EN BLANCO. MICRO.

 

De un desierto blanco 

De arena blanca,

Brotan seres blancos desde los cuales eclosionan nuevos tallos que, 

Darán sus frutos a cada paso añadido.

Un campo blanco se extiende como una interminable e impoluta sábana.

El mundo será blanco o no será.


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Soy toda "oídos". Compartir es vivir.

Cuentos chinos

TRES TIMBRAZOS SUSPENDIDOS

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    Con el tercer timbrazo supo que jamás podría levantarse del lugar.  No podría abandonar el asiento, el miedo paralizó todos sus músculos. Llevaba tiempo esperando el llamado del timbre, mientras, por las rendijas de la puerta se colaba un olor inquietante por lo conocido. El tiempo quedó interrumpido en medio de un silencio ensordecedor, suspendido entre el espacio que separaba dos tiempos contrapuestos, que solo cobran vida en la imaginación del que espera lo inevitable.   Silencio… Mi publicación  Tres timbrazos suspendidos  ha llegado a la Portada de Bloguers.net!
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LA DESESPERACIÓN DE LAS SALAS

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Lisandro Corazón de León acudía puntualmente a su cita de control policial desde el día que le diagnosticaron TOC tras la agresión a un vecino sobre el que ejercía un control absoluto, llegando a anotar en su libreta de cosas importantes los días y horas en que el colindante hacía uso del tendedero. Cuando Lisandro observó que colocaba desordenadamente la ropa sobre la cuerda sin respetar secuencia de color y tamaño, comenzó a maquinar un plan para resolver según su parecer, aquel desmán, que terminó por convertirse en un sinvivir para él y con el que sus noches eran campo abonado de terribles pesadillas. Fue una de esas pesadillas la que infortunadamente le dio la pista para enfrentar al vecino. Si despierto tenía abrumadoras ideas…lo que surgió de la pesadilla fue apocalíptico… Se hizo con el material necesario para la acción y, aprovechando una ausencia (eso creía) del morador, armó el arsenal con suma atención. Una lata cargada de gasolina donde previamente había introducido una me...
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LA PÁGINA SELECCIONADA NO EXISTE

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La silla que eligió para sentarse sufría de espasmódicos ronroneos como si un poder royera sus patas provocando así una tiritera de tal calibre que, contribuyera a salir disparado del asiento el supuesto valiente que se atreviera a poner allí sus posaderas.  Sentada en su estudio Bruna agarró el frasco de pintura fresca con la intención de concentrarse en el encargo hecho hacía meses, y con el que hasta el presente no había conseguido trazar ni tan solo un simple bosquejo, situación que mantenía a Bruna en permanente vigilia. El desasosiego era tal que hasta el hecho de tomar un vaso de agua se convirtió en ardua tarea. Intentaba tragar y era como si un tapón en su garganta impidiera el paso del líquido hacia el interior de su anatomía. Una y otra vez con cada intento el único líquido que adornaba su cara era el de las lágrimas de impotencia rodando desde el lagrimal deslizándose hasta alcanzar su cuello. Eran meses de incertidumbre, de no saber si la situación pasaría a ser un...
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MAMÁ: VOY A SER POETISA

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    Un político muy chulapo de los de: «a chaqueta nueva para cada día del mes».  Una muchachita metida en una camisa cinco tallas más grande de la que le corresponde que grita, pero no canta, y se alía con un gañán dispuesto a cubrir por amor al oro la inmundicia de su ama. Un rico mendigo que pide para sí y para todos sus amigos. Un mentiroso cojo de las dos piernas y de una oreja. Una espada envainada por apollinamiento y mal uso. Un muerto resucitado en olor de insalubres intereses. —Mamá: esto ya no es lo que era… ¿O sí? Folclore, vino y rosas. Igual no han cambiado tanto las cosas. Mi publicación  Mamá: voy a ser poetisa  ha llegado a la Portada de Bloguers.net!  
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PAPEL MOJADO

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  Por la pupila corre el manantial de las letras omitidas. Es el acto de no escritura expulsando lo que se oculta al papel.  El papel mojado por el río que lo atraviesa, perdido ya su pudor, cantaba el abecedario gota a gota. Cartas perdidas que en su día enviaron madres a sus ausentes hijos. Cartas de enamorados que no encontraron destinatario. Cartas de un gurú al que el receptor no conocía. Cartas dirigidas a un inexistente dios. Cartas al amigo perdido. Cartas a una madre desaparecida. Cartas y más cartas para las cuales el cartero no encontró buzón depositario. La escritura es un mar de lágrimas que brota desde la profundidad del ser encuentre o no un destino donde anclar su mensaje.   Ríos de tinta a la búsqueda de un ejecutor.  Mi publicación  Papel mojado  ha llegado a la Portada de Bloguers.net!  
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CUANDO LA LEY NO ES DE LEY

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    Hay una ley de leyes. Hay una ley que no es de ley. Hay leyes de papel. Hay leyes de reyes. Hay leyes chusqueras. Hay leyes que salen por peteneras. Hay una ley que no juzga.  Hay una ley que no es de ley. Hay una ley despótica. Hay leyes hechas con desmedida autocracia. Hay leyes embudo. Hay leyes que se cuelan por la puerta de atrás. Hay reos pendientes de una ley verdadera. Hay una verdad impávida que la ley condena sin piedad. Hay una ley que no es de ley.
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TACONES RESONANDO EN EL ECO

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Llegó de nuevo al «TACONES DE HIELO». Hielo antártico derritiéndose entre incontrolables emociones. Sentía diluirse en el aguacero. Una vida entera reducida a un instante caló hasta el alma y, no supo que hacer en medio de la inundación. Intuyó una imagen reflejada, irreconocible: la suya. Había perdido la sonrisa…en ese instante comprendió que la sonrisa no puede ser prestada, qué no se debe reír a través de nadie. Las emociones son propias, no financiadas, no se puede vivir de préstamos. En el «TACONES DE HIELO», volvió a escuchar de fondo la poesía de Sabina. Interpretó que a vivir se aprende de nuevo con cada amanecer. No sirven las enseñanzas, las lecciones. Cada día es único y lo pretérito queda obsoleto. La vida es un continuo aprender-desaprender para volver a comenzar de cero. Sus pies descalzos, su cuerpo roto, sus tacones imposibles, volvían a elevarla por caminos colmados de piedras. Se dejaba la vida en la oblicuidad de sus andanzas. Entendió que las lecciones no ...
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TINIEBLAS

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  La luz refleja entre tinieblas  las siluetas de transeúntes ciegos que, caminan de espaldas a ella. No ven nada  sino su propia ignorancia. Pasajeros errantes,  ciegos,  caminando de espaldas a la claridad.  Ella, refleja sus contornos, sabedora de la ignorancia prendida en la venda que, cubre el vacío de los muertos ojos. #Microrrelato
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