MUJERES DE VUELTA Y MEDIA

Cuca, pretendidamente o no, siempre fue la gurú del grupo. Todas la imitaban y seguían sus consejos, más por tradición que por devoción. Si ella aprobaba el estilo elegido, todo quedaba bajo control. ¿Todo? —¡A ver dónde encuentro yo a estas horas un gurú! Todo cerrado, un puente de cinco días por delante y la fiesta de esta noche es…Voy a llamar a Cuca, ella sabe todo sobre el mundo «gurúshopper». Sucedió en la última fiesta postinera a la que acudió. Fue dos días después cuando entendió las risitas estúpidas que provocaba al pasar: —Ese echarpe no combina con tu forma de andar. —Le comunicó la gran gurú Cuca. —¿Qué les pasa a mis andares? —Qué son poco aristocráticos. Vas por el mundo sin «gurúshopper», y, así no se puede, querida. —¿Qué mi forma de andar no combina con el echarpe? ¿Pero qué imbecilidad nueva es esa? —«Se van a enterar esta banda de pijos venidos a menos de lo que vale un echarpe». Del baúl empolvado que dormía su sueño en el desván sacó una falda

¿Qué tienen en común borde, burdel y bastardo? Pues según la realísima academia de la lengua todas estas acepciones caben en la palabra de marras. Sabido esto habrá que pensar si nacer fuera del matrimonio o en un burdel convierte a alguien en persona antipática o impertinente. Basilio Bordes con su pelo encrespado que hacía juego con la barba hirsuta, que más parecía un desafío a todas las leyes de gravedad por lo rebelde de su caída en indomable cascada. Su cualidad de borde, sinónimo de bastardo nacido en un burdel no ayudaba a la hora del respeto que todo ser andante merece… Este aterrizaje en la vida lo había dotado de una timidez tan extraordinaria que, no acertaba ni a dar los buenos días cuando se encontraba con los lugareños de aquel trozo de tierra perdido en el mundo. —Qué tipo más borde. —Debe salir al padre. —Eso debe ser, ¡Por qué la madre!… Él, con la cabeza incrustada bajo el ala de su sombrero pasaba como lo haría una sombra siempre cabizbaja dando vueltas

Aquel extraño verano de espacios vacíos de areneros sin niños… «La corteza de la cara oculta de la luna es hasta quince kilómetros más gruesa que la de la visible, no se sabe por qué…» —Mientras leía un artículo de revista astronómica contemplaba el silencio atronador que empapaba el espacio y, pensó que el astro es como una pérfida mujer de dos caras que en el tardío vagar, deja oculta su auténtica esencia—… ¿Cómo era posible que nadie lo hubiera notado? La luna se había aproximado tanto que su lado oculto había quedado iluminado por el sol. Cruzó la puerta del café literario con la intención de seguir indagando en su estudio sobre el mito de Apolo y Dafne . Tomó asiento en la mesa compañera de desvelos desde hace…ya ni se acuerda el tiempo dedicado a escritos —él los llamaba embrollos— que compartía con aquella silenciosa y acogedora compañera. Desde aquella posición se divisaba el inmenso campo que rodeaba la ciudad ¿Qué hubiera cambiado en la historia de estos seres mitológi

Si las musas pasan de ti, haz lo mismo: escribe, mira, observa, piensa, cuestiónate porque una aceituna es oval y no cuadrada. ¿Por qué el plato hondo tiene una funcionalidad distinta al llano?... ¿Por qué las llanuras de Castilla se parecen poco o nada a las praderas de Escocia?... Ni compromiso con el pasado y mucho menos con un futuro que siempre será incierto. La inspiración para vivir es levantarse y respirar, tirar p’alante sorteando la escasez iluminatoria que nos lleva a repetir tres millones de veces todas las cretineces que conforman lo insulso de nuestra naturaleza. —…Y, a ti… ¡Te llamaré «musa»! … —Dijo mirando al tragaluz del techo que amortiguaba el triste color de la estancia. Pero la musa elegida estaba maldita y, cada vez que por suerte terminaba de emborronar un folio, a la mañana siguiente este aparecía tan pulcro como una sábana blanca. Necesitaba con urgencia encontrar una cabina de teléfono. Hacía días una especie de presagio lo tenía agarr

Si te dan con la puerta en las narices entra por la ventana…siempre hay una entrada o salida alternativas…a veces están tan encima de tus napias que por su emplazamiento no las divisas … —¿Qué buscas? —La piedra filosofal que me haga traspasar puertas sin necesidad de llaves… —¡Vale! ¡Un diez por la estética de tus metáforas! siempre atinadas, sutiles, irónicas, mordaces…pero, ahora ¿Me explicas qué es lo que buscas? —Ya te lo he dicho, la piedra filosofal… —Pues nada, qué tengas suerte y la encuentres pronto a ver si así te pones de una puta vez con lo que importa… Él, no se daba por vencido; llevaba siglos, reencarnación tras reencarnación en el empeño. Lo que no adivinaba era la imposibilidad de encontrar por rincones, caminos y recovecos, aquello que llevaba encima de sí. Ligera, pero rotunda, escondida, pero presente entre carrillos, dormía despierta la piedra sabia. —¡Tiene narices la cosa! Así sin más ni menos qué delante de mi apéndice nasal. Sin pudo

Amanecía, que ya era mucho después de un año de tormentas ininterrumpidas que oscurecieron cada alboreada convirtiéndolas así en tenebrosos atardeceres. La hierba del jardín se había apoderado del terreno creciendo en vertical y horizontal. Tapó el asfalto y las paredes de la casa. Bajar y sumergirse en ese erial era un suicidio programado. La enredadera que trepaba hasta su ventana se había poblado de ranas que cantaban desafinando cual burro tocando la flauta: «Strawberry Fields Forever» de «The Beatles» . La extraña facultad de repetir una y otra vez «Nada es real y no hay nada para perder el tiempo», caló de tal forma en su aparato laríngeo que se olvidaron de croar, y tan solo podían repetir una y otra vez como en un salmo : «Strawberry, strawberry, strawberry» … La llegada de John Lennon al campo de fresas andaluz no hizo sino incrementar el cántico y la legión de anfibios; los cultivadores no daban crédito y comenzaron a temer que la recolecta fuera verde en lugar de ro

«Sí, pero no…sin embargo, debería. No obstante, si no me atrevo no pasará nada, y, eso es lo peor: ¡Qué no pase nada!». Salió de la caverna en busca de una piedra fácil de labrar. Encontró una plana a la orilla del río que dividía el edén. En la parte derecha, ellos; en la izquierda animales de diversos pelajes. El mensaje corto, rotundo, quedó impreso en el pedazo de roca: «No te aguanto más, Adán. Me largo».  Lilit. Jamás reinó armonía entre ellos. Lilit no se sometía a las costumbres amatorias de Adán que trató en vano de hacerla obedecer. Aprovechó que Adán y sus cien hijos habían salido a pescar para largarse con un tal Steve Jobs que, se presentó con una cesta de manzanas y, ella no pudo resistir el encanto que emanaba de la fruta. —Debería…pero no…¿O sí? Aunque bien mirado… Un momento de duda, pero muy corto.   Cuando Adán leyó el mensaje pensó en salir a buscarla, pero en esos tiempos sin metro, autobús, carro o cualquier otro medio de desplazamient

En un universo para lelos cualquiera puede ser rey. En un universo paralelo un bicho ha provocado lo impensable y, hoy toda una legión se pasea con un «sombrerohueveracriapollos» que, además de la protección consabida del artefacto, proporciona la cena, la comida de mañana, o en su defecto, una invitación a esa vecina que eructa sapos. Los huevos de tanto ir a la intemperie expuestos al sol implacable del mediodía, se autoincuban en los paseos de sus propietarios. Entre tanto, estos, sentados al pie de lo que en un universo para lelos se denomina «bar» esperan el milagro de ser nombrados reyes de los anidados. De su cabeza brotan pollos, pollitas y polluelos… —¡Ay! ¡Otros tres! No puedo más… ¿Dónde voy a meter tanto pollo?       El machacante pío, pío, pío …no da tregua. No hay paralelismo con lo que fue y lo que nunca volverá a ser… Pío, pío, pío …qué yo no he sido… «La felicidad en un universo para lelos es esa cosa con plumas».