MUJERES DE VUELTA Y MEDIA

  El alambre llora su destino. Él, que es bueno, implora otro cometido otro porvenir. Él, no quiere servir los mandatos de su amo. Él sacude sus lágrimas sobre los ropajes deshechos arrojados sobre sus púas. Una paloma teñida de napalm se estrella contra la aguja. El alambre llora; la tierra negra.

  De nada sirvieron lustros de avisos De anuncios de lo que se avecinaba. De nada sirvieron advertencias, hechos probados, De nada. El amanecer se tiñó de rojo, Y el planeta azul no era ya sino una gran mancha de sangre en el universo que un día lo alumbró. Rojo sobre negro. Rojo sobre llanto callado, Enterrado bajo la sangrienta capa.

  Una hora.  Un minuto. ¿Cuánta vida cabe en un minuto? En la última hora de la última tarde desde la que el verdugo atemporal impone el final de un tiempo que ya no es. El último estertor del minutero rompió en pedazos las horas caducas que un obsoleto guardián custodia entre sus entretelas. Mi publicación  La Vida De Un Minutero  ha llegado a la Portada de Bloguers.net  https://bloguers.net/user/Consuelo/history

  El otoño es un niño que nos ha crecido a trasmano imponiendo su ley; el niño quiere ser verano, se niega a volver al frío y las ventiscas, rehúsa cerrar ventanas que, deja abiertas al sol. Ya no hay otoño; el sol brilla sobre las hojas caídas, resistentes a los implacables rayos, mientras, van mudando en hojarasca seca pidiendo a gritos un aguacero redentor. #UnOtoñoAlSol

  Cada paso dado sin mirar atrás lleva la impronta de un aterrador  miedo. Detrás de cada huella una sombra acecha. La pisada acelerada, La sombra se deshace de su disfraz. Sangre en la acera que refulge a la luz de la farola. Ruido de sirenas. Murió el miedo que no le permitía vivir. El vespertino del día después lleva impresa la crónica de una muerte anunciada.

  Mateo duerme a salto de mata. Duerme, despierta, vuelve a caer mecido por los brazos de Morfeo que, al instante siguiente, el griego, lo suelta y deposita en los ojos abiertos y oscuros de la noche.  Mateo no dormía. Mateo dormitaba preso del platonismo instalado en sus imberbes trece años, y, es que Mateo vivía sin vivir en él a causa de los ojos de cuya dueña estaba perdidamente enamorado. Al alba la madre entraba en la alcoba para despertarlo y se encontraba a su retoño ya vestido y con la cartera en ristre preparado para salir ‘escopetaó’ hacia la escuela. —¡Mateo! ¡El desayuno está en la mesa! —Gritaba la madre. Mateo apuraba el tazón de leche de un trago. Sin tomar asiento, sin mirar el resto de componentes que la madre había dispuesto con mimo a lo largo de la mesa tras lo cual tomaba de estampida el pasillo hasta alcanzar la puerta de salida y posar su esqueleto en el primer rellano de la escalera desde donde esperaba con el corazón en la boca que apareciera Encarnit

  …Y llegó el día en el que confiar no era la opción… …Y llegó el día en el que la lluvia emborronó un mar de letras convirtiéndolo en río de tinta… …Y llegó por fin al fin el día en el que un aguacero dejó impoluto el horizonte…

Un gran panal construido a base de paneles semitransparentes a lo largo y ancho de toda una planta que ocupa cientos de metros cuadrados. Cada una de sus celdas es la fábrica de los irreales sueños de los pobladores anclados a una incierta vida. La rutina transforma convenientemente la absurdez de un existir sin meta en el espejismo dorado pleno de exuberante vida. Cientos de obreras elaboran a diario una miel con sabor a hiel amargamente engañosa, mientras filtra su néctar a través de agujas invisibles inventadas con la misión de lacerar hasta el más recóndito lugar de los cerebros. Cada obrera en su celda confeccionando el calendario de los deseos incumplidos en tanto cubre las necesidades del hexágono a la espera de sus treinta días de libertad. Treinta días de libertad vigilada, custodiada por los miedos y prejuicios adquiridos en el polígono de anclaje que es su vida desde hace más de veinte años, conduciendo por la autopista desde donde es escoltada por el ojo que todo lo ve. Y q

  Si solo fuera un paraguas Yo querría ser un paraguas rojo, Un paraguas rojo, Rojo como tus labios, Rojo como el color del atardecer que refleja sus rayos carmesí sobre un río bermellón, Rojo como la herida que un día dejaste al albur de la inopinada suerte Rojo, Como el fondo rojo de unos ojos dolientes.

«Solo tener un girasol me haría muy feliz». Quiso escribir sus memorias, pero solo recordó el hatajo de mentiras elaboradas a beneficio propio. Recuerda cuando nada pasaba cuando el tiempo parecía plano y un minuto caía sobre el siguiente sin causar sobresalto. Esa edad platónicamente relegada a un presente cautivo. Noches eternas que duran noventa horas escribiendo sobre la nada como el eterno profesor de escritura que en vano espera terminar su novela, esa, que lo encumbre a la fama, al paraíso dionisiaco de los diletantes. Un pitido alumbra la pantalla del teléfono antiguo, apagado la más de las veces como manifestación patente de su misantropía… —¿Diga? —Del otro lado un silencio atronador como única repuesta… A través del ventanal se divisa un campo de girasoles que coquetos hacen guiños a un impuntual amante. Amanece. 

  Había subido al barco sin meditar demasiado en cuál sería el destino en el que habría de desembarcar. Ir venir de pasos confusos buscando el lugar de su acampada. El día que descubrió el error en la elección del rumbo tomado de forma casi automática recogió los primeros bártulos que creyó imprescindibles para lo que se disponía a llevar a cabo. A medio instalar descubrió con desagradable sorpresa la inconveniencia de tener que compartir habitáculo. No era propensa en absoluto a socializar por lo que el encuentro con su compañera de cubil se limitó a un ‘buenos días’ acompañado de un rictus entrecejil. —Buenos días, mi nombre es Nadia. ¿Cómo está usted? espero que podamos disfrutar de la mutua compañía. —Disculpe me duele terriblemente la cabeza. Solo quiero echarme y descansar, —Contestó Malia desde la impostura elegida para su alias con una antipática sonrisa-mueca—. Su compañera no sabía cómo actuar, cuál era la reacción apropiada con la que contestar aquella brusquedad

  Soñé entre trigales. Divisé una figura que bailaba con las nubes. Soñé entre trigales que bailaba con las nubes. Solo fue un sueño. Durante ese tiempo fui feliz. Todo quedó difuminado cuando el sol apareció por el este llevándose consigo del brazo como haría un maquinador amante, los sentires de su amada. A la luz del día no está permitido soñar.  ¡Esta publicación « El Sol, Un Trigal, Y Yo »  ha llegado a la Portada de Bloguers.net!

  No extrañéis dulces amigos que mi frente esté arrugada. Mi espalda cual acordeón anudada al corazón de una tierra desierta de manos ayudantes. En el olor de un último abrazo, aprendí a decir «No». Nudos que embargan el consuelo de un contacto. Lágrimas empolvadas en un desván de cobardía. En la tarde olvidé el coste de la cuesta. Llegó otra estación con empacho de días sin sol. Las nubes arrojaban una legión de cuervos que en vuelo rasante se estrellaban contra el suelo provocando una explosión de desamparada negrura. Mientras, mi piel apergaminada no aparecía en el espejo.

  Los pasos perdidos de mil siglos vagabundos por caminos de arena y piedras piramidales, por mares de cantos rodados, amén de sus abiertas heridas donde vienen a posarse insectos vampiros que absorben el manantial de néctar rodante por entre los dedos de unos peregrinos pies.  Entre sendas desconocidas buscan el descanso impreso en las notas de una canción que, a lo lejos, desacompasada, suena como un llamado a encontrar la paz que un día se perdió a través de las ruidosas notas de una burda canción. Esta publicación  El Piano. Ruidosas Notas  ¡ha llegado a la Portada de Bloguers.net!