MUJERES DE VUELTA Y MEDIA

          La autopista reina conserva su título gracias a la servidumbre de sus afluentes: carreteras secundarias. El día que la maleza ocultó los polvorientos caminos, la vía de peaje obligatoria que, hasta entonces ostentaba el cetro de principal, perdió su báculo. Hoy algunas hormigas cabalgan a lomos de saltamontes, entre guijarros refulgentes al sol que, se apagan con la luz de la luna. La largura o cortedad de la carretera es directamente proporcional al tamaño que le otorga su soberbia.                                

Nació un día 22 del mes 2, tras veintidós horas de un parto en el que casi la madre estuvo a punto de despedirse de este mundo, de un año cuya suma daba como resultado 22 (1957), a los 22 meses, todo su discurso era entendido, al menos, en un veintidós por ciento. Fue un 22 del 2 la fecha elegida para ingresar en el convento de las madres irredentas, cuya morada se ubicaba en el número 22 de la calle Desventura, en el distrito 2 de aquella ciudad. Algo la mantenía atada a aquel número que, arrastraba cual ameba pegada a su ventrículo cerebral, persecutor y presenciador del rastro que iba dejando su día a día… Un 22 de mes, de un año que no sumaba veintidós, la llamada con tres golpes decididos sobre la aldaba del portón de la calle Desventura la sacó del rezo vigesimosegundo anotado en un rosario de madera al que dejó reposando en el reclinatorio mientras corría hacia la reja de la entrada. Una vez frente a la abertura de la puerta no reconoció al visitante o visitanta, difícil d

#Microrrelato Mientras la humanidad va perdida, un niño, desmenuza a modo de científico su juguete, indagando en su interior, buscándole una utilidad. Él no se aburre. Siempre encontrará en su acción una reacción que ayude a cambiar el mundo.

Es posible que los peces beban agua, que la muerte sea reversible, que contenga un reverso invisible a la vida; es posible que una cebra pierda sus rayas en la carrera por sobrevivir a las amenazas que su hábitat plantea, también cabe la posibilidad de que las recupere en la bonanza de su escondite. El mundo animal revela una serie de enseñanzas ocultas a la mente humana que, es la más irreversiblemente zopenca y que debería aprender de la racionalidad de las fieras. Los hay irreversiblemente cretinos; en su falta de lucidez, ignoran su condición, con lo que la reversibilidad de tal cualidad se muestra imposible por razón de la materia. Me uno a la irreversibilidad de los paraguas que consiguen cambiar la dirección de la lluvia. A la de los abrigos que ahuyentan el frío. A la ética robusta que no flaquea ante ningún vendaval…pero, sobre todo, me agarro como un gato al salvavidas de mi irreversibilidad inalterable que me impide cambiar de camisa por más que la ocasión pudiera requer

El reflejo del pollo en el espejo centellea con la suma de las plumas perdidas.

Le gustaba la magia de la escalera de caracol del hotel donde pasaba los veranos con la abuela, imaginaba que al final de la misma se hallaba todo un mundo mágico lleno de las cosas que solo aparecen en sueños. Al final del último escalón aparece una superficie brillante, espejada, cuando ve en ella su reflejo, algo en el plano invita a seguir el camino de la aventura, a aventurarse más allá de los sueños. Su vida había sido hasta el momento una auténtica escalera en espiral. Su ego, su mal entendida autoestima, su forma de dar vueltas hasta conseguir los objetivos que soñaba cada noche y quería hacer realidad al nacer el día, le llevaba a cometer toda clase de actos inmorales con tal de alcanzar su meta… en cada escalón se pergeñaba un nuevo despropósito. Si el de hoy parecía insuperable, el de mañana lo pasaba de frenada con total impunidad…   El recibidor era un entramado de columnas alineadas contra toda extravagancia de deseo soñado; un pasillo marrón en el envés con sensaci

#Microrrelato El teléfono resuena impenitente en la oficina de un dios al que se accede con un número cuando menos sospechoso: seis ceros iniciales, le siguen seis seises, y, a estos, le suceden otros seis ceros: señal impertérrita de «comunicando». Truenos, rayos, centellas… la noche en que la tormenta dio paso a que, por fin, ese distraidísimo señor de las alturas, descolgara por fin la llamada para colgar a continuación con un exabrupto:  —¡Esto es un infierno!

El viaje en tren es quizá la más certera de las metáforas de la vida. Se va de una estación a otra, de un modelo de tren a otro, recorriendo un mapa infinito en el que, el viajero, ansía perderse, guardando en lo más recóndito el deseo de retorno al lugar donde nadie lo espera, pero que, por desgastada costumbre, no logra desterrar de su anhelo. Se viaja con la pretensión de salir de una vida en ocasiones incómoda, que sentimos no nos pertenece, tratando o soñando que el viaje traerá hacia nosotros el paraíso necesitado, otra vida, otras quimeras, obviando a la vez, que todo lo buscado a través del chirrido de los raíles, el lugar preciso y precioso pretendido, ha sido pateado una y mil veces…tarde comprendemos que ese lugar es el que habitamos, que no está a mil kilómetros ni a diez mil, que el viajar descubre en cada paisaje que todos los paisajes son uno, y todos los lugares de la tierra el mismo ocupando distinto punto cardinal. En cada parada, en cada estación se establece un nu

Se paró a reverenciar su sombra.  En la genuflexión, ésta, desapareció.

Por mis venas corren ríos de sangre de mil y una noches de pena, de otras tantas alegres, de fuegos fatuos y eternos, como luciérnagas que amparan mis días. Por mis venas corre la savia de un saber acumulado a través de generaciones de mujeres enfrentadas al destino que el universo les impuso sin preguntar, sin consultarles siquiera. El líquido verdoso rezumado de las piedras milenarias que amurallan mis orígenes, acompañado del líquido apasionado de sus místicos, hacen sombra a mi yo tan poco pío. Expío la culpa de los ríos secos de mi espiritualidad. Por mis venas corre como un caballo desbocado el ansia de libertad, el de la paz anhelada para un mundo sin sangre, sin ganas de soledad, de la paz que la soledad establece, de la perdurable paz que habita dentro de cada ser, la que no estorba, la que acompaña más que cualquier turba ingente de mala compañía. Soledad, esa savia sabia, que corre por las venas de los denominados raros , extraños, los que no se avienen a derramar su

Una historia de fantasmas tan reales como la vida misma. Negar la visibilidad de ciertos fantasmas no impide la existencia que les concede su invisibilidad. Sábado. Despierto temprano. Preparo el desayuno. Me instalo en mi habitación portátil en ristre. En la cocina he dejado al fuego un arroz para que, mientras tecleo, quede listo…y tal, y tal… ¿Y qué tal? ¡Pues que olvido por completo el arroz, la cocina…el fuego!; a mi nariz, es cierto, llegaba un cierto olor a tostadas, mientras, pensaba que: «demasiadas tostadas estaban haciendo los vecinos o se habían puesto de acuerdo con poner el tostador todos a la vez». Comienza a lacrimar mi ojo izquierdo, abandono la poltrona y me dirijo a la cocina…la cocina fantasma, porque una densa nube de humo inundando todo el espacio impedía su visión. ¡Me cago en todos los patos de color verde! La cazuela negra como una playa de lava, el arroz un emplaste duro y negro, la cocina… ¡la cocina! Bueno pues nada…que no he visto fantasma alguno,

Hay besos resucitadores de aletargamientos. Hay besos matadores, redentores, traicioneros, delatores y maquiavélicos… Hay besos que no conviene recibir, y, mucho menos otorgar. Hay besos condenatorios como los hay salvadores… …Y luego están los besos que no se dan: esos son los verdaderamente importantes. Agradecida: Felicidades!! Tu post  BESOS. Un #microrrelato de besos, quicos, picoretes y ósculos  ha pasado a la Portada!

Ahí seguía la tecla, desafecta hacia el tirano, como si este no la hubiera golpeado una y un millón de veces. La tecla hiriendo con saña el papel, dejando en él la llaga impresa a través del mandato de su impulsor. La tecla, con voluntad de hormiga, va horadando punto a punto el verso derramado desde la autopista del pensamiento a la meta que es el papel. Las teclas huérfanas de tinta dejan la sombra que espera ser regada. El rodillo cargado de letras, da vueltas cual noria inagotable, que va hilando palabras como el orfebre que tatuara la música que las habita. …Toc…toc…toc…la tecla canta, la tecla entona el ritmo de la canción que deja impresa, matrimoniándose con la tinta que emborrona el folio otrora impoluto; ahora, manchado de sangre.

La luna llena de aquella noche, iluminaba los campos, como presagiando con su luz el drama de sombras al que en un futuro estaría abocado el nuevo morador. Todos los residentes de la finca disponibles en el momento crucial, aquel en el que los ojos desperezándose, se abren al mundo, ese, en que madre e hijo enfrentan el primer contacto visual después de tiempo de sentirse sin verse. El grupo se arremolina alrededor de la parturienta con el propósito de ofrecer su ayuda en un parto que, asomaba difícil; el neonato venía de nalgas como profecía futura. Había que emplearse y estar preparados para una tarea que duraría horas. Pasado el trance primero, el ya infante, era tratado junto a la manada con mimo y cuidado. Correteaba feliz por los prados ignorante del futuro rojo que, como un espía, esperaba detrás de la valla. Cohabitaba en ese paraíso protector, amparado hasta la caída del cordón umbilical.                                                                          «Toro alado»