MUJERES DE VUELTA Y MEDIA

  …Y el tiempo se fue…y no volvió…y vinieron otros tiempos con el hartazgo y el empacho de unos días sin sol… Y de las nubes ya no manaba el agua, sino una legión de cuervos que, en vuelo rasante terminaban por estrellarse contra el suelo provocando una explosión de desamparada negrura… —El tiempo pretérito no volverá… No volverán las gotas cristalinas que arrasaban todo al pasar y dejaban un rastro de límpida nostalgia… No volverán los pastores de sueños, guardianes de ilusión … —No volverás a pisar lo desandado… Volverán los desencuentros con su pertinaz machaconería, hasta hartarnos y desear dar marcha atrás cuando la imposibilidad de encontrarse, creaba la fantasía de un «buenísmo» que no era sino el reflejo de deseos  incumplidos… ¡Y me harté! me harté tanto, tanto, tanto…que dejé de soñar… convertido en un autómata transité el resto del camino… Y obvié la palabra maldita… Y olvidé iluminarme hasta apagar mi luz… Y me olvidé de hartarme hasta el hartazgo

—¿Tan grave es? —De dejar de respirar, es… —¿Has probado a hacerle el boca-boca? —Y con un anillo de un millón de maravedíes, he probado… ¡Nada! —Pues sí que es grave, sí…los maravedíes resucitan a un muerto. —En este caso ya ves que no… Lo grave, lo auténticamente grave es enfrentarse al folio en blanco. Cuando nada surge, cuando todo son o frases hechas, o, cosas sobre las que has escrito mil veces ¡Eso sí es grave! Escribes como entrenamiento, como terapia a veces, sin nada interesante o como mínimo, algo que pueda crear expectativa para seguir la lectura. En su día alumna aplicada de los estoicos, aristotélicos, sofistas…acabé por confundirlos a todos en una suerte de caleidoscopio que, no acertaba a saber quién era quién ni qué era lo que andaba buscando. Pasé por el jardín de Epicuro y me perdí en las sentencias de Sócrates…Todo esto me ayudó, todo ayuda. Ahora escribo sobre aquellas cosas que no tienen importancia y que pasan sin pena ni gloria. Grave, lo sé. Muy g

Sabido es que la costumbre termina por crear necesidad. Las cuatro «apocalípticas» se reunían todos los martes para lo que eufemísticamente denominaban: «arreglos de andar por casa», que no era otra cosa que contar acontecimientos del día a día desde un prisma desenfocado o en su defecto, caleidoscópico. Iria, Pia, Sol y Ela. Cuatro, eran cuatro proyectistas-descubridoras de entuertos —por hacer de ellas una definición caritativa— evitando así el adjetivo que en realidad se ajustaría a su «vocación». En el escenario de cartón-piedra que las recibía cada martes, se amontonaban actores paseando impúdicamente sus miserias, sin decoro ni vergüenza, danzando con el paso cambiado un ritmo inventado, desprovisto de armonía. Los camareros disimulando vagamente la apatía producida por ese discurrir, servían como autómatas con la mirada perdida en un punto inexacto. Siempre lo mismo. Siempre los mismos. Sin variación entre consumo y clientes, conformadores de un escenario libre de luces,

Cada día de la semana trae consigo su color asignándole el correspondiente brillo, su oscuridad o su fracaso, su alegría, sus penas, sus triunfos y sus derrotas.  Unos estamos vivos y otros nos limitamos a respirar sin reparar en gastos tales. Es así, como se conforma la historia de cada uno a través de un caleidoscopio que distribuye a su antojo el color que ha de tener tu despertar. —El lunes fue blanco; blanco inocente, blanco humildad. —Dijo el primer actor. Hoy mi día es rojo... —Mi martes naranja me acarreó el éxito que tanto esperé. —Añadió el segundo. —Pues el miércoles me tropecé con el aura amarilla de la sabiduría que perdí aquel otoño de mil setecientos… —Anotó el tercero. —No estoy seguro, creo que era jueves cuando me aplicaron con nocturnidad y alevosía la espada verde de la envidia que, un rayo amarillo, consiguió neutralizar. —Reflexionó un cuarto. —Aprendí que los viernes son azules si a la confianza le añades calma y, estableces estabilidad a tus impulsos

Erial yermo helado y seco. Territorio que simula un paisaje lunar con sus inactivos cráteres y un grupo de diletantes perdidos en su interior, en una búsqueda de la que ellos mismos desconocen el resultado. En la pared de la colina que tenían en frente una oquedad llamó su atención. La luz que salía hacia el exterior como una premonición invitaba a lanzarse dentro. Sus habitantes condenados al olvido se derretían sin posibilidad de retorno. Marañas de vías insuperables surcaban la cueva. En la mudez de sus habitantes se había instalado un tono decadente donde nada era ya reconocible. Todo se derretía en aquel escenario rocambolesco. Seres a los que nadie recordaba ya, condenados al olvido cubierto por una capa de polvo caído del inclemente cielo que en su día alumbró la senda que hoy oculta. Seres que han perdido la facultad del habla y el oído. Sordos, mudos, caminan por ese árido paisaje. Instalados en su sordera, no apreciaron las señales que instaban a preservar un territor

De nada sirvieron los esfuerzos de toda una vida truncada por el mal hábito de vivirla pensando en un futuro que nunca habría de llegar. De nada sirvieron las advertencias que caían cual rayos de múltiples formas a su alrededor; no reconocía ninguna de las señales que el universo enviaba día sí y día también de todas las formas y maneras que, no por desconocidas, dejaban de lado su clara intencionalidad. De nada sirve una vida vivida al dictado de la sinrazón. De la más poderosa nada están hechos los sueños que nunca fueron soñados. De nada sirve vivir si no se está vivo en cada una de las cosas que tocas, que ves, que hueles, que sientes…de nada y de todo estuvo hecha ella que dedicó cada uno de sus horas a vivir para la causa más perdida de todas: la causa de los demás. Y no le sirvió para nada su guapura y simpatía sino para provocar a una cohorte de estúpidos individuos tan lasos que, nada podían aportar salvo la maldad que lleva implícito el don de los celos. De nada sirvier

Que la esperanza de vida de una hormiga vaya de los cuatro años a los doce da que pensar y mucho sobre la capacidad de supervivencia que tienen estos himenópteros. No imagino como puede ser la convivencia en la colmena formada por una hembra —la reina—, los machos y las obreras. Curioso resulta también que estas últimas no tienen alas, así está asegurado que no puedan volar a otras vidas y sigan toda la suya trabajando para el poder fáctico. Sorprende que sus casas expuestas a cualquier eventualidad que pudiera presentarse, desde una tormenta a los pasos de decenas de individuos con inclinaciones psicópatas que, se llevan por delante el cráter sin pestañear, taponando la entrada a las galerías y, provocando la baja de otros tantos moradores de las mismas. ¿Qué tiene de verdad la fama que acompaña a las hormigas? ¿Es real? ¿Acaso no serán en algún que otro caso cigarras disfrazadas y desterradas de su reino por alguna reina envidiosa? He leído que las hormigas se parecen a los hum

La tradición manda. Era costumbre que cada nuevo miembro de la familia heredase el nombre del padre, madre, abuelo, bisabuela…herencia que, sin saberlo, se administraba al neófito con el bagaje completo de todo lo que en vida adornó al predecesor. Llamarse Luz, Candela, Violeta, Ernestina…y heredar no solo una cédula de identidad sino toda una batería de aciertos y desaciertos que conformarían   la vida de estos herederos; un campo de flores o de minas y todo el patrimonio que conlleva la carga nominativa. Yo, que nací un domingo, ni pensar quiero en la adjudicación del día como nombre en femenino Dominga. Hay quién ha corrido peor suerte y lo lleva adjudicado para escarnio propio. Con el nombre se carga toda una vida. .  Padres, madres del mundo: pensad bien antes de cometer el «nombrericidio» sobre vuestra descendencia. Si te llamas como yo, la losa ha de pesarte hasta la eternidad. Me consuelo un poco al ver escrito mi nombre en inglés: Solace , en inglés las cosas más adustas,