MUJERES DE VUELTA Y MEDIA

Las parteras de hace cien años en los pueblos gozaban de un prestigio digno de las escuelas aristotélicas, socráticas o epicúreas, con un saber y conocimiento que ya habrían querido para sí estos insignes clásicos. Les bastaba ver la cara del neonato asomando por entre las nalgas de su madre y, al momento, ya tenían la carta de vida hecha con todos los datos rellenos de lo que en ella iba a acontecerle. Cuando la madre de la « señá » Trinidad llamó a una vecina para que avisara a la partera en el fragor del veinteavo retortijón, la criaturita ya asomaba media cabeza por entre los muslos de su madre, como anunciándose, como diciendo: «¡Eh que me hagáis caso que estoy viniendo!» Estaba claro que era algo natural en el proceso para venir a este mundo. Trinidad le dejo a la « señá » Hilaria la partera meridianamente clara cuál iba a ser su actitud ante la vida. —Isidra, esta niña va a ser más libre que el viento que agita las ramas de los árboles, ve haciéndote a la idea. —Le dijo l

  —Menos es más, ahórrate palabras que no son necesarias. —Mira que vas limpio de polvo y paja. —El espejo nunca te dirá la verdad: pregúntale a tu madre. —No abuses de los «qués» ni de los «porqués». —¡Ni se te ocurra bostezar! —Nada de frases de Paulo Coelho ¡Haz el favor! —Corte de pelo, sí, pero hecho hace una semana, el día de la cita no. Siempre quedan pelos suelos incordiando que quieren formar parte de la cita. —Perfume, vale, pero con moderación. Hay individuos que anestesian y, así la cosa, no prospera. —¡Ah! Importante: lleva un sombrero por si es necesario que te lo quites ante ella.   Toda esta batería (y mucho más, omitida para no hacer de esto un escrito bíblico) es lanzada por Máximo a su amigo Ciro ante la que será la primera cita del segundo con una chica que conoció medio por casualidad al tropezar con ella a la salida de la farmacia. No pregunten ustedes como de un accidentado encontronazo salió una cita. Yo no lo sé y, tampoco, es que sea r

El ascenso prometido hacia las plantas superiores convertía el racimo potencial de personas en alienados soñadores de gloria. Con la infantil felicidad que da creerse superior a cada peldaño ganado. Lejos, muy lejos estaban de constatar lo que allí les esperaba. Al frente del grupo de perdedores que descendía a un nivel inferior iba un hombre feliz, feliz ante la certidumbre de que, tuviera lo que tuviera que enfrentar, no podría causarle asombro alguno. Los descensos tienen la paradoja de no ocultar sorpresas.   #UnMicrorrelato ascendente-descendente. *Fotografía: Sergio Larrain https://ep00.epimg.net/elpais/imagenes/2020/12/29/album/1609261048_882147_1609261208_album_normal.jpg

  Caminaba con la prisa que ingiere un carácter superficialmente volátil, con la predisposición sin disimulo que da la ostentación de mil cajas garantes de una felicidad efímera que se esfuma con la apertura del cartón y escapa envuelta en su papel de seda. Catalina abre la puerta. Es tal su empírica experiencia que el sonido de un tacón deja al descubierto para ella la dueña causante del repiqueteo. Ella deja la carga en el hall dispuesta a narrar su día errante de idas venidas y más idas que venidas. Catalina fija en ella su desconcierto, desconcierto que ella no puede sentir ante la ausencia de órgano que cumpla dicha función. « ¿Tan difícil es que esta tonta mucama entienda algo de lo que le digo?» Catalina ve retorcerse el cuerpo de su ama, algo en ella intenta expresar lo que por razón de la materia no puede declarar con palabras. Catalina intenta entender…hasta que llegado un momento de inopinada exasperación no aguanta más y estalla: —¡Le dije que terminaría por per

  Nadie les había preparado para el espectáculo que iba a darse a continuación en el tan esperado concierto. Fans llegados de los diferentes estados, expectantes ante la aparición de la « rock star », con sus cámaras en ristre, preparadas para disparar hasta agotar los carretes, con los nervios de la impaciencia acumulada durante horas de espera, todo ello cesó ante la aparición de la estrella en el escenario que se presentó llevando como único atuendo su piel. Muchos escondieron sus cámaras para no conservar en su memoria el show del que hasta entonces había sido su ídolo, pero, es que la ausencia total de sexo que lo definiera dejó a la audiencia en estado de semiinconsciencia incrédula ante lo mostrado, y que sus ojos querían sin lograrlo, poder desmentir. Y no, no era el efecto de sustancias psicotrópicas puesto que las mismas no habían estado presentes entre la multitud agolpada ante el escenario. La visión era real, real como su propia presencia. Los asistentes más pusiláni

  Urbino había heredado de su abuelo unas tierras yermas y duras que se mimetizaban con el ambiente de aquellos páramos. En el solar de una de las parcelas se ubicaba un caserón a modo de nave que en su tiempo sirvió para la guarda y custodia de aperos de labranza, obsoletos hoy después de que las máquinas conquistaran el terreno. Obdulio, desconocía que la nave guardara nada especial fuera de estos utensilios, nunca sintió curiosidad ni siquiera necesidad de traspasar la roñosa puerta del cobertizo, a lo más que llegó en alguna ocasión fue a echar un vistazo por entre el hueco de un tablón roto junto a la cerradura, unido todo lo anterior a que siempre hizo oídos sordos a la perorata de Úrsula, la cuerda de atar a la que todos tomaban por loca en el pueblo y, que como un rosario, iba desgranando por las calles la siguiente letanía: «Yo sé lo que hay encerrado en la nave de Obdulio, yo sé lo que hay encerrado, yo sé el secreto de la nave de Obdulio». Tan acostumbrados estaban los m

  Dos nalgas, por definición forman un culo. María de la O tenía un culo orondo que movía con una gracia sin par. El juego que sus caderas tomaban para congratular las nalgas con sus andares convertían el elemental asunto de deambular en un acontecimiento estelar poniendo a todo el muchacherío en franca acechanza a horas y los lugares por los que transcurría la procesión de María de la O (en realidad ese no era su verdadero nombre sino un apodo compuesto por no se sabe que sinergia con la forma de su culo). No recuerdo la conversación de la noche pasada; al despertar comencé a preparar toda la intendencia necesaria para el viaje, ella, ya se había largado. «Todo está pasando cuando nada parece estar pasando» —pensé mientras ordenaba los gayumbos en la desgastada maleta. Empujé la puerta para otear como despertaba la mañana. Las puertas son las trampas abiertas al porvenir. Tras ellas, ocultas, yacen las llaves oxidadas que dan cuerda a un reloj cuya brújula se perdió entre el

  En la noche de los sueños crees estar a salvo y protegido.  Almohadones de fina pluma amparan tus fantasías cual fronteras guardianas de la oscuridad. El sol derrite la careta de cera que ocultaba las sombras de lo que un día creíste era tu redentor.   ¡Felicidades!    Tu publicación  Amistosa Deslealtad  ha llegado a la Portada de Bloguers.net!

  Aprendieron el lenguaje de los cuervos. Se sacaron los ojos.  #Microcuento

Elvira sufría desde hacía tiempo tremendos dolores de cabeza. Años de pruebas, de especialistas médicos, de consultas interestelares, de afamados curanderos recomendados por conocidos proclamadores de la magia de aquellos que, no era tal, sino el engañabobos que todo quisqui necesita cuando está desesperado y es capaz de que lo trate el mismísimo Belcebú. Tras la innumerable letanía de pruebas, nadie hasta el momento había conseguido desvelar el origen de aquella carga que asolaba la vida de Elvira. Elvira, camino de la farmacia, va pensando en que quizá se esté pasando con el ibuprofeno y el remedio convierta en enfermedad lo que empezó siendo algo pasajero hasta llegar a cronificarse, trastocando una vida si bien lasa, en maléfico sinvivir. —Una caja de ibuprofeno, por favor Blanca, —Pide a la farmacéutica a quien conoce desde hace años. —¿Otra, Elvira? ¡Pero si te llevaste una el lunes! —Contesta la boticaria. —Sí, pero ya ves hija mía, ¡Este maldito dolor de cabeza qué ac

Agua que limpiaba los campos; agua que brota, salta, ríe, corre por entre rocas provocando cataratas de vida hasta alcanzar la meta. La meta que es el mar…allí se funde con la sal; la sal le pone el punto y la coma al agua de los ríos que fluyen y confluyen en un mar deseoso de su aporte, de su correr, envidiando el viaje que a ellos les es prohibido.   El sol impregna en la aparente laxitud del piélago canas doradas sobre sus aguas, como si con ello quisiera recordarle su senectud… Los paraguas se han amotinado en la caverna del olvido, sus secas lágrimas no entonan más el cántico que recorría bosques, pueblos, asfalto, tiñéndolos de un brillante despertar. Los árboles no lloran. Los pájaros portan plumas resecas, unos y otros han dejado de gemir. El cielo impertérrito ignora la súplica de una naturaleza que pide a gritos llenar sus lagrimales. Ya no hay agua en las hojas de los árboles. Los árboles quieren y no pueden llorar su trágico futuro acechante. La poesía de las t

  Corriendo, bajo las escaleras del metro, tropezando, hasta llegar a un rellano en el que aparecen tres bifurcaciones; miro los carteles, creo acertar al elegir, pero una vez en el andén veo que me he equivocado. Me pierdo por pasillos imposibles; vuelvo a detenerme ante la angustiosa idea de no acertar y, aterrizo en otro túnel que a su vez ofrece cuatro nuevas oportunidades o bocas por donde perderse.  Siento el pitido de un tren, subo a él con la esperanza de que este sea el correcto; arranca, y al momento me doy cuenta de que he vuelto a confundirme. Miro a mi alrededor; desde el vagón diviso un paisaje que no me resulta desconocido del todo…estoy en mi ciudad ¿Qué hago en este lugar? Bajo del tren, trato de preguntar en información de la estación: nadie en ventanilla… ¿Cómo he llegado hasta ahí si lo que pretendía al tomar el metro en Madrid era aparecer en el cine dónde había quedado con una amiga? Mientras tanto esa sensación inquietante que es como otro órgano de mi cuer