CASI UN CUENTO

Improbable verdad es la mentira sobre historias contadas por renombrados cuentistas con la intención quizá de que, a través de la controversia creada por sus relatos, alcance la creación de fábula bullanguera.


Sumidos en la melancolía que se apodera de nosotros en momentos inoportunos para salvarnos de otros males mayores —o menores—, cuándo lo que viene a importunar carece de la más mínima importancia; es ahí donde nos dejamos llevar por un viento cargado de falacias que invita a seguir en la zona de confort.







Como recurso queda escribir sobre ello para soltar la rabia y no salir corriendo. Es tal la apatía que crean ciertas circunstancias, unidas a la sensación de pérdida de tiempo y energía que, a duras penas conservamos el control en tales situaciones.

Convendría lanzar un grito a esa audiencia ensimismada, no se sabe a ciencia cierta porqué razón, cual es la razón que les impulsa a seguir alienados a causas que ni siquiera comprenden.

Mentir, mentirnos constantemente porqué hasta la verdad lleva su dosis de mentira. Mientras, seguimos deambulando por un espacio sideral a la búsqueda de ese hallazgo virtual que nos acoja.

 

 

«¿Tú verdad? —No, la verdad;

y ven conmigo a buscarla.

La tuya guárdatela».

—Antonio Machado—






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Soy toda "oídos". Compartir es vivir.

Cuentos chinos

LOS ABRIGOS DE ENTRETIEMPO

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  Mi tía Concha era una posmoderna. Una posmoderna en todo por todo y para todo. Hubo un tiempo en un país muy lejano en el que las señoritas de postín organizaban sus armarios según la estación del año. Entre los muchos enseres había uno a su criterio, imprescindible: el abrigo de entretiempo. Abrigo de entretiempo que por entretiempos pasó de su postinera impronta a prenda trasnochada por razón de la materia: los entretiempos habían pasado a mejor vida llevándose con ellos la protección de estas prendas a las que el tiempo concedió la cualidad de obsoletas. Huérfanas aparcadas en un rincón del almario*. Mi tía Concha me dejó un caudal abrogatorio digno de una princesa, y por añadidura, lo complejo de cómo administrar dicha herencia. No necesité darle más de dos o tres vueltas a la cuestión. —«Si el entretiempo se ha ido de parranda crearé mi propio período de tiempo próximo al verano de temperatura templada y suave». …Y los chicos se reían al verme pasar puesto que nada d
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EL ÉXODO DE LA PALABRA

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  Con el entusiasmo con el que un niño abre sus regalos en reyes llegué a casa dispuesta a desembalar mi tesoro, adquirido en la pequeña librería de la que venía gozando hace años. Tomé posesión de mi silla junto al escritorio y me dispuse a dar buena cuenta en mi maravillosísimo cuaderno de tapas doradas y, todavía vírgenes hojas, administrándole una dosis de fantasía, y sobre todo y por todo del momento dulce que me cobijaba en ese siempre imprevisible presente. Invité a la palabra para que acudiera rauda a mi cita con el papel. Invité al lápiz a la pluma a la tinta y a la goma de borrar. Solo la última acudió a la cita, la que a través de su materia convierte en blanco todo lo que antes había quedado impreso en negro… Mi fiesta convertida en infausto funeral. Mi cuaderno a la espera de que estos figurantes quieran aceptar la invitación duerme en una esquina redonda el sueño de los incansables optimistas.
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CÍRCULO SUSPENSO

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  …Y la muerte pasó de largo cuando el niño burló su autoridad insertando el último círculo de vida en lo que a lo largo de siglos fue la segadora de ilusiones.   El juego de la vida comienza entreverando los círculos en el devenir de los días hasta llegar al último aro. La inserción o no de este decidirá quién será el vencedor de la batalla.  
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UNA LUZ INQUIETANTE

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Cercana a la bahía de Bengala se desparrama sin orden ni concierto una pequeña aldea que acogía sin saberlo, un oráculo infalible: la vaca iluminada. Aquella inquietante luz que manaba del corral, provenía de una vaca muy especial, como un claro exponente de alarmas previsoras contra las adversidades caídas de un cielo, en ocasiones, nada protector. Cada vez que se avecinaba una tormenta el bóvido se iluminaba como una lámpara de miles de vatios, alumbrando así, cada rincón, cada calle por la que iba vagando. De julio a septiembre cuando el Monzón se acercaba, aquella lámpara andante daba luz a toda la aldea creando a su paso toda la intendencia necesaria para poner a salvo sus mal contadas posesiones; sabían muy bien que la gaay (vaca en hindi) era infalible, ya habían experimentado sus aciertos en pretéritas ocasiones. En su vagar por las calles iba dejando a su paso un resplandor que convertía la noche en día y las sombras en claros lunares; las sombras se evaporaban detrás de
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LA HUIDA

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  Bajo un cielo cargado de estruendos y luces que iluminaban con sus rayos la noche más negra de aquel mes de febrero, vino al mundo Valentino entre gritos de la madre, lamentos y truenos de un cielo que amenazaba con caer sobre aquella tierra dura como el pedregal. Pareciera que todo el conjunto unido quisiera ser una admonición de lo que sería a futuro la vida del muchacho. Valentino, nombre impuesto en honor a su abuela Valentina nada tenía que ver con su idiosincrasia pues desde que echó el primer diente quedó de forma manifiesta su endógena cobardía.  A medias de su crecimiento cuando el disminuido grupo de chiquillos que aún quedaba en aquel paraje pasaba las horas muertas entre riscos planeando batallas sin comando ni dirección, él, esperaba al abrigo de un matorral a que bajaran para volver seguro al pueblacho. La muchachería le regalaba en cada escapada una serie de epítetos a cuál más cruel gritándole en su cara lo extravagante de su acción —inacción, más bien— y lo poco
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LIENZO EN BLANCO

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  Sábana blanca, dorada por la acción de la luz ondulante de los sueños. Sueño desierto, Sueño sediento, Sed de fulgor áureo y eternamente níveo. Invariablemente dorada luz perpendicular rodeando el lecho con sus refulgentes brillos, flanqueando el sueño de escapar por entre las ondulaciones del desierto de tu cama. Luz calma, Luz, calmado esplendor que agita el deseo de ser la franja dorada tornándose vestido que envuelva tu cuerpo. Desde mi fortaleza blanca, entre finas ondas de tierra dorada, en la espera de levantar el vuelo, un resplandor alba alumbra mi cama. Cual rayo de luz ilumina el sueño de lo posible mientras la luz pálida del amanecer me lleva hasta el confín de tu sueño. Los pliegues de mi lecho se alían con el fulgor que circunda el espacio y huyen para reposar en ti entre el brillo dorado del deseo Sábanas blancas bamboleándose ejecutan un baile mientras inician la huida por la ventana. Se unen a sus compañeras inmaculadas, guardianas del marco ventana
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SILENCIO

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  Silencio que con su diletantismo enmudece los cañones.  Un silencio que pesa quintales. Un silencio con peso de pluma. El silencio atronador de unos labios cosidos a balazos. El silencio explícito de los ojos imposible de acallar cual órganos irreversiblemente enmascarados, y, sin embargo, recitan todos los versos que pudieran ocupar kilómetros de papel en blanco. El silencio azul de las nubes arcanas tras los andamios inhibidores cual pantallas ocultadoras del lienzo pintado en un firmamento gris, amargo, irredento. Silencio pesado cual losa marmórea. Silencio liviano de plumífero lecho. Silencio de cementerios de cuyos vacíos sepulcros se eleva el grito que jamás fue escuchado. Silencio limpio. Silencio cobarde, amordazador de llantos de hambrientas bocas que resuenan sordas, que enmudecen las balas criminales testigos de la cobardía de generales locos. El silencio de unos brazos alzados que gritan clemencia…el silencio traidor de la ráfaga de balas que los in
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EL OJO DE LA CERRADURA

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Miró por el ojo de la cerradura con inquietud tratando de adivinar lo que escondía el lugar que aparecía constantemente en su sueño. Oteando a través del orificio descubrió un mundo insospechado; solo quería traspasar la puerta y sumergirse en la realidad de su sueño. Filas y filas de estanterías repletas de todas las historias jamás contadas que, dormían el profundo sueño de los olvidados. ¡Al rescate!, ¡Al rescate! ¿Cómo cruzar la puerta que impedía la inmersión? Dio marcha atrás en sus pensamientos. De nuevo sentado ante el escritorio, con la mente en blanco, sin idea alguna sobre como continuar aquel libro que comenzó hace más de un año y, que solo acumulaba hojas en blanco: — «Tengo que encontrar la forma de cruzar ese ojo de cerradura». Sonó el teléfono. De un salto alcanzó a contestar. —¿Estás libre esta tarde? —la cantarina voz de María lo sacó de su eterno sueño. —Depende —contestó. —No te hagas el interesante. Te recojo en media hora, sin excusas. —¿Sirve de a
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EL FINAL SOLO ERA UN NUEVO PRINCIPIO

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  El presunto propietario de aquellas huellas llevaba un calzado a todas luces inadecuado para el camino que pretendía hacer suyo. Una vez llegado al final del primer tramo, sus escarpines antiacuáticos influirían de tal forma que, el tramo final no sería cruzar el océano sino convertido por los hados en sireno, pernoctar en la vasta llanura abisal desde donde debería esforzarse en superar su machacona misantropía. Pero,…siempre el inesperado e invasivo  «pero», esa maldita entre todas las conjunciones adversativas creada para trastocar los más arraigados principios. Una embrujadora sirena aparece ante él…y… Nunca digas que jamás cambiarás. El universo se encarga de jugar por ti. 📷 Marc Riboud
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«PRINCESOS»

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Esta historia no tiene un comienzo. Tampoco encierra un final. Es el latir de dos vidas acompasadas, distantes, pero, no distintas, se acercan para compartir un tiempo que ya se dio. A veces se rozan, otras se separan al ritmo de una canción. —Sabina nos robó la letra de la canción —dice ella. —Mejor así. No somos muy buenos componiendo —contesta él. Ni el mes de abril, ni el mes de septiembre. El primero con sus iniciales rayos de sol, calentando la vida. El segundo, va apagando los fuegos pretéritos por el bulevar dónde habita el olvido. Las princesas ya no quieren «princesos» que besar. No quieren «princesos» de papel que se arrugan al menor inconveniente. A la grupa de sus caballos de cartón, cruzan océanos de sinsabores y niegan haberlos conocido. Cansadas de amores baratos, no esperan más llamadas; esperan que suba la marea. Aunque duela el alma no pueden seguir engañándose, incapaces de robar los besos del mar deciden no enamorarse más. Se niegan a hacer negocio de la
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