MUJERES DE VUELTA Y MEDIA

  Talaso, siempre soñaba con agua. No conocía el mar. Había nacido entre pastos, praderas, montañas y valles poblados de animales, de los que hacen compañía y, de los proporcionadores de sustento a los habitantes de aquella comarca. Soñaba con agua. Soñaba cada noche con agua. Tan reales eran sus sueños que amanecía inundado para disgusto de la madre, desesperada ante aquel incidente diario. De su incontinencia nadie adivinaba el motivo ni nadie tenía el remedio que hubiera sido el consuelo de su progenitora. Talaso, como cada noche soñaba con agua. Talaso, cada mañana amanecía empapado.  Mientras, por el camino, a un lado y al otro, vacas, ovejas, cabras…pastaban con deleite; lo veían pasar ensimismado, siempre, siempre, pensando en agua… —Talaso, cuando cumplas doce años te llevaré a ver el mar. —Le dijo un día su abuelo. No pudo ser. Una tarde al volver de la escuela se topó con un grupo de plañideras a la puerta de su casa. De inmediato supo lo que había pasado. Se encerró en su cu

  Al albur de una esperada era que, no terminaba por dar la cara decidió construir para sí un castillo que lo elevara a lo más alto del pensamiento hiperbólico.  Que desde las alturas consiguiera atisbar el yo. —¿Quién soy? —¿Por qué yo? Y, desde su aporía recorría de lado a lado la pasarela cual autómata hasta perder la conciencia de lo que rodeaba su construcción. Lanzó su erotema hacia el infinito y, el eco que siempre está ahí, al acecho, respondió con lo que para él sería otra aporía: «El mapa no es el territorio». El puente ascendía de forma lenta, pronosticador de tantos venideros días solitarios.

Las hordas de luciérnagas que, alumbraron las jornadas teñidas de luz hasta hoy, Se retiran intentado conservar su dignidad de farol al que se terminó por hacer luz de gas. Los niños vuelven a sus labores. Los mayores a las suyas.   Y, mientras, se viene el tiempo al que alumbrará la luz de los días y el de la nocturna luna. Hay un tiempo en el que luce una brillantez falsa. Y como todo lo falso su brillo se consume con el nacimiento de un nuevo sol. Un tiempo de suelos alfombrados espera al viandante por entre veredas hasta que, consiga alcanzar el sueño que, alumbra los rayos del astro abrasador. Con la noche cae el telón. La función ha terminado. ¡Esta  publicación  La Función Ha Terminado  ha llegado a la Portada de Bloguers.net! https://bloguers.net/user/Consuelo

  El grito de socorro que acompaña al final de un año espera ser escuchado con la expectativa de que el venidero venga a saldar los errores de su antecesor pasando por alto que la sordera es absolutamente contagiosa entre iguales. Dispuesto a cruzar la calle. Miras a derecha e izquierda: Nada. ¿Nada? En ese crucial momento alguien encaramado a una azotea lanza un monumental elefante. En el socavón quedan impresas su figura y la tuya como advertencia a futuros confiados viandantes.

Hay tildes clavadas en el tú de tu iniquidad enfermiza,  De un quizá en el que aquel día   intentabas acentuar una personalidad equidistante de la tuya. Hay tildes venidas a menos desde que tú las usas. Hay tildes para ti que no significan nada. Hay tildes en ti que se tildan cobardes a mano alzada. Hay tildes sin dueño.  Hay tildes capaces de acentuar tu alma. «Acentúo mis tildes a pluma levantada dejando un rastro de puntos suspensivos...»  

  El canto del gallo anunciaba el momento en el que, como cada mañana,   la primera encomienda hecha a su mayordomo era   la de lustrarle la conciencia. La quería resplandeciente, no fuera a enmohecerse por falta de uso. #Microrrelatando   consuelopérezgómez®

  Aquel día de amanecida gris perla agarró su copa sujetándola entre el pulgar el índice y el corazón y brindó por el sol batido en retirada. Y pensó que sus días al sol eran cosa del pasado. Y pensó que quizá el exceso de sol había hecho tal mella en ella que había conseguido anular otras capacidades elevándola a la senda desde la que descubrir otros astros. Y pensó que aquel vino llevaba inoculado el saber en su sabor de lo empíricamente aprendido. Y saboreó el amargo dulzor sentada al albor del día gris perla que parecía acercarse con una ración de escarcha.

Llevaba más de cinco horas atado a la butaca de aquel pájaro volador. A su lado un tipo que parecía huido de un frenopático y, de cuya boca salía una frase cual mantra repetitivo que, acabaría volviéndole loco.  De su bolsa de viaje sacó una cajita con unos tapones de silicona para los oídos. Con ellos incrustados en el conducto auditivo seguía escuchando a su neurótico vecino. «Diez horas por delante de vuelo hasta alcanzar mi destino. Si esto no cesa creo que el que acabará en un manicomio seré yo». —Pensó Feliciano. Trabajo costó conseguir que el individuo encogiera sus piernas permitiendo con ello a Feliciano alcanzar el pasillo con la excusa de ir al baño. Una vez lejos de su asiento se dirigió a la zona de las azafatas: —Señorita por favor, le rogaría de rodillas si fuera necesario que, me consiguiera otro asiento. No puedo más con mi vecino, ¡Voy a enloquecer! La faz de la tripulante de cabina se contrajo en una mueca que a todas luces trataba de disimular la carcajada

  Camina descalza. Sus displicentes pies no sienten el relente sobre el que se desliza. Su ablandada alma hecha de retazos de hielo deplora el frío de otro tiempo mientras aparta la idea glacial en su desplazamiento. La pista helada no resbala. Se desliza sin esfuerzo. El circuito helado refleja como un espejo otras vidas que, se escabullen a través de la niebla. No fue un sueño. Alguna vez soñó que flotaba dos pies más arriba del suelo. No fue un sueño. La niebla cubría aquella realidad soñada. Soñaba dentro de un sueño. Sus pies se elevaban un par de pulgadas por encima de la espejada superficie.  Detrás de la cortina opaca esperaba sentado en su poltrona un sol redentor. No fue un sueño.   

Noviembre cubre de réquiems la tierra con su alfombra de  hojarasca. Cada hoja marchita anuncia que, tras la impronta que va dejando el olvido de los pasos gravados en la tierra acecha en sosegada espera la primavera. Réquiem del agua que ahora brota cantarina con sus saltos al vacío. Réquiem de la música que nace de la hoja desprendida del dueño que la mantuvo durante dos estaciones y que no pudo retener. Réquiem que resuena tras los pasos que avanzan sobre la hojarasca. Réquiem por un noviembre cual canto premonitorio del verde que ha de venir y al que le seguirán otros réquiems cargados de esperanza. 

  Inesperadamente por el ventanal abierto se cuela un olor conocido y olvidado. El olor que destilaba el agua donde mi madre iba mojando el peine con el que engarzaba mi pelo, organizando la trama de mis apretadas trenzas. Volver a través de olores perdidos. Volver a la niñez. Sentir que había unos brazos confiables donde dejar depositados todo el mal de las sombras que poblaban tu mundo interior. Sentir la seguridad que desde esa posición nada malo podía ocurrir. Sentir que el tiempo y el olvido se llevaron todo sentimiento de seguridad de aquel confortable nido, vacío hoy, lleno de un insondable vacío que, un día el abrazo, el más desinteresado abrazo desapareció entre la nube de recuerdos que, de cuando en cuando, se acercan para recordarte la protección que tuviste un día. Madre.  

  Esperó el momento en el que la lluvia lavara cualquier vestigio de demora en la ausencia de su indómita sequedad. Lluvia seca que cala y borra el pasado brusco y húmedo que, en su día, inundó la tierra yerma del hoy. 

  Agarrada a la fría roca como si quisiera en el abrazo fundirse en la frialdad de la piedra; cierra los ojos, se tapa los oídos, no quiere escuchar el canto quedo que, desde la profundidad de las aguas reclama su adhesión. Al horizonte se alza el baile de nubes pendencieras, alborotadoras, escandalosas nubes, entre abrazando huecos desairados, provocando con su algarabía torrentes de agua. Desde su quieta hondura las aguas inician silenciosas una danza de seducción, que, como avezado amante consigue conquistar la otrora dura piedra consiguiendo así que se diluya en insondable abrazo. Quietud, silencio en la líquida profundidad.

  Es ahora, Es la hora del ahora, Es el ahora de siempre, Es un ahora pasado, Es un presente de ahoras. El tiempo cuida los ahoras como el pájaro su nido, Custodio de los relojes retrasadores de ahoras Como si el mirar no fuese el ahora de un presente convertido en pasado al girar de las manecillas del tictac que, desde ahora, ha de sonar en todos los venideros ahoras. Se esconde y desaparece, pero, el ahora , vuelve impenitentemente a vindicar su consuetudinario lugar. El reloj es su hábitat, su nido y, el de tantos ahoras como el devenir le otorgue  por más que sea a deshora.

Llevaba media vida dándole al palote…a los palotes que formaban esas dos varillas de metal terminadas en punta que, en cada intersección, iban componiendo un tejido en muchas ocasiones de dudoso gusto y peor función. Las mal llamadas agujas, inventadas para elaborar prendas dispares y en muchas ocasiones anodinas, cuando no horrendas que, una vez terminadas acaban en algún rincón de la casa donde nunca nadie volvería a tropezarse con ellas pasando al más recalcitrante de los olvidos. En fin que, el tiempo en este caso se podría decir que era perdido, o quizá no, en cuanto servía a la hacedora para encubrir otros males mayores a la vez que alejaba su mente de situaciones que convenían ser olvidadas. Pepita La De Los Palotes iba cada sábado y domingo a la sesión doble de las cuatro en el cine de su pueblo. Sabía tan de memoria los diálogos que bien hubiera podido doblar la peli; tanto era así que, tejía y tejía sin perder ripio ni de la peli ni de su labor, ambas tediosas por demás

  El mundo, mudo. Los últimos ruidos metálicos habían arrasado la escasa parcela de tierra viva que quedaba. Una paloma se coló por el tragaluz; sentándose en la hamaca, coronó su cabeza, era la reina de un reino que ya nadie le arrebataría.

  Sobre el escenario a merced de dos focos que proyectan su haz de luz sobre ellas, aparecen inclinadas hacia el cometido para el que fueron diseñadas dos sillas de madera de pino, rústicas, aparentemente sencillas pese a la misión que de ellas ha de derivarse. El muro se niega a ser cómplice y ofrece su lienzo como espejo del haz de luz; rehúsa proyectar la sombra de los asientos. Dirigidos desde la sombra una voz en off guía a los futuros ocupantes de sendos tronos. El primero se acerca temblando mientras va ganando los peldaños que le llevan hacia el que con toda probabilidad será su último asiento. El segundo avanza con la cara iluminada por una sonrisa de resignación traída quizá por azar o para ser precisos por acontecimientos que, el universo intenta en unos casos ordenar, desordenar en otros, sobre el puzle diabólico de la absurda trama que les ha trasladado hasta este proscenio. Cuarenta años ya desde el día en el que sonaran las trompetas anunciadoras de una paz de pa

    El mar robando su causa a los espejos trae la rémora del pasado reflejando en su alfombra sombras que se diluyen entre la sal del recuerdo y la arena del ahora. Fuimos, luego somos.

  El tren en tránsito por su carretera de metal fue depositando uno a uno la pesada losa que en origen le fue asignada. Su misión era cargar con aquel lastre del que iría deshaciéndose a lo largo del camino. Llegaba a su destino con la liviandad del único pasajero que en duermevela sueña con un venturoso azar depositario de su vida en el lugar siempre soñado por él. Suena un largo pitido anunciando la llegada…final del túnel… Tu publicación  El Infinito Raíl De Los Sueños  ha llegado a la Portada de Bloguers.net! 

Fue en ese instante cuando tomó conciencia de los sucesos de la noche anterior. El espíritu de Luciano amaneció colgado y congelado, mientras, ella jamás volvería a sentir el provocador frío de la indiferencia.