HAIKUS -II-

 


Las flores tienen mojados de cielo sus ojos.

 Mientras, el anciano árbol poblado de arrugas

 contempla su ocaso,

 ellas,

 inician su amanecer.

©consuelopérezgómez


 





El epitafio quedó ensombrecido a la luz de las tinieblas.

Los bancos son guardianes, depositarios de verdades.

En un banco quedó la impronta de los abrazos perdidos. 

©consuelopérezgómez






El camello mira a través del ojo de una aguja,

desde donde se divisa una lejanísima montaña nevada.

El blanco gélido y la arena dorada no pueden unirse sin destrozarse.

©consuelopérezgómez











Comentarios

  1. Recomenzar19 de mayo de 2022, 4:32

    me haces sonreir
    saludos desde el mar de Miami

    ResponderEliminar
    Respuestas
    1. Consuelo Pérez-Gómez19 de mayo de 2022, 8:33

      No es fácil sacar una sonrisa, así que agradecida por conseguirlo.
      Gracias por tus comentarios, saludos de vuelta desde Madrid.

      Eliminar
  2. Anónimo19 de mayo de 2022, 12:27

    No comprendo el sentido de los Haikus, su métrica me parece tan complicada como la de la poesía, sé poco de ambas disciplinas literarias, lo que sí sé es que una y otra me tocan el alma. Gracias Consuelo.

    ResponderEliminar
    Respuestas
    1. Consuelo Pérez-Gómez19 de mayo de 2022, 16:56

      No es necesario saber métrica, a mí también me resulta difícil, pero con los haikus es más asequible, se trata de contar una historia en un par de líneas o menos. Lo importante es que llegue, que haga pensar...Muchas gracias por comentar. ¡Saludos!

      Eliminar

Publicar un comentario

Soy toda "oídos". Compartir es vivir.

Cuentos chinos

LOS PASOS MUERTOS DE NOA

Imagen
  Cada paso dado sin mirar atrás lleva la impronta de un aterrador  miedo. Detrás de cada huella una sombra acecha. La pisada acelerada, La sombra se deshace de su disfraz. Sangre en la acera que refulge a la luz de la farola. Ruido de sirenas. Murió el miedo que no le permitía vivir. El vespertino del día después lleva impresa la crónica de una muerte anunciada.
Continúa leyendo.

CUPIDO NO ES LO QUE PARECE, ¿O SÍ?

Imagen
Después no digan mis amigas que sufro de exceso de amor propio, (no queda otra alternativa que la de quererme a mí misma). ¡Qué queréis si tengo un Cupido qué ni con la Metadona se recompone!... Es muy tonto, muy tonto, pero que mucho, dispara flechas de forma unilateral. A saber: en contra de mí, —quiero decir contra mí—, quiero decir: ¡Qué solo me dispara a mí! y, así me tiene, loca perdida. Me pregunto: ¿será daltónico o estrábico o algo?... A ver, «majete», flecha para mí, vale, bien...pero, al «contrario», también, que me tienes aquí a la espera de que haga efecto el pronóstico del horóscopo, (esa es otra). Yo, debería vivir en una nube de ensoñación con una serie de cosas que, no conozco, si no fuera por la aportación peliculera... ¡Ay dios! que parece ser, que el tal Valentín, era un cura muy bueno que estaba por el amor y en contra de la guerra. Pero, ¿De dónde sale Cupido? Cupido, según Séneca, es hijo de Venus y de Vulcano. Venus se preocupaba porque su hij
Continúa leyendo.

LA VIDA DE UN MINUTERO

Imagen
  Una hora.  Un minuto. ¿Cuánta vida cabe en un minuto? En la última hora de la última tarde desde la que el verdugo atemporal impone el final de un tiempo que ya no es. El último estertor del minutero rompió en pedazos las horas caducas que un obsoleto guardián custodia entre sus entretelas. Mi publicación  La Vida De Un Minutero  ha llegado a la Portada de Bloguers.net  https://bloguers.net/user/Consuelo/history
Continúa leyendo.

ABIERTO POR VACACIONES

Imagen
—No volveré a este lugar ni, aunque me lo pidas de rodillas. —Gritó Inés. —¡Egoísta! —Retumbó la voz de Martín. —¿Egoísta? ¿Te atreves? ¿Tú? ¿Te atreves a llamarme egoísta? ¿Tú? —Cada año la misma historia. Veinte años repitiendo el mismo rito de paso. ¡Veinte años aguantando la cretinez supina de tu familia! —Como si no fuera suficiente soportar la tuya— ¿Y tú te atreves a llamarme egoísta? Aceptaría que me llamases imbécil, imbécil, sí. Imbécil un millón de veces por aceptar una situación que parece ideada por una banda de dementes. Manipuladores y egocéntricos. Vivís una vida de artificio. Creéis impresionar con vuestra ridícula pompa tratando de conseguir que el mundo os admire. Cosecháis con ello el más grande de los desprecios. Amistades compradas. ¡Eso es lo que «atesoráis»! —¿Quieres que hablemos de la tuya, de esa familia perfecta que guardas a la sombra de tu mal llamada «discreción»? ¿Hablamos de tu tío Federico? ¿O prefieres que lo hagamos de tu hermana Patricia?
Continúa leyendo.

LA MONJA. (II PARTE).

Imagen
  La razón de mi decisión para viajar a La Habana en barco estaba motivada por el irreductible pánico a volar. Acerté. Convencido de que todo pasa por algo y que nada aparece por azar, encaminé mi esqueleto hacia la agencia de viajes que, previamente había localizado online, donde una señorita de formas voluptuosas con determinación empírica, dejó resuelto la intendencia correspondiente al pasaje, y, a mí, en estado de idiotez supina gracias a lo que su generoso escote prometía y que con toda probabilidad tal delicia no estaría destinada a mi disfrute. Una vez instalado en la nave decidí subir a cubierta y tenderme cual lagarto en una de las cómodas tumbonas con la mirada puesta en ninguna parte. Llevaba en esta posición un buen rato en semiestado contemplativo cuando la vi. No quería parecer descarado por lo que inicié con fingimiento mal disimulado un reconocimiento de la mujer. ¿Por qué me resultaba familiar o conocida aquella cara? ¿Dónde la había visto?   Ella, recostada en la b
Continúa leyendo.

LA MONJA. (III Y ÚLTIMA PARTE).

Imagen
Al separarte, agotado del abrazo paragüistico, escuchas su primer murmullo:  «¡Eres tú!, ni en sueños hubiera imaginado encontrarte en mi nuevo universo».  Tú asientes, mientras, ella mira para otro lado con ademán displicente, adelantando un pie para marcharse, como intentando disimular el aburrimiento que le provocaba aquella inesperada situación, como si una fuerza invisible tirara de ella para llevarla fuera de ese escenario. Se despedirá con la excusa de volver a verte, tú, sabes qué, eso  es  un pretexto y, que es muy probable que no vuelvas a tropezarte con ella.  Ella pondrá  todo  su  esfuerzo en que así sea. Tú, le dedicas una sonrisa a modo de regalo, el último presente por lo que nunca fue sino soñado y, quizá, eso es lo mejor que pudo pasarte, pues tu condición de reaccionario recalcitrante no hubiera admitido la libertad que inundaba una personalidad como la de ella. Sigue tu camino. Busca una chica común, corriente, como tú. Cómprate un pisito en las afueras, trabaja
Continúa leyendo.

RÉQUIEM DE OTOÑO

Imagen
Noviembre cubre de réquiems la tierra con su alfombra de  hojarasca. Cada hoja marchita anuncia que, tras la impronta que va dejando el olvido de los pasos gravados en la tierra acecha en sosegada espera la primavera. Réquiem del agua que ahora brota cantarina con sus saltos al vacío. Réquiem de la música que nace de la hoja desprendida del dueño que la mantuvo durante dos estaciones y que no pudo retener. Réquiem que resuena tras los pasos que avanzan sobre la hojarasca. Réquiem por un noviembre cual canto premonitorio del verde que ha de venir y al que le seguirán otros réquiems cargados de esperanza. 
Continúa leyendo.

TEÓDULA Y EL AGUA

Imagen
  La ola de tifus se extendía como un fuego atizado por el viento en aquel paraje que, si bien estaba o no olvidado por dios, lo cierto es que había quedado postergado al mundo de los fantasmas. Nadie pasaba por allí desde hacía meses, por lo que los pocos habitantes que aún quedaban iban cayendo como moscas en la miel, en este caso, en la hiel del desamparo más absoluto. Teódula no había pisado más tierra que los cuatro terrones poseídos en aquellos parajes duros y fríos, los cuales sin duda habían contribuido a conformar su carácter introspectivo que, sin llegar a ser hosco llevaba a nuestra amiga a ahorrar hasta en palabras. Teódula saltaba de la cama adelantándose al albor del día, embutía su cuarteado cuerpo en los ropajes heredados de su madre, los cuales amenazaban con abrirse costuras arriba hasta terminar con el último hilo que los sujetaba. Las raídas zapatillas aguardaban cual amo a su lacayo a sus castigados pies con un ritual llevado a cabo cada mañana: primero el dere
Continúa leyendo.