MUJERES DE VUELTA Y MEDIA

El silencio se entrena para la maratón organizada tras la ventana. Una maratón que gana al tiempo, al espacio, al ser; rendido ante la omnipresencia de su mordaza. Silencio. Silencio tras la ventana. Una mosca pegada al cristal como una lapa se mira sin reconocerse: silencio. Las hormigas del pretérito no salen de sus escondrijos: silencio. Flores marchitas en las ventanas a falta de una primavera que las auxilie: silencio. El muro de hormigón frente a la ventana grita su silencio y, cierra un espacio otrora abierto a un mudo y deshabitado campo. Detrás de mi ventana: silencio.

Espera, dijo la vida una mañana. Espera la mañana del tercer amanecer sin sol, sin luz, sin agua. Espera con las plumas mojadas que, sin sol, han quedado enmohecidas. Espera con la esperanza del que espera sin ella. Trato de estimularme con preguntas para las que no encuentro respuestas; quiero encender en el silencio que me rodea, la única réplica que no llega. —¿Durante cuánto tiempo lo soportarás?  —oigo desde mi interior. Esta es la pregunta vital, más allá de todas las demás. Me la dirijo a mí mismo; sin pretensión de molestar a los demás. Dotado de pulmones que no se desgastan, resistimos todas las preguntas; convertidos por un destino no elegido, —como son siempre en esencia los destinos—, somos auténticos baluartes del silencio. Un silencio que grita corriendo a oscuras por el opaco túnel machacón y terco, túnel que no otorga sino su propia ley de tinieblas, descartando, cualquier rayo esperanzador de luz; no reconoce mas ley que la impuesta por su oscuridad. La

Su nacimiento entre las montañas que conformaban el macizo Esperanza fue primero un goteo, hasta poco a poco convertirse en suave caudal. Sus aguas corren hacia abajo, en búsqueda de la desembocadura. El río de la vida y sus afluentes… Cual corriente natural de agua que fluye permanentemente, y va a desembocar en otra, en un lago o en el mar. Un río cualquiera, en cualquier lugar del orbe, con afluentes autónomos que van a su libre albedrío, que no confluyen ni se encuentran, que transitan por caminos diferentes cuando no opuestos para terminar en un mar agitado de dudas y resquemores al que hay que rendir cuentas y pagar peaje. Afluentes que se secan en beneficio de otros. Unos bregaban por agrestes paisajes y, otros, por suaves llanuras. En los primeros el mar no se olía, no se adivinaba. En los segundos, la promesa de cercanía hacía que su tránsito fuera despreocupado. Entre las ondas rizadas del agua, peces boqueantes aleteaban con sus branquias como abanicos, tran

Investigadores confinados en un laboratorio de no importa qué año ni qué siglo; a la búsqueda de vida inteligente en los límites de la galaxia. Estudian el siglo XXI que, da como resultado: 0. Cero en «conductibilidad neuronal vegetativa de orden metafísico» …—Qué raros estos científicos a la hora de expresar lo que se puede definir de forma sencilla: cretinez». Pues nada, como no hubo forma, decidieron pasar de la fauna y flora que habitó el terruño por aquellos entonces y, se dieron a la faena de plantar y cosechar una especie de bola verde con aspecto de gato que después de 13 días en una probeta, generaba una enzima actuante contra cualquier mal incluso para los no inventados. —«Hoy no puedo reinventarme...me ha acosado la realidad infinita…y, no puedo con ella...de repente, así, cruda, tal cual es...siento que ni fuerza para enfrentar, ni dominios que poder conquistar... No encuentro la música que acompañe un sinsentir que aboca a lo indescriptible... De improviso: ¡Se a

El balneario literario de difícil acceso, conocido por ese nombre gracias a los círculos frecuentadores de aquellos establecimientos, creados para una élite a la que los comunes de los desgraciados no tenían acceso, coronaba la cumbre de una colina a la que se llegaba por un serpenteado camino que conducía en cuesta hasta la tierra prometida. Caminaba sumido como siempre en su monólogo interior, para no molestar ni ser molestado. Cámara en ristre; con cada toma trataba de grabar en su memoria y en las venideras un paisaje que a través de los años acabaría por desaparecer. La tierra estaba cansada. El fotógrafo literario, rendido. No había cabida para la paz en el monólogo intrínseco. En aquella cuesta que aterrizaba de mala manera ante las puertas azules de una gloria inventada, revestida de tules, no aguardaba nadie ni nadie era esperado. La tierra estaba cansada. Cientos de fotos color sepia en una caja oxidada dormían los sueños fantasmagóricos de un siglo que pareciera no

El laboratorio de ciencias de la facultad de Juneau en Alaska, fue el responsable de las decisiones que tomaría en su futuro. Desde aquellas ventanas abiertas al cielo, a los bosques, al agua…su afán investigador hizo mella en ella llevándola a la conclusión de que su camino estaba fuera de las probetas. Una vez terminada su tesis y, condecorada, birrete en cabeza, aprovechó la tesitura para largarse de aquellos inviernos sin fin a otras tierras donde el sol fuera el rey. Pepita conjeturaba sobre la forma en que habría de ganarse la vida. Tras pasar tres semanas encerrada en un cuartucho de hotel —el único que podía pagarse—viendo todas las ediciones de «grandes hermanos» del globo: —«¡Lo tengo! ¡Voy a ser influencer!». Y se puso a ello. —Primero de todo el nombre. Con este nombre no se hace carrera. Un par de vueltas por google y… ¡Eureka! —A ver…a ver … «GALE STORMY» —¡Arrasaré! Con el nombre seleccionado da comienzo a la carrera que emprende en un mundo y época —po

Una amiga acaba de chivarme esto por WhatsApp: Con las 20 gotas de lejía que me pongo en el café, estoy libre de pecado —y de contagio— hasta el apocalipsis final que, por otra parte, sea o no confirmado —lo del apocalipsis—, solo pido una cosa a todos los mandatarios del mundo, puesto que, a esta hora, pedirlo al que gobierna tu parcela, no sirve de «ná» … ¡por favor! —repito— por caridad del tipo que ésta sea, llámese católica o agnóstica… ¡Déjennos morir en paz! No existe peor muerte que el machaque constante de: «Vais a morir todos, los pecadores y los abstemios» … Ojiplática me quedo. Igual te libra del bicho, pero te deja el estómago inservible para el resto de la existencia por corta que esta se presente. —Digo, a sabiendas de que no me escuchará. Implacable, el reloj grita cada diez segundos: ¡Mil muertos más! Y, tú que llevas —has perdido la cuenta— del tiempo de inanición sin atreverte a pensar, pues ya se sabe de los peligros acuciantes que genera el entrechocar de

Era un dato decisivo para reconocer lo que estaba pasando…ni las pruebas periciales, ni toda la investigación habían puesto hasta el momento luz en el caso, sino todo lo contrario. Habían quedado enmarañados entre papeles, declaraciones, idas y venidas que solo conseguían —por el momento— el efecto contrario: oscurecer más el asunto. Entre el caos de datos inconclusos, «dormía», sin que nadie se hubiera apercibido de ello una foto manchada de carmín junto con otros componentes no identificados. La impronta de una mujer flanqueada por dos tipos con cara de pocos amigos, vestida a la moda de hace un siglo. Ellos, de traje y corbata, zapatos sobre los que refulgía un polvo dorado, intentaban aparentar normalidad, —por no llamarlo vulgaridad—, pero no, todo clamaba en contra de la apariencia. El superior convocó a su equipo con urgencia de alarma a su despacho. Risas nerviosas, gestos que denotaban lo que querían ocultar. Una preocupación que no quería ser demostrada; por cuanto más

—Abuelo, cuéntame un cuento chino. —…Y murieron felices y comieron murciélagos… —Abuelo ¿Qué cuento es ese? —Un cuento chino. —Pero no tiene sentido. —Si quieres que el cuento sea chino, no tiene que tener ni pies ni cabeza. —Es que tan corto… no tiene ninguna emoción.  —¿Corto? El cuento duró un lustro…las personas dejaron de comunicarse. Cuando sentían la necesidad de mandar un mensaje lo hacían moviendo los brazos y las manos con aspavientos. —¿Cómo un molino de viento? —Más o menos, pero un poco más ridículo. Todo dejó de ser como había sido por siglos. Maripili, dejó a su novio de toda la vida por un fabricante de papel higiénico —la muchacha apuntaba alto—, dejó de pintarse la raya de los ojos, dejó de lado sus tacones imposibles y terminó rezando el rosario tres veces al día por si surtía efecto contra toda aquella barbarie… —¡Abuelo! ¡Te lo estás inventando todo! —¡Calla! ¿No querías un cuento chino? Pues escucha y verás. —Maripili, vamos a morir to

Despreocupada en el acontecimiento imprevisto que es la vida, vengo a tropezar con una piedra en mi jardín. Nada novedoso o digno de mención en un principio, si no es, por las consecuencias del después. Sigo mi camino, observo, disfruto del sol y me tiro a la bartola sobre la hierba que, a duras penas, se abre camino en medio de la sequedad que todo lo inunda. El día, con sus más y sus menos, pasa sin pena ni gloria, ni novedad que comentar. Al crepúsculo un dolor sordo se instala en mi gordo dedo del pie derecho; lejos de dar importancia al hecho que asumo como producto de la gran caminata que he infligido a mis pobres pies, dispongo los bártulos que acompañan mis duermevelas. El dolor sigue ahí: sordo. Sigo sin otorgarle valor, hasta que, en su condición de sordera, pasa a hacerse oír poco a poco como si no quisiera, pero, si quiere, como si me voy o me vengo, pero aquí estoy…no puedo seguir ignorándolo, se ha hecho patente. Subo el pie a lo alto de dos cojines convencida d