SALVAJE

El lugar perfecto; el refugio perfecto en el cual vivir todas las vidas que no nos serán otorgadas, todas las fantasías al alcance de los ojos que recorren el avispero que guarda en cada una de sus celdillas, una sucesión de puntos unidos entre sí, creando historias interminables. El lugar de los sueños. El lugar del olvido. El lugar de cada uno de los recuerdos acumuladores de vida. Un lugar mágico que huye de antorchas, de vicios iletrados, de sabiondos con ínfulas de escritores fracasados, de novelistas autonovelados; de las más bellas historias; de las suculentas crónicas salpicadas de hechos más soñados que reales; relatos fundidos con la capa de moho que el tiempo y la dejadez retuvieron al fondo de un oculto estante.  

El rumor salvaje de un chisporroteo acabará por silenciar para el devenir, todas las voces que hasta el momento yacían mudas, para siempre, bajo el resplandor ígneo, devorador de letras, ansioso por obtener para sí todo lo que jamás de forma alguna habría podido conseguir.

Hipatia de Alejandría llora sobre el hombro ciego de Borges, sobre las cenizas blancas donde se derrite el ingenio humano de todas las épocas, colección destinada a ser inmortal y que ahora solo es un río de polvo gris; la biblioteca universal, continente de todo lo expresado en un sinfín de idiomas, la biblioteca de Babel donde aclarar los misterios básicos de la humanidad.

Guy Montag acaba de asistir a la quema de libros de Constantinopla, contempla los despojos de la biblioteca de Alejandría entre los que se encuentran varias joyas a las que el fuego por arte de magia no ha tocado, encuentra en el grupo de vagabundos, llamados ‘los hombres-libro’, cuya labor es memorizar un determinado libro para que nunca se pierda, la máquina perfecta para la posterior propagación de contenidos.

Ray Bradbury, Hipatia de Alejandría, Jorge Luis Borges, Guy Montag, forman un círculo, elevan sus manos, lloran sobre las salvajes llamaradas implorando al caprichoso dios del fuego, su total disolución.