MUJERES DE VUELTA Y MEDIA

  Por la pupila corre el manantial de las letras omitidas. Es el acto de no escritura expulsando lo que se oculta al papel.  El papel mojado por el río que lo atraviesa, perdido ya su pudor, cantaba el abecedario gota a gota. Cartas perdidas que en su día enviaron madres a sus ausentes hijos. Cartas de enamorados que no encontraron destinatario. Cartas de un gurú al que el receptor no conocía. Cartas dirigidas a un inexistente dios. Cartas al amigo perdido. Cartas a una madre desaparecida. Cartas y más cartas para las cuales el cartero no encontró buzón depositario. La escritura es un mar de lágrimas que brota desde la profundidad del ser encuentre o no un destino donde anclar su mensaje.   Ríos de tinta a la búsqueda de un ejecutor.  Mi publicación  Papel mojado  ha llegado a la Portada de Bloguers.net!  

    Un político muy chulapo de los de: «a chaqueta nueva para cada día del mes».  Una muchachita metida en una camisa cinco tallas más grande de la que le corresponde que grita, pero no canta, y se alía con un gañán dispuesto a cubrir por amor al oro la inmundicia de su ama. Un rico mendigo que pide para sí y para todos sus amigos. Un mentiroso cojo de las dos piernas y de una oreja. Una espada envainada por apollinamiento y mal uso. Un muerto resucitado en olor de insalubres intereses. —Mamá: esto ya no es lo que era… ¿O sí? Folclore, vino y rosas. Igual no han cambiado tanto las cosas. Mi publicación  Mamá: voy a ser poetisa  ha llegado a la Portada de Bloguers.net!  

      A, ante, cabe, con, contra, de, desde, hacia, para, por...según... Sentada en el poyete de la ventana de su habitación que daba al campo vio saltar una rana en el charco que las lluvias de la noche habían construido con férrea voluntad, machaconamente como si quisieran transformar el suelo en un lago verde. Viola observaba las cabriolas del anfibio elucubrando sobre cuál sería el próximo salto y hasta donde alcanzaría a llegar…no tuvo que esperar para comprobarlo. El último salto de la rana había parapetado a la misma contra la cara de Viola, ésta, lejos de poner el grito en el cielo agarró al bicho por la patas y comenzó un diálogo extravagante o loco como mejor se quiera pensar. La rana parecería prestar atención por la forma en que su cuerpo tieso y sus ojos saltones dirigían la mirada a una más que extrañada Viola que comenzó su interrogatorio: A: ¿Hacia dónde? Ante: ¿Ante quién? Cabe: ¿Cuánta agua cabe dentro de ti? Con: ¿Con quién sueñas? Contra: ¿Quién es...

  La maleta cubierta de polvo había esperado el momento de su rescate con la paciencia del que sabe que tarde o temprano llegará su momento; siempre llega, por más que el más pesimista no quiera creerlo.  Confeccionaba listas mentales con lo que ella consideraba imprescindible, aun cuando en lo esencial sobrara una pila de trastos innecesarios. El sonido del repiqueteo de la lluvia la rescató de la trampa del quehacer que, más bien debería llevarla a un deshacer el peso del equipaje que a esas alturas amenazaba con desbordarse cual río de camisones, camisetas, vestidos, potingues para la cara, para el cuerpo, para los ojos…   Amanecía, que ya era mucho, después de un año de tormentas ininterrumpidas que oscurecieron cada alboreada convirtiéndolas así en tenebrosos atardeceres. La hierba del jardín se había apoderado del terreno, creciendo en vertical y horizontal; tapó el asfalto y las paredes de la casa. Bajar y sumergirse en ese erial era un suicidio programado....

    Es febrero. En la calle la nieve se confunde con la lluvia y, juntas, se entrelazan en un baile desigual.  Es febrero, el principio de un camino que lleva hacia la luz a unos cuerpos deseosos de danzar descalzos sobre la hierba que, acabará por brotar tras los riegos precedentes. Elia de regreso a casa con su amigo acompañante, sueña con ver crecer la hierba y con el aroma de los campos florecidos…Pero, Elia no verá más esos campos, no correrá por ellos con su amigo, no escuchará cantar a los pájaros, no oirá el fluir del agua del río… Para Elia sin que ella lo sepa, este será su último febrero, un febrero perverso, impiadoso con su guadaña en ristre irá segando lo que un día fue sonrisa, hoy convertida en mueca. Era un mes de febrero que hubiera podido emparejarse con cualquier otro, pero, no…esta vez eligió ser el más inmisericorde periodo de días en la historia del calendario dejando tras de sí un reguero de desconsuelo.

  «Desde mi nube y mi tormenta miro hacia el suelo y, solo veo destrucción, no quiero bajar ni en sueños, el mundo hoy es un lugar lleno de dolor aterrador donde reina el odio y la mentira; desde mi nube no diviso el sol».  Hipólito desde su nube, contempla la tragedia que se desarrolla a sus pies. La acusación falsa suele ser el desencadenante de un final trágico para quien la difunde. Hipólito fustiga a sus caballos hasta alcanzar las nubes que, pasaran a ser su hogar y refugio para la eternidad.

    …Y del libro comenzaron a llover letras como gotas negras que iban sembrando el camino que enlaza con la mano que las devolverá a su primigenio estado… La «l» con la «a»: la. L «m» con la «e»: me… Así la niña sentada en el regazo de su abuela va recogiendo cada carácter atesorándolo en su cajita de cosas importantes, mientras, la abuela sonríe sabiendo como sabe del preciado capital que la niña va almacenando en su interior. ¡Abu! Me gustan los puntos suspensivos…dejan en el aire a la inventiva del lector toda una gama de posibles continuaciones… Así es. Tienen los puntos suspensivos el poder de estimular la imaginación. Por delante queda toda una historia que el mismo lector puede inventar a su antojo o conveniencia… —Contesta la abuela con un guiño de satisfacción. La abuela relata. La niña escucha y aprende el valor de la lectura. Aprende que cada signo, cada letra, dejan una impronta grabada en los ojos de quien los admira. Pero, a mí, abuela, lo que má...

  Anclada al suelo, plantada cual árbol llega un viento huracanado, un huracán maldito con su bravo soplido empuja la tierra alrededor de mis pies mientras intenta desplantarme, pero, soy más fuerte que los vientos, más fuerte que un huracán, más resistente que el aire… No hay tormenta tras la cual no salga un sol redentor, no existe tsunami ni terremoto capaz de borrar mi raíz. Un día soleado emprenderé el vuelo sin ayuda de céfiro, hacia el lugar de libertad que siempre pobló mi ser. No hay tormenta que no escampe… A la pleamar le sigue la bajamar. Todo está escrito en el libro del universo.

  ¡Bailemos! —Susurró con impostada voz la luna al sol. Pero, el sol ya se había ocultado, y nada escuchó. La luna sintiéndose ignorada no volvió a salir dejando al albur de las noches  un negro decorado. La luna queda cautiva tras el desplante del sol... El sol altanero no calculó el alcance de su descuido, Agotado, vaga sin relevo…

    Un loco anda suelto. Nadie lo detiene. Mientras, él siembra terror y muerte; se cree dueño del mundo y, simultáneamente, todo su tesoro se resume en un montón de podredumbre, hábito de su ser.  En su sueño de poder cabe todo el espanto imaginable. El mundo tiembla, la mano del delincuente va enardecida de odio y ambición. Quien podría imaginar una cabeza sin cerebro, un imbécil recalcitrante, tan pobre que, su posesión se reduce a dinero atesorado, robado, quitado a sus dueños…hay quien le besa el culo, hay quien no ha comprendido nada y, por suerte, existe una legión frente a la maldad de su estupro. Puede que un día al pájaro negro se le disuelvan las alas, puede que llegue un día blanco en el que todo se vuelva del revés, puede ser que la humanidad descubra por donde debe transitar y que caminos no ofrecen seguridad al caminante… puede ser… puede… ...Y cuando despertó El monstruo seguía allí...

      Dominaba el tablero como nadie.  Con ayuda del alfil quiso conquistar la torre. El caballo no se avenía a ello. El rey por miedo a ser destronado encomendó a sus peones borrar del mapa a la dama. Un peón disidente alcanzó la última fila, se acercó a la dama; uniendo sus manos con fuerza de lo que hasta entonces parecía inmutable, destronaron  al rey cambiando así las reglas que,   por siglos   permanecieron inalterables, en un juego dónde solo puede ganar la inteligencia… En el tablero tiene el mismo valor la figura de un rey, que la de un no suficientemente valorado peón hasta que llega la ocasión de desmontar el mito. Mi publicación  La dama y la torre  ha llegado a la Portada de Bloguers.net!

  De un desierto blanco  De arena blanca, Brotan seres blancos desde los cuales eclosionan nuevos tallos que,  Darán sus frutos a cada paso añadido. Un campo blanco se extiende como una interminable e impoluta sábana. El mundo será blanco o no será. Mi publicación  En blanco. Micro  ha llegado a la Portada de Bloguers.net!

  La ciudad se desdibuja, y, yo me abstraigo.  La gente que me es indiferente se borra tras el hormigón, no perdona mi indiferencia, Mientras, yo ignoro su deslealtad. Entretanto un repiqueteo indefinido resuena a lo lejos, Por los aires vuelan los restos de lo que quedó olvidado porque nunca fue compartido.  Mi publicación  Desarraigo #microrrelato  ha llegado a la Portada de Bloguers.net!

  En los zapatos heredados no había espacio para la incredulidad. Si lo había para una docena de pies más. Heredó los zapatos de un gigantón tío, náufrago de ultramar. Sentada en el borde de la acera intentó ponerse en pie para dar el primer paso, el incipiente movimiento la empujó contra las baldosas de piedra. Segundo intento: nada. Tercer intento: un salto, y, sus pies se liberaron de las botas mágicas que quedaron anquilosadas a los baldosines mientras ella emprendía un vuelo a través de la calle melancolía.  Ella, no quiso jamás ponerse en unos zapatos heredados de alguien con lo que poco o nada tuvo a bien compartir. Aterrizó en una plaza rebosante de zapaterías; tras probarse un centenar de zapatos acabó eligiendo unas cómodas y brillantes bailarinas adaptadas a sus pies con las que cruzó océanos de paz.   Quizá vivir tranquilo implique no ponerse o meter los pies en los zapatos de otros. Si alguna vez te encuentras en esa tesitura: cambia de zapatero.