IMPREVISTO

Yo no quería aceptar su propuesta.

Papá intentó atarme pensando que así me tendría controlada.

No supo medir sus fuerzas o simplemente el nudo corredizo de la cuerda realizó su función.

El teléfono sonaba al fondo, mamá ya no contestaba, y, yo quería deslizarme desde la otra dimensión y contestar, contestar que era yo,

que simplemente me había mudado.








 

 


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Soy toda "oídos". Compartir es vivir.

Cuentos chinos

LA PÁGINA SELECCIONADA NO EXISTE

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La silla que eligió para sentarse sufría de espasmódicos ronroneos como si un poder royera sus patas provocando así una tiritera de tal calibre que, contribuyera a salir disparado del asiento el supuesto valiente que se atreviera a poner allí sus posaderas.  Sentada en su estudio Bruna agarró el frasco de pintura fresca con la intención de concentrarse en el encargo hecho hacía meses, y con el que hasta el presente no había conseguido trazar ni tan solo un simple bosquejo, situación que mantenía a Bruna en permanente vigilia. El desasosiego era tal que hasta el hecho de tomar un vaso de agua se convirtió en ardua tarea. Intentaba tragar y era como si un tapón en su garganta impidiera el paso del líquido hacia el interior de su anatomía. Una y otra vez con cada intento el único líquido que adornaba su cara era el de las lágrimas de impotencia rodando desde el lagrimal deslizándose hasta alcanzar su cuello. Eran meses de incertidumbre, de no saber si la situación pasaría a ser un...
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PAPEL MOJADO

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  Por la pupila corre el manantial de las letras omitidas. Es el acto de no escritura expulsando lo que se oculta al papel.  El papel mojado por el río que lo atraviesa, perdido ya su pudor, cantaba el abecedario gota a gota. Cartas perdidas que en su día enviaron madres a sus ausentes hijos. Cartas de enamorados que no encontraron destinatario. Cartas de un gurú al que el receptor no conocía. Cartas dirigidas a un inexistente dios. Cartas al amigo perdido. Cartas a una madre desaparecida. Cartas y más cartas para las cuales el cartero no encontró buzón depositario. La escritura es un mar de lágrimas que brota desde la profundidad del ser encuentre o no un destino donde anclar su mensaje.   Ríos de tinta a la búsqueda de un ejecutor.  Mi publicación  Papel mojado  ha llegado a la Portada de Bloguers.net!  
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CUANDO LA LEY NO ES DE LEY

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    Hay una ley de leyes. Hay una ley que no es de ley. Hay leyes de papel. Hay leyes de reyes. Hay leyes chusqueras. Hay leyes que salen por peteneras. Hay una ley que no juzga.  Hay una ley que no es de ley. Hay una ley despótica. Hay leyes hechas con desmedida autocracia. Hay leyes embudo. Hay leyes que se cuelan por la puerta de atrás. Hay reos pendientes de una ley verdadera. Hay una verdad impávida que la ley condena sin piedad. Hay una ley que no es de ley.
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LA DESESPERACIÓN DE LAS SALAS

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Lisandro Corazón de León acudía puntualmente a su cita de control policial desde el día que le diagnosticaron TOC tras la agresión a un vecino sobre el que ejercía un control absoluto, llegando a anotar en su libreta de cosas importantes los días y horas en que el colindante hacía uso del tendedero. Cuando Lisandro observó que colocaba desordenadamente la ropa sobre la cuerda sin respetar secuencia de color y tamaño, comenzó a maquinar un plan para resolver según su parecer, aquel desmán, que terminó por convertirse en un sinvivir para él y con el que sus noches eran campo abonado de terribles pesadillas. Fue una de esas pesadillas la que infortunadamente le dio la pista para enfrentar al vecino. Si despierto tenía abrumadoras ideas…lo que surgió de la pesadilla fue apocalíptico… Se hizo con el material necesario para la acción y, aprovechando una ausencia (eso creía) del morador, armó el arsenal con suma atención. Una lata cargada de gasolina donde previamente había introducido una me...
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MAMÁ: VOY A SER POETISA

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    Un político muy chulapo de los de: «a chaqueta nueva para cada día del mes».  Una muchachita metida en una camisa cinco tallas más grande de la que le corresponde que grita, pero no canta, y se alía con un gañán dispuesto a cubrir por amor al oro la inmundicia de su ama. Un rico mendigo que pide para sí y para todos sus amigos. Un mentiroso cojo de las dos piernas y de una oreja. Una espada envainada por apollinamiento y mal uso. Un muerto resucitado en olor de insalubres intereses. —Mamá: esto ya no es lo que era… ¿O sí? Folclore, vino y rosas. Igual no han cambiado tanto las cosas. Mi publicación  Mamá: voy a ser poetisa  ha llegado a la Portada de Bloguers.net!  
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He comprobado en más de una ocasión que el feminismo como tantas otras corrientes vindicativas lleva implícito sus velos claroscuros…ni toda feminista presunta lo es…ni es antifeminista aquella que no se manifiesta… Abogo por la igualdad de las personas: no soy feminista. Quiero un mundo en el que un género no domine a otro: no soy feminista. Revindico un salario igual al de mi compañero de sexo opuesto: no soy feminista. Reconozco y admiro la lucha de tantas mujeres que en el pasado lucharon por conseguir los derechos que hoy disfrutamos: no soy feminista… …Y no soy feminista porque, no me representa un grupo que proclama arengas tan comprometidamente machistas como: «Quiero llegar a casa sola y borracha» …Yo, quiero llegar a casa como me dé la gana, con la tranquilidad de saber que nada malo ocurre a mis espaldas y, a ser posible, sobria, sobria de cretinez, sobria de disfraces, en definitiva, serena, sin sombras… …Y no, no soy feminista, porque hoy no me representa ni me...
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CUPIDO NO ES LO QUE PARECE, ¿O SÍ?

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LOS CUATRO JINETES DEL APOCALIPSIS

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