Poco a poco, con disimulado empeño, fueron tiñéndose de negro áreas enteras del fondo marino. Los peces desorientados nadaron buscando zonas claras; una vez alcanzadas éstas, también se cubrían de tizna. Perdidas en un mar negro, a las ballenas les crecieron pies para asombro de toda la población marina con la que hasta el momento compartían territorio. Un inocente ballenato en un descuido de la madre enfiló hacia la salida de una tierra desconocida para él hasta ese momento, por lo que el panorama de un suelo negro no hizo mella en él y se adentró en el inhóspito paisaje. Sus pies negros, su respiración entrecortada y, una madre que para cuando tomó conciencia de lo que estaba sucediendo no pudo más que arrastrar sus pies hacia el contaminado suelo con intención de rescatar a su vástago que, yacía en un montón ...
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LOS PÁJAROS NO FUERON AL SUR PARA PASAR EL INVIERNO

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    Los pájaros no fueron al sur para pasar el invierno. Habían tomado posesión del terreno hacía lustros cual asalvajados señores feudales. No fueron al sur: estaban aposentados como dueños y señores de una tierra que no les pertenecía.  Primavera, verano, otoño e invierno, tanto daba que daba lo mismo; montados sobre la grupa de caballos árabes, galopaban pisoteando los derechos de las gentes que les servían cual esclavos atados con cadenas, anhelantes del cerrajero liberador. Pero al cerrajero también lo mantenían encadenado con dobles eslabones y cien candados. El horizonte pintaba negro, muy negro. Un cielo plagado de nubes oscuras no dejaba adivinar el sol mantenido detrás de ellas. Historiadores de probado desprestigio auguraban el triunfo feudalista   « in sécula seculórum» sin llegar a reflexionar sobre lo cambiante del mundo y los movimientos planetarios. Para estos esclavistas la densidad que controlaban, suponía un agravio, para ellos añadir más...
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EL DESCALABRO DE UNA ESCRITORA

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  —Y tú ¿Por qué escribes? —preguntan a menudo. —Y tú ¿Por qué comes todos los días? —Contesto yo. La magia que esconde un cuaderno en blanco, un bolígrafo, una pluma, un lápiz…no se encuentra en ningún otro sitio. Escribo como terapia, escribo para plasmar todo lo que no digo con la palabra, escribo para mí, escribo para reflejarme en el espejo que, devuelve en multitud de ocasiones una imagen incómoda, pero necesaria en la evolución. Escribo como el que come para subsistir, Escribo como necesidad perentoria de un cuerpo que necesita sanar. Escribo para ahuyentar demonios. Escribir entre plumas de mullidos almohadones. Volar.  Escribo para mí, Escribo para no olvidar que una vez fui… En  definitiva: escribo porque me da la real gana… Mi publicación El descalabro de una escritora ha llegado a la Portada de Bloguers.net!    
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Y TIRO PORQUE ME TOCA

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  En el juego del parchís el adversario que tienes detrás, alcanza tu ficha, la fagocita y se cuenta treinta tantos... Tres tiradas más y cae en el pozo, no podrá volver a tirar el dado hasta que otro jugador caiga en esa casilla o pasen tres turnos. Mientras, Tú avanzas hasta la meta y ganas la partida... El que quiera entender...que entienda...   #MicroRelatando Mi publicación Y tiro porque me toca ha llegado a la Portada de Bloguers.net!
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AHORA O NUNCA

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A la vista de los acontecimientos ocurridos en sus últimos treinta años de vida, Lucrecia comenzó a tener una sensación por extraña que pudiera parecer en principio que había enraizado en su interior; la sensación de haber callado más de lo necesario con el calado que eso suponía.  Una vida de silencio autoimpuesto por el miedo a enfrentar las reacciones del o de los contrarios, producto con toda probabilidad de una rancia educación donde se instaba a ser sí o sí «una niña buena». Siguiendo la máxima de que nada permanece eternamente llegó el momento en que, tras su traslado a otras tierras planetarias comenzó a deshacerse cual cebolla de capa tras capa hasta alcanzar el corazón de lo que debería haber sido desde un primer momento. —Se acabó la niña buena, sumisa, idiotizada…a partir de hoy no habrá silencios que omitan la importancia de la contestación aplicada a su debido tiempo. —Se dijo Lucrecia con el ánimo de autoconvencerse. A escasos momentos de su partida la prim...
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DE LIRIA A ATAPUERCA

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«Cada mañana bostezo, me levanto…temprano…cuándo todavía el sol no ha despertado» ... Lo cierto es que despierto (salvo honrosas excepciones) con una sonrisa… Entre los números 20-22 de la Calle Princesa (antiguo barrio de los Afligidos) en Madrid, se ubica el Palacio de Liria, una de las mayores mansiones de la aristocracia madrileña solo superada por el Palacio Real, construida en el siglo XVIII por el arquitecto Ventura Rodríguez —entre otros—. Sus primeros propietarios fueron una saga aristocrática de origen británico: James Fitz-James, I duque de Berwick. De Liria … —Para los que no sois del Foro: Palacio de Liria -Duques de Alba—, metro Ventura Rodríguez, a: Atapuerca —barrio suburbial—.  Desde este punto comienzo mí día a día, a la búsqueda de nuevas aventuras que, me voy fabricando en la medida de un mundo selvático enloquecido, —o yo misma— me concedo si es que me doy permiso. Viajar en el tiempo, estudio de antropología en vena a las siete a.m. De un mun...
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TACONES RESONANDO EN EL ECO

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Llegó de nuevo al «TACONES DE HIELO». Hielo antártico derritiéndose entre incontrolables emociones. Sentía diluirse en el aguacero. Una vida entera reducida a un instante caló hasta el alma y, no supo que hacer en medio de la inundación. Intuyó una imagen reflejada, irreconocible: la suya. Había perdido la sonrisa…en ese instante comprendió que la sonrisa no puede ser prestada, qué no se debe reír a través de nadie. Las emociones son propias, no financiadas, no se puede vivir de préstamos. En el «TACONES DE HIELO», volvió a escuchar de fondo la poesía de Sabina. Interpretó que a vivir se aprende de nuevo con cada amanecer. No sirven las enseñanzas, las lecciones. Cada día es único y lo pretérito queda obsoleto. La vida es un continuo aprender-desaprender para volver a comenzar de cero. Sus pies descalzos, su cuerpo roto, sus tacones imposibles, volvían a elevarla por caminos colmados de piedras. Se dejaba la vida en la oblicuidad de sus andanzas. Entendió que las lecciones no ...
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MI MARIDO ME QUIERE LO «NORMAL»

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Hoy cumpliría cien y no sé cuántos años... Mujer menuda, en lo físico, que no se correspondía para nada con la inmensidad de su intelecto y de su fuerza. En una dinámica de un curso dónde se evaluaba el respeto, me pidieron que hablara o escribiera sobre ella. No logro encontrar en mi caos de cuadernos, apuntes, libros, el escrito de aquel momento; no lo necesito, porque al igual que la impronta de su personalidad pervive en mí —no hay mejor archivo que el de la memoria—, recuerdo sino a la perfección, si la esencia de lo que escribí en aquel momento. Aunque medicamente sorda, este déficit no supuso obstáculo para comunicarse con su entorno; con más destreza y acierto que muchos de los poseedores de esta facultad sin merma. Pasado el tiempo y, reflexionando al respecto de esta minusvalía, he llegado a la conclusión, —acertada o no— de que, en realidad, ella, escuchaba lo que quería escuchar. Me explico. Era inmune a según qué comentarios, no le llegaban las críticas, ni ...
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THE WAIT

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    La paz que imprime un paraje no está reñida con la idea terrorífica del miedo que estampa una espera en medio de la nada.  Pensamiento en busca de una salida a un pretérito bello. La sabiduría del tiempo es una sencilla prueba imperceptible a los sentidos, mientras sella en nosotros la idea de lo intangible, idea arrogante, pues es el tiempo vivido un regalador de sabiduría, paciencia y libertad. La belleza no es inmaterial ni intangible, está ahí, alojada en nuestro interior cargada de nostalgia y fe en lo porvenir. Mi publicación «The Wait» ha llegado a la Portada de Bloguers.net !
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