DISTOPÍA, UTOPÍA Y UN RATÓN CHIQUITÍN

Investigadores confinados en un laboratorio de no importa qué año ni qué siglo; a la búsqueda de vida inteligente en los límites de la galaxia.

Estudian el siglo XXI que, da como resultado: 0. Cero en «conductibilidad neuronal vegetativa de orden metafísico» …—Qué raros estos científicos a la hora de expresar lo que se puede definir de forma sencilla: cretinez».

Pues nada, como no hubo forma, decidieron pasar de la fauna y flora que habitó el terruño por aquellos entonces y, se dieron a la faena de plantar y cosechar una especie de bola verde con aspecto de gato que después de 13 días en una probeta, generaba una enzima actuante contra cualquier mal incluso para los no inventados.

—«Hoy no puedo reinventarme...me ha acosado la realidad infinita…y, no puedo con ella...de repente, así, cruda, tal cual es...siento que ni fuerza para enfrentar, ni dominios que poder conquistar...

No encuentro la música que acompañe un sinsentir que aboca a lo indescriptible...

De improviso: ¡Se abre el cielo!

¡Qué manía la mía! —la de no creer en los milagros—.

 

 


































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Cuentos chinos

PAPEL MOJADO

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  Por la pupila corre el manantial de las letras omitidas. Es el acto de no escritura expulsando lo que se oculta al papel.  El papel mojado por el río que lo atraviesa, perdido ya su pudor, cantaba el abecedario gota a gota. Cartas perdidas que en su día enviaron madres a sus ausentes hijos. Cartas de enamorados que no encontraron destinatario. Cartas de un gurú al que el receptor no conocía. Cartas dirigidas a un inexistente dios. Cartas al amigo perdido. Cartas a una madre desaparecida. Cartas y más cartas para las cuales el cartero no encontró buzón depositario. La escritura es un mar de lágrimas que brota desde la profundidad del ser encuentre o no un destino donde anclar su mensaje.   Ríos de tinta a la búsqueda de un ejecutor.  Mi publicación  Papel mojado  ha llegado a la Portada de Bloguers.net!  
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LA PÁGINA SELECCIONADA NO EXISTE

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La silla que eligió para sentarse sufría de espasmódicos ronroneos como si un poder royera sus patas provocando así una tiritera de tal calibre que, contribuyera a salir disparado del asiento el supuesto valiente que se atreviera a poner allí sus posaderas.  Sentada en su estudio Bruna agarró el frasco de pintura fresca con la intención de concentrarse en el encargo hecho hacía meses, y con el que hasta el presente no había conseguido trazar ni tan solo un simple bosquejo, situación que mantenía a Bruna en permanente vigilia. El desasosiego era tal que hasta el hecho de tomar un vaso de agua se convirtió en ardua tarea. Intentaba tragar y era como si un tapón en su garganta impidiera el paso del líquido hacia el interior de su anatomía. Una y otra vez con cada intento el único líquido que adornaba su cara era el de las lágrimas de impotencia rodando desde el lagrimal deslizándose hasta alcanzar su cuello. Eran meses de incertidumbre, de no saber si la situación pasaría a ser un...
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CUANDO LA LEY NO ES DE LEY

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    Hay una ley de leyes. Hay una ley que no es de ley. Hay leyes de papel. Hay leyes de reyes. Hay leyes chusqueras. Hay leyes que salen por peteneras. Hay una ley que no juzga.  Hay una ley que no es de ley. Hay una ley despótica. Hay leyes hechas con desmedida autocracia. Hay leyes embudo. Hay leyes que se cuelan por la puerta de atrás. Hay reos pendientes de una ley verdadera. Hay una verdad impávida que la ley condena sin piedad. Hay una ley que no es de ley.
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LA DESESPERACIÓN DE LAS SALAS

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Lisandro Corazón de León acudía puntualmente a su cita de control policial desde el día que le diagnosticaron TOC tras la agresión a un vecino sobre el que ejercía un control absoluto, llegando a anotar en su libreta de cosas importantes los días y horas en que el colindante hacía uso del tendedero. Cuando Lisandro observó que colocaba desordenadamente la ropa sobre la cuerda sin respetar secuencia de color y tamaño, comenzó a maquinar un plan para resolver según su parecer, aquel desmán, que terminó por convertirse en un sinvivir para él y con el que sus noches eran campo abonado de terribles pesadillas. Fue una de esas pesadillas la que infortunadamente le dio la pista para enfrentar al vecino. Si despierto tenía abrumadoras ideas…lo que surgió de la pesadilla fue apocalíptico… Se hizo con el material necesario para la acción y, aprovechando una ausencia (eso creía) del morador, armó el arsenal con suma atención. Una lata cargada de gasolina donde previamente había introducido una me...
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MAMÁ: VOY A SER POETISA

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    Un político muy chulapo de los de: «a chaqueta nueva para cada día del mes».  Una muchachita metida en una camisa cinco tallas más grande de la que le corresponde que grita, pero no canta, y se alía con un gañán dispuesto a cubrir por amor al oro la inmundicia de su ama. Un rico mendigo que pide para sí y para todos sus amigos. Un mentiroso cojo de las dos piernas y de una oreja. Una espada envainada por apollinamiento y mal uso. Un muerto resucitado en olor de insalubres intereses. —Mamá: esto ya no es lo que era… ¿O sí? Folclore, vino y rosas. Igual no han cambiado tanto las cosas. Mi publicación  Mamá: voy a ser poetisa  ha llegado a la Portada de Bloguers.net!  
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TRES TIMBRAZOS SUSPENDIDOS

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    Con el tercer timbrazo supo que jamás podría levantarse del lugar.  No podría abandonar el asiento, el miedo paralizó todos sus músculos. Llevaba tiempo esperando el llamado del timbre, mientras, por las rendijas de la puerta se colaba un olor inquietante por lo conocido. El tiempo quedó interrumpido en medio de un silencio ensordecedor, suspendido entre el espacio que separaba dos tiempos contrapuestos, que solo cobran vida en la imaginación del que espera lo inevitable.   Silencio…
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NO SOY FEMINISTA

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He comprobado en más de una ocasión que el feminismo como tantas otras corrientes vindicativas lleva implícito sus velos claroscuros…ni toda feminista presunta lo es…ni es antifeminista aquella que no se manifiesta… Abogo por la igualdad de las personas: no soy feminista. Quiero un mundo en el que un género no domine a otro: no soy feminista. Revindico un salario igual al de mi compañero de sexo opuesto: no soy feminista. Reconozco y admiro la lucha de tantas mujeres que en el pasado lucharon por conseguir los derechos que hoy disfrutamos: no soy feminista… …Y no soy feminista porque, no me representa un grupo que proclama arengas tan comprometidamente machistas como: «Quiero llegar a casa sola y borracha» …Yo, quiero llegar a casa como me dé la gana, con la tranquilidad de saber que nada malo ocurre a mis espaldas y, a ser posible, sobria, sobria de cretinez, sobria de disfraces, en definitiva, serena, sin sombras… …Y no, no soy feminista, porque hoy no me representa ni me...
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LOS CUATRO JINETES DEL APOCALIPSIS

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¿Quiénes son los cuatro Jinetes del Apocalipsis? Los que se relatan a continuación según Nuevo Testamento. Mi intención es tratar de hacer ver la interrelación con la actualidad que nos toca vivir. Representan y son alegorías de la victoria, la guerra, el hambre y la muerte, respectivamente, aunque solo a este último se le designa por este nombre. Los cuatro Jinetes son descripciones simbólicas de diferentes eventos que tendrán lugar al final de los tiempos. El primer Jinete: —«Y miré, y he aquí un caballo blanco; y el que lo montaba tenía un arco; y le fue dada una corona, y salió venciendo, y para vencer». Al primer jinete le será dada autoridad y conquistará a todos los que se opongan a él. Regresará en un caballo blanco. La historia no cambia, se repite una y otra vez. Salvando las distancias, los Jinetes siguen ahí: luchando, intentando conquistar parcelas del mundo, salvándolas de la quema de ingobernables patrones, poniendo su hombro cada día para hacer del mundo...
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PREPOSICIONES, PROPOSICIONES Y UNA PERSISTENTE CHARCA

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      A, ante, cabe, con, contra, de, desde, hacia, para, por...según... Sentada en el poyete de la ventana de su habitación que daba al campo vio saltar una rana en el charco que las lluvias de la noche habían construido con férrea voluntad, machaconamente como si quisieran transformar el suelo en un lago verde. Viola observaba las cabriolas del anfibio elucubrando sobre cuál sería el próximo salto y hasta donde alcanzaría a llegar…no tuvo que esperar para comprobarlo. El último salto de la rana había parapetado a la misma contra la cara de Viola, ésta, lejos de poner el grito en el cielo agarró al bicho por la patas y comenzó un diálogo extravagante o loco como mejor se quiera pensar. La rana parecería prestar atención por la forma en que su cuerpo tieso y sus ojos saltones dirigían la mirada a una más que extrañada Viola que comenzó su interrogatorio: A: ¿Hacia dónde? Ante: ¿Ante quién? Cabe: ¿Cuánta agua cabe dentro de ti? Con: ¿Con quién sueñas? Contra: ¿Quién es...
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