JUEGOS DE MAGOS

#Microrrelato

Mientras la humanidad va perdida, un niño, desmenuza a modo de científico su juguete, indagando en su interior, buscándole una utilidad. Él no se aburre. Siempre encontrará en su acción una reacción que ayude a cambiar el mundo.











Comentarios

  1. Cabrónidas22 de julio de 2022, 11:14

    Siempre son los niños lo más importante. Son el relevo de lo viejo y tendríamos que enseñarles a no cometer nuestros errores, cosa que no se hace.

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    1. Consuelo Pérez-Gómez22 de julio de 2022, 16:13

      Pero ellos son muy inteligentes y aprenden a no imitarnos. (Eso creo). ¡Saludos!

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  2. Rodolfo León Rosas.22 de julio de 2022, 19:09

    Los niños son inteligentes hasta que el tiempo los malogra haciéndolos adultos.

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    1. Consuelo Pérez-Gómez23 de julio de 2022, 9:39

      Ese es el gran hándicap. ¿Quizá una vacuna que evite acumular años? Gracias, Rodolfo por tus comentarios. Un abrazo.

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Soy toda "oídos". Compartir es vivir.

Cuentos chinos

NI FÚ, NI FÁ...SINO TODO LO CONTRARIO

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    Amapola buscaba concienzudamente debajo de las piedras en  tanto iba dibujando eclécticas efes, fulminando falsas galantes galerías, hartándose de hurtar imaginativos imanes. Junto al karma kinesiológico se adjuntaban lánguidos lamentos, lejanos lugares, limosneros mañaneros, mientras, misteriosamente, manteó, ninguneó ñoñamente, las ñapas opresoras, esas pequeñas pajarracas que resistieron sutilmente todo un vivero de webs xilófagas y zalameras.   —IGNORA CON LA PALABRA Y CON LOS GESTOS. Ignorar es la mejor manera de no dar valor al comentario. Ni pidas una explicación, ni te enojes, ni mires con ojos ofendidos. Simplemente ignora—.
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LA SONRISA QUE LO CAMBIÓ TODO

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LA ALAMEDA DE LOS SUEÑOS

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  Recuerdo un tiempo de rosas, De jardines mojados, De charcos sorteando el suelo de la alameda. Recuerdo que una vez hubo un cielo plagado de sueños. Recuerdo a un niño agarrado a su madre, huérfano de pesadumbres. Recuerdo que un día soñé con jardines mojados por una infinita lluvia que llenaba charcos, Que, mojada mi alma,  Quedaba a la espera de un irreverente sol.   Sueños que un colérico aguacero no consigue borrar.
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LOS ABRIGOS DE ENTRETIEMPO

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  Mi tía Concha era una posmoderna. Una posmoderna en todo por todo y para todo. Hubo un tiempo en un país muy lejano en el que las señoritas de postín organizaban sus armarios según la estación del año. Entre los muchos enseres había uno a su criterio, imprescindible: el abrigo de entretiempo. Abrigo de entretiempo que por entretiempos pasó de su postinera impronta a prenda trasnochada por razón de la materia: los entretiempos habían pasado a mejor vida llevándose con ellos la protección de estas prendas a las que el tiempo concedió la cualidad de obsoletas. Huérfanas aparcadas en un rincón del almario*. Mi tía Concha me dejó un caudal abrogatorio digno de una princesa, y por añadidura, lo complejo de cómo administrar dicha herencia. No necesité darle más de dos o tres vueltas a la cuestión. —«Si el entretiempo se ha ido de parranda crearé mi propio período de tiempo próximo al verano de temperatura templada y suave». …Y los chicos se reían al verme pasar puesto que nada d
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LA REBELIÓN DE LAS REMOLACHAS. UNA FÁBULA, UN CUENTO CHINO Y UN TONTO MUY TONTO

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Aquella mañana en que como cada día el sol estaba despegando por el este, Edelmiro tomó sus aperos, los cargó sobre Cadalmiro, su pollino, y, enfiló cuesta arriba hacia el campo de su propiedad. Ya de lejos medio divisa una sombra apostada contra el mojón que señala el límite de su finca. A medida que va acercándose se frota los ojos de los que cae una legaña que piensa es la culpable de la visión que tiene ante él. Un señorito con pintas de querer guardar su apariencia, disfrazado de campesino de salón, está apostado contra el cantón. Edelmiro haciendo gala de esa férrea educación castellana se apresta a dar los buenos días mientras hace una radiografía del pollo en cuestión. —¡Buenos días, buen señor agricultor! —Comenta el engominaó. —Buenos son, si no viene nadie a joderlos. —Contesta Edelmiro. —Y, ¿podría decirme que es lo que tiene aquí plantado? —Remolacha es, o será cuando tenga a bien brotar. Y, ya puestos ¿Quién es usté y que hace aquí? Porque del pueblo no es, y
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EL ÉXODO DE LA PALABRA

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  Con el entusiasmo con el que un niño abre sus regalos en reyes llegué a casa dispuesta a desembalar mi tesoro, adquirido en la pequeña librería de la que venía gozando hace años. Tomé posesión de mi silla junto al escritorio y me dispuse a dar buena cuenta en mi maravillosísimo cuaderno de tapas doradas y, todavía vírgenes hojas, administrándole una dosis de fantasía, y sobre todo y por todo del momento dulce que me cobijaba en ese siempre imprevisible presente. Invité a la palabra para que acudiera rauda a mi cita con el papel. Invité al lápiz a la pluma a la tinta y a la goma de borrar. Solo la última acudió a la cita, la que a través de su materia convierte en blanco todo lo que antes había quedado impreso en negro… Mi fiesta convertida en infausto funeral. Mi cuaderno a la espera de que estos figurantes quieran aceptar la invitación duerme en una esquina redonda el sueño de los incansables optimistas.
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CÍRCULO SUSPENSO

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  …Y la muerte pasó de largo cuando el niño burló su autoridad insertando el último círculo de vida en lo que a lo largo de siglos fue la segadora de ilusiones.   El juego de la vida comienza entreverando los círculos en el devenir de los días hasta llegar al último aro. La inserción o no de este decidirá quién será el vencedor de la batalla.  
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LA HUIDA

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  Bajo un cielo cargado de estruendos y luces que iluminaban con sus rayos la noche más negra de aquel mes de febrero, vino al mundo Valentino entre gritos de la madre, lamentos y truenos de un cielo que amenazaba con caer sobre aquella tierra dura como el pedregal. Pareciera que todo el conjunto unido quisiera ser una admonición de lo que sería a futuro la vida del muchacho. Valentino, nombre impuesto en honor a su abuela Valentina nada tenía que ver con su idiosincrasia pues desde que echó el primer diente quedó de forma manifiesta su endógena cobardía.  A medias de su crecimiento cuando el disminuido grupo de chiquillos que aún quedaba en aquel paraje pasaba las horas muertas entre riscos planeando batallas sin comando ni dirección, él, esperaba al abrigo de un matorral a que bajaran para volver seguro al pueblacho. La muchachería le regalaba en cada escapada una serie de epítetos a cuál más cruel gritándole en su cara lo extravagante de su acción —inacción, más bien— y lo poco
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UNA CANCIÓN PRESUNTUOSA, ASONANTE Y DISCORDANTE

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Creo que Caperucita fue el artífice de acrecentar la mala fama del lobo. Es posible que ella no fuera vegetariana. Creo que los siete enanitos y Blancanieves se confabularon para aniquilar la creciente venta de manzanas que amenazaba con desecar las plantaciones de árboles frutales. Creo que los príncipes azules son el invento de unas niñas tontas alienadas por el cine, la publicidad y unos esperpentos de reciente acuñación llamados «influencers». Creo que las brujas hacen una labor indispensable aliándose con dragones y mandando al carajo «cosas» nefastas, desfasadas y contraídas. Creo que el idilio de Tarzán con una mona fue un sueño del interfecto. Creo que el Cid Campomatón , es en realidad un trampantojo… No creo en los reyes denominados « católicos » que como buenos ídem, masacraron todo lo que se les puso a tiro… Creo que las pretendidas enseñanzas o moralejas de «El Principito» son una recopilación de cursiladas pretendiendo una brillantez que les es ajena.
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UN CADÁVER EXQUISITO

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Bajo la cama, una bola de polvo y pelo anunciaba la posible ocupación del espacio en un tiempo pasado de un exquisito cadáver. Cada habitación contaba con su particular colección de posibles «fiambres». Y, es que, a pesar del lujo de aquel recinto, la humanidad que lo habita, junto con un hedonismo recalcitrante, configuran un panorama parabólico:  «Polvo eres y en polvo te has de convertir». Pensaba que todo marchaba a pedir de boca cuando un desconocido con aire preocupado le visitó, preguntándole si era la persona que hasta hacía poco había ocupado el local número 38, de la calle Esperanza… Sí, contestó; aunque hubiera preferido no hacerlo. De haber elegido otro lugar donde posar mi osamenta, quizá, hoy, seguiría vivo, —Añadió. Las elecciones hechas así, al tuntún, tienen consecuencias irreversibles. Al otro lado de las ilusiones hay pájaros muertos. Hay días en los que parece que la providencia se va de juerga con la Parrala. Y, como en su día, Cristo, comentó a su psico
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