DE UN PALACIO DE PAJA A UN ARROYO PERVERTIDO

 


 

Hubo una vez en un tiempo lejano, en el país de los fantasmas, una aprendiz de princesa que no consiguió alcanzar más allá del ascenso a bufón. 

Su pasión por la fruta y el vino precipitó su caída por el terraplén que ella con tanto ahínco se dedicó a construir con la ayuda de otros aficionados a la uva.

De cortas entendederas, quienes un día le encumbraron a un altar de paja, terminaron por darle candela con la mecha del olvido.

La soberbia no es la mejor compañera de camino; termina por rellenar cada tramo de guijarros explosivos…

¡Ay!

¡La qué quiso reinar y acabó en un arroyo embarrado!

Las ranas croan en su oído por toda la eternidad un canto perenne y acusador.

Ahora todo es verde. Verde como la avaricia... 













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Soy toda "oídos". Compartir es vivir.

Cuentos chinos

TIEMPO DE SILENCIO

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  Alguien aporrea la puerta blindada de la casa del miedo.  Detrás de los barrotes una legión de habitantes arrebolados en el silencio sepulcral que marca la estúpida era de su tiempo. Disparos al aire alertan dándole alas al miedo. Silencio. A cada golpe aplicado le sigue un violento silencio fúnebre. Abrazados contra la pared como si con ello quisieran sujetar los cimientos de una casa otrora robusta, ahora, con techo de cristal. Hay un niño agarrado a su madre que ya no llora. Hay una madre huérfana, ausente de todo lo que habita a su alrededor incapaz de nombrar lo que la circunda. El llanto del niño ha cesado. La madre ahoga su grito. El resto de moradores que poblaban la casa desapareció entre el humo de una nube negra. Silencio. Mi publicación Tiempo de silencio ha llegado a la Portada de Bloguers.net!
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INQUIETANTES DOMINGOS

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    Se apaga el domingo, Como se apagan los sueños sin realizar. La luna confiscadora del poder solar Merodea ya en el horizonte. Y a mí me gustaría pasar por encima de las tardes de domingo sin rozarlas, Sin transitar por la neblina de un sueño que ya pasó. Mi publicación Inquietantes domingos ha llegado a la Portada de Bloguers.net!
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DECADENCIA

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  El zapato había perdido a su princesa.  La gente al pasar lo miraba con condescendencia, no se sabe si en honor de la pérdida principesca o conmovidos por la soledad del cubrepie. Fuera como fuese la forma en que ocurrieron los hechos, lo realmente importante era saber el porqué de la pérdida y la posterior soledad del escarpín. En la calle se cruzaban mil y una historias sobre el zapato olvidado, algunas, cargadas de poesía, otras, de malos augurios, maledicentes las más, mientras la verdadera historia del suceso quedaba oculta entre las baldosas de un suelo resbaladizo, guardián de todas las pisadas de los transeúntes que coleccionaba entre las rozaduras dibujadas por siglos en él. En la acera de enfrente un vagabundo entonaba el estribillo de una canción inventada probablemente bajo los efectos del frío u otros componentes más prosaicos, pero, pese a todo, es muy probable que sus derivas fueran las más acertadas: « Yo la ví.   La ví correr perseguida po...
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TODAVÍA QUEDAN ISLAS DONDE NAUFRAGAR

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  Después de años meditando sobre la posibilidad de largarse de la ciudad—pueblo inmundo que llevaba habitando más de media vida decidió al fin, por fin, dar el paso.  Empaquetó desordenadamente unos cuantos bártulos seguramente prescindibles para el viaje que pretendía llevar a cabo; con un billete de avión en la mano y la bolsa de viaje en la otra dejó atrás su barrio, sus calles, encaminándose hacia el lugar que en sueños suponía traería paz a una vida desasosegante. El avión aterrizó en el aeropuerto de segunda o tercera si se compara con cualquier lugar del llamado primer mundo. Mareada por el tormentoso viaje se encaminó hacia el hospedaje que tenía reservado, un lugar que seguro conoció mejores tiempos, o no, a saber. Su habitación al menos tenía vistas al mar, del mobiliario mejor no hablar. Las cortinas con algún que otro rasguño, en el baño una cortina raída ocultaba la bañera de mandos oxidados que hacían juego con un lavabo desconchado…en fin, se dijo, pequeñ...
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A GALOPAR

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  Corre, que el tiempo presente no nos alcance.  Corre, es tiempo de volar sobre el anochecido relente. Corre, que las amenazadoras armas de mil ejércitos enloquecidos no puedan darnos alcance. Corre, corre, no solo para huir sino para alejarse del estremecedor ruido de un tiempo que no nos pertenece, al cual no pertenecemos… Corre, corre hasta que el silencio alcance a establecerse dentro de tu ser… Corre…       
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UN BUZÓN VAGAMUNDO

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  Todas las cartas que escribí y envié sin acuse de recibo: ¿Fueron recibidas por el destinatario? ¿Acaso duermen amontonadas en un oxidado buzón? Sin noticias del destino final sigo agarrada a la pluma con la ilusa esperanza de una contestación que quizá el universo se digne otorgarme. Montones de papeles blancos esperando el deslizamiento de la negra tinta que cubra su desnudez y mi desamparo, cada gota de color impregna el folio cual lágrima desahogada espiando a ser recibida por un ausente receptor, nada de todo lo anterior frena el impulso de rellenar hojas y hojas pacientes al acecho de contestación. Hubo una vez un cartero al que abdujo un equipo de hadas del que no pudo, no supo o no quiso escapar de un destino escrito en las hojas caídas que alfombraban aquel mágico bosque.
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DE LIRIA A ATAPUERCA

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«Cada mañana bostezo, me levanto…temprano…cuándo todavía el sol no ha despertado» ... Lo cierto es que despierto (salvo honrosas excepciones) con una sonrisa… Entre los números 20-22 de la Calle Princesa (antiguo barrio de los Afligidos) en Madrid, se ubica el Palacio de Liria, una de las mayores mansiones de la aristocracia madrileña solo superada por el Palacio Real, construida en el siglo XVIII por el arquitecto Ventura Rodríguez —entre otros—. Sus primeros propietarios fueron una saga aristocrática de origen británico: James Fitz-James, I duque de Berwick. De Liria … —Para los que no sois del Foro: Palacio de Liria -Duques de Alba—, metro Ventura Rodríguez, a: Atapuerca —barrio suburbial—.  Desde este punto comienzo mí día a día, a la búsqueda de nuevas aventuras que, me voy fabricando en la medida de un mundo selvático enloquecido, —o yo misma— me concedo si es que me doy permiso. Viajar en el tiempo, estudio de antropología en vena a las siete a.m. De un mun...
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REGRESIONES

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