ME RINDO

Me rindo ante los ojos asombrados de un niño,

Me rindo ante la fuerza del mar,

Ante el ímpetu de la cascada que va desgastando la roca,

Me rindo ante el pozo seco de lágrimas de una madre,

Ante el abrazo desinteresado de un hijo,

Me rindo ante el gesto de una mano tendida que, implora sin palabras la benevolencia del caminante que pasa sin mirar…

Me rindo ante los ojos bajos que recogen limosna sin atreverse a gritar.

Me rindo ante los gritos sordos de mil millones de mujeres sometidas por el orden establecido de unas mentes repletas de la más cruel e ignominiosa ignorancia. 

Me rindo ante su batallar, ante su dignidad, ante su valentía.

Me rindo ante mis sueños imposibles y, despierto sobre una almohada derrotada que, a duras penas se afana por tragar su rendición.





He llegado a la Portada de @bloguers_net! Pásate y visita mi post: ME RINDO. Cuando rendirse es la opción https://bloguers.net #blog #portada #Bloguers_net
























Comentarios

  1. EPYA28 de diciembre de 2022, 15:39

    Muy interesante lo que acabo de leer, muchas gracias.

    Apoyame por favor con una visita y un comentario en mi agradable blog o síguenos en nuestras redes sociales , apoyémonos entre nosotros gracias,: https://epya.com.co/grandes-mitos-construir-madera/ o https://www.instagram.com/epays.a.s/
    https://www.facebook.com/Epya.CO

    ResponderEliminar
    Respuestas
    1. Consuelo Pérez-Gómez28 de diciembre de 2022, 16:08

      Muchas gracias por tus comentarios. He visitado tu página que encuentro interesante. Un saludo.

      Eliminar

Publicar un comentario

Soy toda "oídos". Compartir es vivir.

Cuentos chinos

LA ALAMEDA DE LOS SUEÑOS

Imagen
  Recuerdo un tiempo de rosas, De jardines mojados, De charcos sorteando el suelo de la alameda. Recuerdo que una vez hubo un cielo plagado de sueños. Recuerdo a un niño agarrado a su madre, huérfano de pesadumbres. Recuerdo que un día soñé con jardines mojados por una infinita lluvia que llenaba charcos, Que, mojada mi alma,  Quedaba a la espera de un irreverente sol.   Sueños que un colérico aguacero no consigue borrar.
Continúa leyendo.

NI FÚ, NI FÁ...SINO TODO LO CONTRARIO

Imagen
    Amapola buscaba concienzudamente debajo de las piedras en  tanto iba dibujando eclécticas efes, fulminando falsas galantes galerías, hartándose de hurtar imaginativos imanes. Junto al karma kinesiológico se adjuntaban lánguidos lamentos, lejanos lugares, limosneros mañaneros, mientras, misteriosamente, manteó, ninguneó ñoñamente, las ñapas opresoras, esas pequeñas pajarracas que resistieron sutilmente todo un vivero de webs xilófagas y zalameras.   —IGNORA CON LA PALABRA Y CON LOS GESTOS. Ignorar es la mejor manera de no dar valor al comentario. Ni pidas una explicación, ni te enojes, ni mires con ojos ofendidos. Simplemente ignora—.
Continúa leyendo.

LA SONRISA QUE LO CAMBIÓ TODO

Imagen
                                                                                 El día en que todo acabó venía como todo lo que acaba con un nuevo comienzo bajo el brazo, un brazo amenazante en principio, pero, que habría de conocerse en un futuro que desmentiría lo que en un principio pareció querer mostrar. Un campo de amapolas, un sembrado colorido. Una hacienda olvidada poblada de lagartijas. Y, de repente, Hermenegildo transfigurado en descubridor de parajes ocultos se da con ella de bruces. Hermenegildo, aventurero procaz se había cruzado por lo largo y ancho de sus correrías con todo tipo de paisajes y lugares desconcertantes unas veces, insólitos otras, y, tenebrosos en alguna que otra ocasión. Esta vez como todas las anteriores se adentró en los restos de la casa en ruinas esperando encontrar vestigios de lo allí vivido o algún rastro de quien habitó entre lo que ha terminado por comerse la naturaleza. Con cada paso se iniciaba un concierto que proporcionaban los acordes de l
Continúa leyendo.

LOS ABRIGOS DE ENTRETIEMPO

Imagen
  Mi tía Concha era una posmoderna. Una posmoderna en todo por todo y para todo. Hubo un tiempo en un país muy lejano en el que las señoritas de postín organizaban sus armarios según la estación del año. Entre los muchos enseres había uno a su criterio, imprescindible: el abrigo de entretiempo. Abrigo de entretiempo que por entretiempos pasó de su postinera impronta a prenda trasnochada por razón de la materia: los entretiempos habían pasado a mejor vida llevándose con ellos la protección de estas prendas a las que el tiempo concedió la cualidad de obsoletas. Huérfanas aparcadas en un rincón del almario*. Mi tía Concha me dejó un caudal abrogatorio digno de una princesa, y por añadidura, lo complejo de cómo administrar dicha herencia. No necesité darle más de dos o tres vueltas a la cuestión. —«Si el entretiempo se ha ido de parranda crearé mi propio período de tiempo próximo al verano de temperatura templada y suave». …Y los chicos se reían al verme pasar puesto que nada d
Continúa leyendo.

LA REBELIÓN DE LAS REMOLACHAS. UNA FÁBULA, UN CUENTO CHINO Y UN TONTO MUY TONTO

Imagen
Aquella mañana en que como cada día el sol estaba despegando por el este, Edelmiro tomó sus aperos, los cargó sobre Cadalmiro, su pollino, y, enfiló cuesta arriba hacia el campo de su propiedad. Ya de lejos medio divisa una sombra apostada contra el mojón que señala el límite de su finca. A medida que va acercándose se frota los ojos de los que cae una legaña que piensa es la culpable de la visión que tiene ante él. Un señorito con pintas de querer guardar su apariencia, disfrazado de campesino de salón, está apostado contra el cantón. Edelmiro haciendo gala de esa férrea educación castellana se apresta a dar los buenos días mientras hace una radiografía del pollo en cuestión. —¡Buenos días, buen señor agricultor! —Comenta el engominaó. —Buenos son, si no viene nadie a joderlos. —Contesta Edelmiro. —Y, ¿podría decirme que es lo que tiene aquí plantado? —Remolacha es, o será cuando tenga a bien brotar. Y, ya puestos ¿Quién es usté y que hace aquí? Porque del pueblo no es, y
Continúa leyendo.

LLUVIA

Imagen
Lluvia a la espera que no es, que no llega. Lluvia inesperada que llega con la espera de lo inesperado, lluvia. Lluvia mojada, Lluvia seca, Lluvia sin agua, sin esperanza, lluvia. Lluvia que mana de una irredenta capa. Lluvia que traspasa cuerpos, campos y llamas. Lluvia. Lluvia que cae provocando ondas rotas contra el malecón. Lluvia de primavera, acrecentadora de ríos dorados. Lluvia de verano que recuerda pretéritas humedades. Lluvia que en otoño cae como promesa de lo que está por nacer. Lluvia de invierno, invitadora de recogimiento al amor de una lumbre. Lluvia que acompaña un rostro de cuencas vacías que vio pasar la vida sin presentir su final. Lluvia que asciende para caer cual polvo de estrellas en su descenso, formando cortinas de plata, incrustaciones diamantinas, labrando figuras que a la imaginación escapan. Dichosa sea la lluvia que moja, la que seca, la que inunda…  ¡Ay! ¡Apaga esa lluvia madre! ¡Qué seca mi alma!   —Sentada al borde de la lluvia pensé en la imposibilid
Continúa leyendo.

CÍRCULO SUSPENSO

Imagen
  …Y la muerte pasó de largo cuando el niño burló su autoridad insertando el último círculo de vida en lo que a lo largo de siglos fue la segadora de ilusiones.   El juego de la vida comienza entreverando los círculos en el devenir de los días hasta llegar al último aro. La inserción o no de este decidirá quién será el vencedor de la batalla.  
Continúa leyendo.

EL ÉXODO DE LA PALABRA

Imagen
  Con el entusiasmo con el que un niño abre sus regalos en reyes llegué a casa dispuesta a desembalar mi tesoro, adquirido en la pequeña librería de la que venía gozando hace años. Tomé posesión de mi silla junto al escritorio y me dispuse a dar buena cuenta en mi maravillosísimo cuaderno de tapas doradas y, todavía vírgenes hojas, administrándole una dosis de fantasía, y sobre todo y por todo del momento dulce que me cobijaba en ese siempre imprevisible presente. Invité a la palabra para que acudiera rauda a mi cita con el papel. Invité al lápiz a la pluma a la tinta y a la goma de borrar. Solo la última acudió a la cita, la que a través de su materia convierte en blanco todo lo que antes había quedado impreso en negro… Mi fiesta convertida en infausto funeral. Mi cuaderno a la espera de que estos figurantes quieran aceptar la invitación duerme en una esquina redonda el sueño de los incansables optimistas.
Continúa leyendo.

DON QUIJOTE NO PUEDE CABALGAR

Imagen
El dialogo imaginario que sigue, bien podría darse bajo la resurrección de Don Quijote al ver convertida la plaza que su figura ocupa junto al de su buen amigo Sancho, en un lugar al que de plaza solo le ha quedado el nombre.  Convertida por obra y gracia de algún mandamás en un erial de cemento, granito u hormigón. No hay similitud alguna con lo que fue y no volverá. Don Quijote llora; Sancho no encuentra palabras para acallar la pena de su señor.   Escena no escrita del Quijote:  Los pájaros han sido desahuciados; sus casas derruidas, sus cantos silenciados. —¿Qué es este secarral donde hemos amanecido? Don Quijote apoya su esqueleto en su buen amigo Sancho, mientras, sus ojos convertidos en manantial, nublados por el polvo de cinco mil días con sus oscuras noches, oculto bajo el manto metálico de centenares de molinos destructores, implora una salida por la cual huir hacia otra ínsula Barataria o «cararia» sería más exacto decir. —Sancho amigo, decidme que no estoy loco,
Continúa leyendo.

LA HUIDA

Imagen
  Bajo un cielo cargado de estruendos y luces que iluminaban con sus rayos la noche más negra de aquel mes de febrero, vino al mundo Valentino entre gritos de la madre, lamentos y truenos de un cielo que amenazaba con caer sobre aquella tierra dura como el pedregal. Pareciera que todo el conjunto unido quisiera ser una admonición de lo que sería a futuro la vida del muchacho. Valentino, nombre impuesto en honor a su abuela Valentina nada tenía que ver con su idiosincrasia pues desde que echó el primer diente quedó de forma manifiesta su endógena cobardía.  A medias de su crecimiento cuando el disminuido grupo de chiquillos que aún quedaba en aquel paraje pasaba las horas muertas entre riscos planeando batallas sin comando ni dirección, él, esperaba al abrigo de un matorral a que bajaran para volver seguro al pueblacho. La muchachería le regalaba en cada escapada una serie de epítetos a cuál más cruel gritándole en su cara lo extravagante de su acción —inacción, más bien— y lo poco
Continúa leyendo.