DARK EYES

Ojos del olvido

Miran hacia atrás,

Un ciego vigila,

Ve su futuro.



 

#MicroEnDocePalabras





 


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Soy toda "oídos". Compartir es vivir.

Cuentos chinos

EL PIANO

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  Los pasos perdidos de mil siglos vagabundos por caminos de arena y piedras piramidales, por mares de cantos rodados, amén de sus abiertas heridas donde vienen a posarse insectos vampiros que absorben el manantial de néctar rodante por entre los dedos de unos peregrinos pies.  Entre sendas desconocidas buscan el descanso impreso en las notas de una canción que, a lo lejos, desacompasada, suena como un llamado a encontrar la paz que un día se perdió a través de las ruidosas notas de una burda canción. Esta publicación  El Piano. Ruidosas Notas  ¡ha llegado a la Portada de Bloguers.net!
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NO ES MÚSICA TODO LO QUE RELUCE

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  Estaba justo enfrente del lado opuesto a la salida cuando las puertas se abrieron y, el hasta entonces vagón poblado de robóticas figuras silenciosas, absortas en los infernales destellos de sus pantallas, se abrió paso la música de una pequeña banda local que, inusualmente visitaba la ciudad con el fin de animar a su equipo deportivo enfrentado hoy a un claro y superior rival. No entiendo nada de himnos y banderas, mi analfabetismo deslustrado en estas materias no me permitía ubicar al grupo, pero ¿Qué importancia podía tener eso? Mis posaderas tomaron sin permiso posesión de mi esqueleto y comenzaron a balancearse a su antojo, dicho queda que, de forma totalmente automática, y, como quiera que sea que aquel gaznápiro integrante de la banda debió tomar la cadencia de mi grupa como signo de provocación, posó su mano sobre mi anca mientras aplicaba un refriego de forma circular como si quisiera sacarles brillo. Al igual que mis caderas se habían movido como un acto reflejo, mi m
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EL COSTE DE LOS DÍAS SIN SOL

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  No extrañéis dulces amigos que mi frente esté arrugada. Mi espalda cual acordeón anudada al corazón de una tierra desierta de manos ayudantes. En el olor de un último abrazo, aprendí a decir «No». Nudos que embargan el consuelo de un contacto. Lágrimas empolvadas en un desván de cobardía. En la tarde olvidé el coste de la cuesta. Llegó otra estación con empacho de días sin sol. Las nubes arrojaban una legión de cuervos que en vuelo rasante se estrellaban contra el suelo provocando una explosión de desamparada negrura. Mientras, mi piel apergaminada no aparecía en el espejo.
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EL TÚNEL DE LAS LÁGRIMAS

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Estaba justo enfrente del asiento sobre el que descansaba un libro olvidado:  «El túnel».  Pensé en la correlación entre título y tránsito presente. Alargué mi mano al tiempo que iniciaba el gesto de recogerlo cuando alguien con la rapidez de una nave interestelar sujetó mi brazo al grito de:  —¡Es mío!  Apenas entoné una disculpa mientras el individuo regresaba junto a la mujer que esperaba la continuación de la discusión ejecutada a pleno pulmón desde el otro lado del vagón. Gritaban, zarandeándose mutuamente. Desde un rincón una niña lloraba. Solo pude pensar en la metáfora que representaba el túnel por el que transcurren todas las miserias de la vida. En ese momento y sin poder apartarme de la figura de la niña pensé que era el llanto más triste que jamás había visto en mi vida. Sentí aquel llanto como la más triste contemplación de todo lo pasado por mi existencia. No pude apartar la vista de la niña. El tren se detuvo en la siguiente estación ignorando los gritos silenciosos de l
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LA ESTACIÓN ESCARLATA

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  Estaba justo enfrente del cartel anunciador de la próxima parada. Una hora absurda como todas las del amanecer de principios de una semana más, otra improductiva semana. Día a día vagando hacia la esclavitud de un mal entendido sobrevivir a base de dejar la impronta de la propia existencia. No me miró. Clavó su daga sobre mi escápula de la que acto seguido emergió un río escarlata buscando desembocar en el mar de mis pies. Mientras caí al suelo solo pude pronunciar su nombre. La megafonía anunciaba: «Por motivos de seguridad este tren no realizará parada en la próxima estación».
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EL MAR QUE NO HABITO

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  Que el mar no vea mi rostro. Que el mar no pueda ver mi cara, mis ojos, Que no escuche mi llanto, que no vea, que no sepa de mí. Que no pueda apercibirse de mi enamoramiento hacia él, Que no sea capaz de extender su brazo de espuma y alzarme en volandas, depositarme en su tálamo, hacerme su esposa. Libre me quiero, Libre lo quiero a él. Libre para cantarme al oído la melodía emergente de su fondo a la que el enjambre que lo habita le pone letra. Libre mar, libre soy en mi escondrijo de arena y espuma. No me mires, No borres mi rostro con tu espuma de plata, Enamorada de ti, Quiero la contemplación eterna que mi máscara oculta.    
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VOLANDERAS

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Los sueños de un niño flotan en el interior del globo que, poco a poco, a medida que sus años en común toman altura, mutará estos en realidad o en impotente desaliento. El cielo prometido se fue de parranda con la inocencia. Una cabeza plateada al fondo sujeta el hilo añoso de un globo que se resiste a partir. …Y detrás se escucha la melodía de un viento huracanado encargado de hacer el resto… Sueños de aire. Sueños flotantes. Sueños voladores. Son los sueños de quienes anteponen la inocencia de un niño a la realidad altanera de la adultez.
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LOS GATOS TRISTES NO PUEDEN BAILAR

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De todos los posibles imprevistos el más inesperado del conjunto es el previsible-previsto.  Mientras organizaba de cualquier forma sin orden establecido los bártulos en la maleta iba pensando en esos imprevisibles cabos sueltos que, por insignificantes, pasaban inadvertidos a lo largo del viaje sin billete de vuelta que estaba por iniciar. Dio tres vueltas a la casa; echó la vista sobre el silencio avaro que se había apoderado de muebles y paredes. Un timbrazo agudo y punzante del portero automático llevó sus pasos hasta la puerta. —Ya bajo —contestó. El conductor —oscuro como el día— acomodó su equipaje en el maletero del coche sin dirigirle siquiera la mirada. Era un tipo imponente, alto, fuerte; su cara llena de cráteres, producto seguramente de haber contraído en su día la viruela junto a un ojo estrábico conformaban el conjunto de un personaje de novela de suspense. Pasados todos los controles aeroportuarios por fin, intranquilamente sentado al lado de la ventanilla v
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LA ALAMEDA DE LOS SUEÑOS

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  Recuerdo un tiempo de rosas, De jardines mojados, De charcos sorteando el suelo de la alameda. Recuerdo que una vez hubo un cielo plagado de sueños. Recuerdo a un niño agarrado a su madre, huérfano de pesadumbres. Recuerdo que un día soñé con jardines mojados por una infinita lluvia que llenaba charcos, Que, mojada mi alma,  Quedaba a la espera de un irreverente sol.   Sueños que un colérico aguacero no consigue borrar.
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ISTANBUL.THE MAGIC

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17 de agosto 2015: Madrid-Estambul. Iniciando un vuelo hacía una aventura fantástica. Despegue genial. Me siento feliz y tranquila, con la seguridad de que todo va a salir bien y que esta experiencia será enriquecedora. ¡Qué sensación extraña la de volar! Me encanta verme entre las nubes —esta vez sin metáfora—. Parecen bolas de algodón suspendidas. Feliz de los aprendizajes, tranquilidad, paz y ese ir soltando lastre. Aprendiendo, qué es lo importante e imprescindible. Ligera de equipaje en sentido real y metafórico. Llena de nuevas sensaciones. He encontrado por fin la forma de vivir cada cosa que me pasa como si de una aventura se tratara. Siento que es mi oportunidad, que no debo desperdiciar ni un solo momento y en la medida que pueda, ésta, será mi hoja de ruta a partir de ahora. El trayecto forma parte de la aventura, y como tal ha de ser vivido. Disfrutando de un vuelo tranquilo, relajante, evolutivo. Cada segundo que pasa me alegro más y más de la elección hecha. Qu
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