MUJERES DE VUELTA Y MEDIA

Érase que se era un castillo encantado en el que habitaba el Gran Dragón Devorador Del Tiempo . Tres personajes ilustres custodian los Tesoros encerrados bajo cien llaves que, quedan así ocultos a los ojos de quienes no saben ver. Yo he visto sus figuras flotando a través de los entresijos de aquel Castillo Encantado. …Y fui feliz…   Dedicado a ellos: Carlota Aoki Antonio Garaigordobil y Raquel de las Torres Altas   RAQUEL DE LAS TORRES ALTAS Una mariposa multicolor Pasea por el ministerio del tiempo Que fue Que es Y Que será… Y deja en el aire Al batir de sus alas un halo con sabor a miel.   Cascabelea su risa mientras una voz proveniente de las catacumbas Se hace presente en el mantra que traspasa los muros: «¡Ay Raquel! ¡Raquel! ¡Quién pudiera abandonar las sombras para disfrutar de cerca tu risa!» …Y Raquel ríe, Ríe más fuerte Conocedora de que hay sombras Más presentes que ciertas presencias. RÍE, AMA, VIV...

Un niño sueña. Sueños de pájaros fríos como el metal del que están hechos... Sueña con el rescate. Sueña con el viaje que ha de transportarlo a otros mundos a otros colores.  A otros olores. El pájaro vuela sobre la cabeza del niño. En el aire sólo queda prendido el olor de la desesperanza.

  El alambre llora su destino. Él, que es bueno, implora otro cometido otro porvenir. Él, no quiere servir los mandatos de su amo. Él sacude sus lágrimas sobre los ropajes deshechos arrojados sobre sus púas. Una paloma teñida de napalm se estrella contra la aguja. El alambre llora; la tierra negra.

  De nada sirvieron lustros de avisos De anuncios de lo que se avecinaba. De nada sirvieron advertencias, hechos probados, De nada. El amanecer se tiñó de rojo, Y el planeta azul no era ya sino una gran mancha de sangre en el universo que un día lo alumbró. Rojo sobre negro. Rojo sobre llanto callado, Enterrado bajo la sangrienta capa.

  Una hora.  Un minuto. ¿Cuánta vida cabe en un minuto? En la última hora de la última tarde desde la que el verdugo atemporal impone el final de un tiempo que ya no es. El último estertor del minutero rompió en pedazos las horas caducas que un obsoleto guardián custodia entre sus entretelas. Mi publicación  La Vida De Un Minutero  ha llegado a la Portada de Bloguers.net  https://bloguers.net/user/Consuelo/history

  El otoño es un niño que nos ha crecido a trasmano imponiendo su ley; el niño quiere ser verano, se niega a volver al frío y las ventiscas, rehúsa cerrar ventanas que, deja abiertas al sol. Ya no hay otoño; el sol brilla sobre las hojas caídas, resistentes a los implacables rayos, mientras, van mudando en hojarasca seca pidiendo a gritos un aguacero redentor. #UnOtoñoAlSol

  Cada paso dado sin mirar atrás lleva la impronta de un aterrador  miedo. Detrás de cada huella una sombra acecha. La pisada acelerada, La sombra se deshace de su disfraz. Sangre en la acera que refulge a la luz de la farola. Ruido de sirenas. Murió el miedo que no le permitía vivir. El vespertino del día después lleva impresa la crónica de una muerte anunciada.

  Mateo duerme a salto de mata. Duerme, despierta, vuelve a caer mecido por los brazos de Morfeo que, al instante siguiente, el griego, lo suelta y deposita en los ojos abiertos y oscuros de la noche.  Mateo no dormía. Mateo dormitaba preso del platonismo instalado en sus imberbes trece años, y, es que Mateo vivía sin vivir en él a causa de los ojos de cuya dueña estaba perdidamente enamorado. Al alba la madre entraba en la alcoba para despertarlo y se encontraba a su retoño ya vestido y con la cartera en ristre preparado para salir ‘escopetaó’ hacia la escuela. —¡Mateo! ¡El desayuno está en la mesa! —Gritaba la madre. Mateo apuraba el tazón de leche de un trago. Sin tomar asiento, sin mirar el resto de componentes que la madre había dispuesto con mimo a lo largo de la mesa tras lo cual tomaba de estampida el pasillo hasta alcanzar la puerta de salida y posar su esqueleto en el primer rellano de la escalera desde donde esperaba con el corazón en la boca que apareciera...

  …Y llegó el día en el que confiar no era la opción… …Y llegó el día en el que la lluvia emborronó un mar de letras convirtiéndolo en río de tinta… …Y llegó por fin al fin el día en el que un aguacero dejó impoluto el horizonte…

Un gran panal construido a base de paneles semitransparentes a lo largo y ancho de toda una planta que ocupa cientos de metros cuadrados. Cada una de sus celdas es la fábrica de los irreales sueños de los pobladores anclados a una incierta vida. La rutina transforma convenientemente la absurdez de un existir sin meta en el espejismo dorado pleno de exuberante vida. Cientos de obreras elaboran a diario una miel con sabor a hiel amargamente engañosa, mientras filtra su néctar a través de agujas invisibles inventadas con la misión de lacerar hasta el más recóndito lugar de los cerebros. Cada obrera en su celda confeccionando el calendario de los deseos incumplidos en tanto cubre las necesidades del hexágono a la espera de sus treinta días de libertad. Treinta días de libertad vigilada, custodiada por los miedos y prejuicios adquiridos en el polígono de anclaje que es su vida desde hace más de veinte años, conduciendo por la autopista desde donde es escoltada por el ojo que todo lo ve. Y q...

  Si solo fuera un paraguas Yo querría ser un paraguas rojo, Un paraguas rojo, Rojo como tus labios, Rojo como el color del atardecer que refleja sus rayos carmesí sobre un río bermellón, Rojo como la herida que un día dejaste al albur de la inopinada suerte Rojo, Como el fondo rojo de unos ojos dolientes.

«Solo tener un girasol me haría muy feliz». Quiso escribir sus memorias, pero solo recordó el hatajo de mentiras elaboradas a beneficio propio. Recuerda cuando nada pasaba cuando el tiempo parecía plano y un minuto caía sobre el siguiente sin causar sobresalto. Esa edad platónicamente relegada a un presente cautivo. Noches eternas que duran noventa horas escribiendo sobre la nada como el eterno profesor de escritura que en vano espera terminar su novela, esa, que lo encumbre a la fama, al paraíso dionisiaco de los diletantes. Un pitido alumbra la pantalla del teléfono antiguo, apagado la más de las veces como manifestación patente de su misantropía… —¿Diga? —Del otro lado un silencio atronador como única repuesta… A través del ventanal se divisa un campo de girasoles que coquetos hacen guiños a un impuntual amante. Amanece.