CÉFIRO #Microrrelato

 

Tierra de impetuosos vientos, no llegó a experimentar la calma que ostentan los días soleados. Sentí la brisa en mi rostro.

Sentí que la brisa asentada en los rostros ajenos que me rodeaban bordeaba un mar de inmensas nubes.

Quizá era el camino hacia el sol. Quizá…





Comentarios

  1. María4 de abril de 2023, 10:54

    Sentir, sentir el viento, sentir lo que sea es siempre el camino hacia la luz, por más que ese camino esté lleno de sombras y oscuridad... el viento lo limpia todo de nubes y sí, al final siempre luce el sol. Un placer leerte!

    Un abrazo !

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    1. Consuelo Pérez-Gómez4 de abril de 2023, 10:58

      Sentir que el viento borra nubarrones oscuros y nos empuja hacia el sol...qué bonito tu comentario. Muchas gracias María. ¡Abrazos!

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Soy toda "oídos". Compartir es vivir.

Cuentos chinos

LA ALAMEDA DE LOS SUEÑOS

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  Recuerdo un tiempo de rosas, De jardines mojados, De charcos sorteando el suelo de la alameda. Recuerdo que una vez hubo un cielo plagado de sueños. Recuerdo a un niño agarrado a su madre, huérfano de pesadumbres. Recuerdo que un día soñé con jardines mojados por una infinita lluvia que llenaba charcos, Que, mojada mi alma,  Quedaba a la espera de un irreverente sol.   Sueños que un colérico aguacero no consigue borrar.
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LOS ABRIGOS DE ENTRETIEMPO

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LA SONRISA QUE LO CAMBIÓ TODO

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EL MAR QUE NO HABITO

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  Que el mar no vea mi rostro. Que el mar no pueda ver mi cara, mis ojos, Que no escuche mi llanto, que no vea, que no sepa de mí. Que no pueda apercibirse de mi enamoramiento hacia él, Que no sea capaz de extender su brazo de espuma y alzarme en volandas, depositarme en su tálamo, hacerme su esposa. Libre me quiero, Libre lo quiero a él. Libre para cantarme al oído la melodía emergente de su fondo a la que el enjambre que lo habita le pone letra. Libre mar, libre soy en mi escondrijo de arena y espuma. No me mires, No borres mi rostro con tu espuma de plata, Enamorada de ti, Quiero la contemplación eterna que mi máscara oculta.    
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LLUVIA

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Lluvia a la espera que no es, que no llega. Lluvia inesperada que llega con la espera de lo inesperado, lluvia. Lluvia mojada, Lluvia seca, Lluvia sin agua, sin esperanza, lluvia. Lluvia que mana de una irredenta capa. Lluvia que traspasa cuerpos, campos y llamas. Lluvia. Lluvia que cae provocando ondas rotas contra el malecón. Lluvia de primavera, acrecentadora de ríos dorados. Lluvia de verano que recuerda pretéritas humedades. Lluvia que en otoño cae como promesa de lo que está por nacer. Lluvia de invierno, invitadora de recogimiento al amor de una lumbre. Lluvia que acompaña un rostro de cuencas vacías que vio pasar la vida sin presentir su final. Lluvia que asciende para caer cual polvo de estrellas en su descenso, formando cortinas de plata, incrustaciones diamantinas, labrando figuras que a la imaginación escapan. Dichosa sea la lluvia que moja, la que seca, la que inunda…  ¡Ay! ¡Apaga esa lluvia madre! ¡Qué seca mi alma!   —Sentada al borde de la lluvia pensé en la imposibilid
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NI FÚ, NI FÁ...SINO TODO LO CONTRARIO

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    Amapola buscaba concienzudamente debajo de las piedras en  tanto iba dibujando eclécticas efes, fulminando falsas galantes galerías, hartándose de hurtar imaginativos imanes. Junto al karma kinesiológico se adjuntaban lánguidos lamentos, lejanos lugares, limosneros mañaneros, mientras, misteriosamente, manteó, ninguneó ñoñamente, las ñapas opresoras, esas pequeñas pajarracas que resistieron sutilmente todo un vivero de webs xilófagas y zalameras.   —IGNORA CON LA PALABRA Y CON LOS GESTOS. Ignorar es la mejor manera de no dar valor al comentario. Ni pidas una explicación, ni te enojes, ni mires con ojos ofendidos. Simplemente ignora—.
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DON QUIJOTE NO PUEDE CABALGAR

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LA HUIDA

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CÍRCULO SUSPENSO

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EL ÉXODO DE LA PALABRA

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