MUJERES DE VUELTA Y MEDIA

A lo lejos resuenan unos tacones. Ella, entra en el bar. Se sienta a la barra y pide un Martini seco como sus ojos al fin después de días de lluvia. Desde la mesa situada al lado de la ventana, él, la observa de reojo, y en un segundo decide que ella es la heroína elegida para ser la protagonista del próximo capítulo de su vida: «Fuguémonos» —Piensa—. Ella, lo mira atónita mientras piensa que sigue soñando, que aún no ha abandonado el sueño en el que lleva sumergida… ¿Semanas?, ¿Meses?… Quizás cuándo despierte todo se habrá desvanecido. Pero no, él, sigue ahí, la observa desde unos ojos que hablan, que sonríen, con un deje de tristeza, de esa clase que se posa sin hacer ruido, de la que no se percibe sino el olor y el sabor cuando ya no puede acallarse. Hace tiempo que se observan sin atreverse. La magia está ahí, cuándo ésta existe, ninguna cobardía puede ocultarla. Cuando los ojos de los dos se cruzaron en ese abismo que crea la incertidumbre de no saber si es sueño o

Por esos días que llegan sin avisar, en los que entiendes que estás sola...impregnada de esa soledad que cala hasta los huesos, la que te hace comprender de una bofetada, la que te sitúa en la perfecta levedad del ser...en lo que deberíamos ser y no somos. De repente es como si una montaña cayera sobre ti...y te aplastara… confiar, siempre confiar...desconfiar, nunca desconfiar...y, otra vez, esa educación de la que no acabamos por librarnos que es una tela de araña que, al menor descuido te agarra con fuerza y te lleva al centro de la nada... De nuevo diciéndome a mí misma que las situaciones no son vacunas, que cada día, cada persona, cada ocasión, requieren su tratamiento y, que el acto de la confianza que depositas en los demás es un episodio de generosidad no correspondida, no agradecida, no reconocida... y sigues… queriendo entender, y, te preguntas que le has hecho al mundo, que parte hay de tu comportamiento no entendida. Cuando a ti no te mueve ni la ambición, ni la com

Quinta Avenida de New York, desierta, primera hora, amanecer... Tiffany's , y la aparición de la elegancia hecha persona con bolsa de croissants incorporada, desayunando delante de un escaparate de diamantes dónde destaca la verdadera belleza, la que no necesita de artificios para SER , llenando un espacio vacío que solo ella consigue colmar con su incomprable, incomparable, intrínseca, belleza. Desenfadada, inocente —o quizá no tanto—, aparenta una fragilidad que, casi seguro sea impostura, para navegar por ese mundo en el que se halla inmersa. Seductora innata, capaz de acallar al molesto vecino que, con toda probabilidad está celoso por qué en su vida plana no tiene la menor posibilidad de acercarse a ella: lo frena con esa mirada que todo lo puede. Cuándo la elegancia toca a raudales, esto es lo que ahora se da en llamar glamour —supongo—, aunque creo que dista un poco de la elegancia, son cosas distintas. La elegancia no necesita adornos, para mejor decir: no puede

  ¿Existe el mundo de Frank Sinatra? Entendiendo que esa existencia no sea ficticia o producto del cine. Me refiero a un mundo de glamour y de excesos: exceso de elegancia, de tristeza, de alegría, de belleza… noches de champán y rosas…Nueva York: «Quiero despertarme en una ciudad, que no duerme, y darme cuenta que soy el rey en la cima de todo» ... Seguramente lo fue en su día, en su momento, rodeado de personajes sacados de esa magia que es la ilusión del cine… su Quinta Avenida… Ava Gardner, Mia Farrow…Marilyn Monroe… algunas de las mujeres que compartieron con él, vida y desencantos… ¿Es cierto que ese mundo existe? ¿Qué no es producto del cine? ¿Existen esas mujeres cargadas de glamour, de una elegancia y belleza con la que hacer soñar a un mundo que jamás adivinaremos ni en sueños?… No le gustan los juegos de azar, aunque su vida sea toda un azar del juego… «La mujer es vagabunda», un mundo de pasiones, de encanto, de vida no trascendida, entre limusinas, champán

La conmemoración del 8 de marzo hace referencia a los hechos que sucedieron en esa fecha del año 1908, donde murieron calcinadas 146 mujeres trabajadoras de la fábrica textil Cotton de Nueva York en un incendio provocado por las bombas incendiarias que les lanzaron ante la negativa de abandonar el encierro en el que protestaban por los bajos salarios y las infames condiciones de trabajo que padecían. Pero no fue la primera ni la última vez que las obreras textiles se movilizaban. Medio siglo más tarde, en marzo de 1908, 15.000 obreras marcharon por la misma ciudad al grito de ¡Pan y rosas!, sintetizando en esta consigna sus demandas por aumento de salario y por mejores condiciones de vida. Pan, rosas, estatización y control obrero. Lentamente, y a medida que el feminismo ha ido cobrando fuerza en todo el mundo, el Día de la Mujer ha ido perdiendo su carácter obrero, pasando a ser una jornada de lucha en la que se reclaman los derechos de todas las mujeres en todos los ámbitos

Entre lo onírico y la realidad, entre el deseo, los sueños incumplidos, a la realización, ¡Pletórica! Si hoy no es uno de los días más felices de mi vida, se aproxima bastante. Orgullosa (creo que por primera vez en mi vida) de mí misma, de mi comportamiento, de mi manejo de la situación, con una fuerza interior inconmensurable (la luz que me protege y, que ya había detectado uno de mis amores). A veces se puede. Se puede; por instantes que se convertirán en eternos, rozar el cielo con la mano, una mano extendida, rozada y acariciada transmisora del éxtasis total. Ayer entendí de pleno, lo que significa elegancia, cuándo la hay, —y la carencia de la misma—. Lo que yo había envidiado sanamente, pensando que carecía de tal atributo, me dio de pleno en la cara, haciéndome ver de forma cristalina que puedo, que quiero, que sé, (maestros, maestras, tengo en el arte, que al fin a base de repetir lecciones ha conseguido dar sus frutos). Lección que, como otras muchas ha

Esos deseos ocultos que viajan en tranvías estancados entre telas de araña animadas estableciendo sus tentáculos, nos llevan al mundo de los sueños. Sin retorno. A veces. Otras, de retorno a una realidad, la nuestra que, no nos gusta, y preferimos inventar otra para no morir de ella. Viajando por el mundo de los sueños, a veces más real que el que nos ata a la tierra. Ese amasijo de chatarra que un día tuvo vida que, transportó tantas vidas no vividas, tantos sueños pisoteados, tantas ilusiones vanas, tantas esperanzas incumplidas. En medio de todo, el ensueño, la fantasía de crear; creer que otra vida es posible. Nos empecinamos en hacer día a día las mismas cosas, de la misma manera. ¿Cómo esperamos cambiar nuestra realidad si no movemos una piedra de nuestro pensamiento acomodaticio?  de esa comodidad incómoda que es vivir en constante ensoñación, cual avestruz, escondiendo la cabeza para no ver, para no sentir, para sentir que estamos en medio de un sueño y, que una ma

¡Siempre nos quedará París! En plena resaca post-sanvalentinesca , había que escribir sobre este tema el «día después»: Pretérito perfecto simple (en la época en la que yo estudié: Pretérito Indefinido). Con lo que, a mí, me ha costado, desde los tiempos del pan con chocolate, aprender, asumir y digerir los tiempos verbales, (todavía me sigo liando, veremos cómo salgo de esta). —Yo, amé: esto, está más que definido —o no— habría mucha leña que cortar aquí…hasta que comprendí que, la mejor forma de amor es: «el amor propio», por qué el otro, el amor al prójimo da para mucho gasto en ibuprofeno y, antes te lo cubría la S.S…pero, desde que me toca acoquinar a mí, me he dicho que mejor no que, no es bueno para mi salud —ni para la de mi hígado, el ibuprofeno, le sienta fatal—. Mucho presumir, pero, no salgo de un ibuprofeno y estoy metida en un paracetamol. Es lo que tiene esta edad (la adolescencia tardía, te juega muy malas pasadas). En un momento dado pensé que, había quedad

Después no digan mis amigas que sufro de exceso de amor propio, (no queda otra alternativa que la de quererme a mí misma). ¡Qué queréis si tengo un Cupido qué ni con la Metadona se recompone!... Es muy tonto, muy tonto, pero que mucho, dispara flechas de forma unilateral. A saber: en contra de mí, —quiero decir contra mí—, quiero decir: ¡Qué solo me dispara a mí! y, así me tiene, loca perdida. Me pregunto: ¿será daltónico o estrábico o algo?... A ver, «majete», flecha para mí, vale, bien...pero, al «contrario», también, que me tienes aquí a la espera de que haga efecto el pronóstico del horóscopo, (esa es otra). Yo, debería vivir en una nube de ensoñación con una serie de cosas que, no conozco, si no fuera por la aportación peliculera... ¡Ay dios! que parece ser, que el tal Valentín, era un cura muy bueno que estaba por el amor y en contra de la guerra. Pero, ¿De dónde sale Cupido? Cupido, según Séneca, es hijo de Venus y de Vulcano. Venus se preocupaba porque su hij