MUJERES DE VUELTA Y MEDIA

  Su sueño durante años fue alcanzar  subirse a ese tren. Los sueños son como advenimientos que habitan el subconsciente al que tantas veces ignoramos hasta que llega el día en que se presenta de forma no tan inesperada como creíamos que pudiera llegar a ser.  La noche anterior Casto se revolvía en su cama, tiraba de las mantas, retorcía las sábanas inquieto, sin poder conciliar el sueño, solo de vez en cuando caía en un duermevela del que salía empapado en sudor. Entre sueños incapaz ya de distinguir realidad de ensoñación abrió los ojos hinchados y rojos por el efecto insomne; posó una mano en la pared tratando de no dar con su esqueleto contra el suelo, se dirigió a la cocina, prendió la luz, agarró un jarro de agua que vertió sobre su cabeza tratando de despejar esta. Ni por esas. El sueño del tren le tenía agarrado por las meninges amenazando con hacer saltar la duramadre mientras el sistema parasimpático se peleaba con el simpático ganando este último por gole...

  La mariposa no quiere sacudir sus alas sabedora de que al hacerlo estas se convertirán en polvo.  A lo lejos un rabo de nube rizoso y pendenciero deseoso de tomar tierra devorando todo a su paso se acerca irremisiblemente… Mientras, la mariposa intenta encontrar el capullo que un día abandonó y que hoy le serviría de refugio de no haberlo desechado. No hay marcha atrás; los refugios perdidos no vuelven. Y los rabos de nube son impenitentes, traicioneros, fagocitadores…

  Sus ojos cubiertos por el tul prefabricado con blanco velo en la casa del gran hermano, lapidado de forma tal su entendimiento que impedía toda posible acción que les llevara al rescate de un yo anterior.  Nada a su alrededor existía. El juego iniciado había quedado inmutable como consecuencia de la inacción. El gran hermano mostraba su fría mirada regocijándose sobre lo que ya le pertenecía, un botín sobrevenido por obra y gracia del ensimismamiento de aquellos incapaces que no aprendieron a saltar fuera del vacío impuesto por su raptor. El gran hermano aumenta su colección de adaptados a unas normas que ni siquiera les fue dado conocer con el resultado de suprema alienación: no ver, no oír, no decir, no pensar. Esa era la idea. El atesoramiento de este capital proporcionó al gran hermano poder para dominar lo que en ese momento poblaba su universo, hasta quizá el día en que uno solo de los componentes del rebaño recobrara la visión e iniciara una rebelión s...

  Cara no conoce la lluvia.  La realidad es que ni siquiera ha escuchado la palabra y como consecuencia tampoco el efecto del agua caída desde el techo que nos protege. No conoce la abundancia de los ríos y arroyos tras las crecidas de una tormenta lo que hace de ella una mujer de tierra con pies prensados en el barro. La ignorancia que inunda su ser sobre el maravilloso líquido convierte a Cara en un sucedáneo de androide carente del sentir maravilloso que es empaparse bajo un manto caído del cielo. Cara ni siquiera ha podido experimentar el escalofrío recorriendo las vértebras de su espalda mientras el chisporroteo de una chimenea ensalza sus llamas para secar un cuerpo que goza ese instante con el sueño de una nueva tormenta. Y Cara contempla el desierto que invade su interior a la espera quizá de descubrir un oasis… Mi publicación  Cara o la ausencia de lluvia  ha llegado a la Portada de Bloguers.net!

    *Foto tomada en el Museo Lázaro Galdiano correspondiente a la exposición temporal de Aitor Ortiz: «ENTRE ARQUETIPOS Y ARTEFACTOS». En el laboratorio de los sentidos los telares entremezclan hilos de colores acompasados por la música que se desprende de un arrastre de cadenas… …Y al fondo un murmullo perseverante parece  llegar desde el Amazonas hasta el jardín florido del que escapan mil y una enredaderas pidiendo asilo entre los tejedores de vida. Un río de vida que no cesa y que el manantial envidioso quiere desdibujar entre gotas resbaladizas que se estrellan contra el cristal. Hay un niño observando el arrastre de mil pies encadenados. Hay un niño que sabe. Hay un niño que sonríe ante la ignorancia de los eslabonados vivientes imbuidos de una realidad que solo existe en su sueño. Quizá al igual que Ulises deberán echarse al hombro un remo y viajar hasta encontrar un lugar donde alguien les haga saber que no es tal ese instrumento el que él cree que e...

  ¡Joder Mary! Cuanto más compramos más ahorramos… ¡Arriba las rebajas! …Sí…sí…verás el ahorro cuando llegue el extracto de la tarjeta de crédito… Y llegó la factura del final de los finales tristes de un mes agotador de patear calles, centros comerciales, comercios de toda índole y manufacturas y, con ello, la entrada en pánico con acuse de recibo. El origen de las rebajas se remonta a principios de los años 30 en Estados Unidos cuando un empresario pensó en una manera de deshacerse de toda la ropa que no se había vendido durante la temporada y que no hacía nada más que coger polvo y pasarse de moda en los almacenes. Esta estrategia llegó a España a mediados del siglo XX de la mano de dos primos españoles, Pepín Fernández y César Rodríguez, quienes, tras regresar de Cuba, implementaron en sus respectivos comercios el modelo que ya aplicaban los estadounidenses. Aquellos establecimientos no eran otros que El Corte Inglés y Galerías Preciados, este último conocido en aquel...

  Me puse el sombrero.  El sombrero ocultó bajo sus alas mis pensamientos subtitulados. El sombrero puso a buen recaudo mis sentires más ocultos. Y, yo en agradecimiento ante mi sombrero, me quito el sombrero. Por un instante despejé mi cabeza arrebatándole la toca. Durante esos segundos pude tomar conciencia del miedo que, instalado a mi alrededor me azuzaba a colocar de nuevo mi protector de cabeza para no pensar… para no ver… para no sentir… Y de nuevo volví a mi recurrente pensamiento: «Me quito el sombrero ante mi sombrero».                   Mi publicación  La vida debajo de un sombrero  ha llegado a la Portada de Bloguers.net!

  Sentada ante la pantalla en blanco su cabeza iba dictando paso a paso todos los acontecimientos vividos a lo largo de su existencia. Un público que pretendía pasar por ausente no perdía ripio sobre el relato que se representaba desde una aparente invisibilidad.  Ella, sola. —Eso creía. Ellos, anónimos, invisibles. —Eso creían. Cuando la cortina cayó sobre el escenario y las luces fueron perdiendo su destello un aplauso inconmensurable inundó la sala que en todo momento quiso aparentarse vacía. Los vacíos contenedores de vida con anónimos protagonistas a veces encuentran eco en la magia de un cine olvidado. Mi publicación « La visibilidad de una ausencia »  ha llegado a la Portada de Bloguers.net!

  Una señorita muy aseñorada pasea con premeditado rumbo dentro de la displicente ausencia de personajes que miran sin ver su pasar. Ella quiere alcanzar la luna, quedarse a vivir en uno de sus lados, pero… …Y al tropezarse con la maldita conjunción adversativa si bien no quería atribuirla ninguna injerencia, aunque no deseaba que su destino dependiera de esta inoportuna intromisión, de la objeción que añadía la palabreja, dio un giro al tomar la dirección que en principio creyó correcta. Sin peros ni peras… Tiró al aire sus zapatos rojos de tacón de estilete a la par que arremangaba su vestido a la altura de la cintura dejando al aire dos columnas níveas, poderosas, decididas. El primer intento la llevó de nuevo contra el suelo. Lo ensayó una y otra vez hasta que, por fin alcanzada la cima le aulló a la luna mientras esta acogía su petición haciéndole un lugar a su lado, por siempre para siempre… Por las calles seguiría el silencioso ruido de unos pobladores incapace...